Desvirar o mundo

A gente dizia baixinho:
o mundo não é meu,
o mundo não é teu.

E só a gente escutava o mundo.
Enquanto dançavam e bebiam,
e dançavam e esculpiam corpos,
e dançavam e circundavam a lâmpada,
e dançavam e etiquetas por todos lados;
já passava das dezoito horas,
já passava mais um sábado,
já vinha outra segunda,
com a mesma cara de sábado,
que era sempre uma segunda
pra quem nunca dançava.
Por que tinham nome os benditos dias?

Mas a gente dizia baixinho:
o mundo não é meu,
o mundo não é teu.

A gente estava louco.
A gente sabia, fazia tudo,
e tudo que fazia era pouco.
Mas a cartilha mandava dançar,
com um monte de pernas enlaçadas,
e a gente até tentava,
ensaiava, se lançava.
Tinha o mistério do mundo no bolso.
A gente era a caça ou caçava?
Era a tolice do sábado de antes.
Sábado era dia de dançar.
Segunda, de trabalhar.
A cartilha era do mundo, a gente sabia.
Mas reacionávamos em silênico,
a gente não fazia!
Seguir? A gente também não seguia!
Mas o mundo nos escutava?
E aonde iria para o trem?
No vazio de um desfiladeiro fantasma?
No mundo além do mal, do bem?
Mas aí precisava virar o mundo do avesso!
Ventamos com quatro asas amigas.
Com naipes de bossa nova,

com música nova e antiga.
Humberto, hilex na avenida São João.
Caetano, simples, simplinho de coração,
o avesso, do avesso, do avesso.

Vinícius, o poetinha, o amigo que mereço.

Mas a gente dizia baixinho:
o mundo não é meu,
o mundo não é teu.
A gente morreu,
e o mundo, enfim, não entend(D)eu(s).

PFF