LUTO: Saramago é saudade

A sexta-feira tinha começado ótima. Chuvinha fina de inverno em prelúdio de final de semana me é sempre agradável. Próximo da doce melancolia que me apraz. Banho tomado, barba feita. Um café com cueca virada (que é uma massa com açucar lá do sul para os leitores que não são de lá). Como gosto de futebol, vi uns trechos da derrota da Alemanha; fiquei feliz já que Brasil e Argentina, os times que torço, vão bem na Copa. Vim ao escritório. Completamente em paz com meus infernos. Li alguns emails e entrei no site da Globo para confirmar a derrota dos xucrute com chopp, eis que só não caio da cadeira porque ela é das firmes.

O site estampa a triste notícia da despedida de José Saramago: Morre, aos 87 anos, o escritor português José Saramago. E depois sou eu o pessimista. Tristeza, tristeza, tristeza! Um exército que já é tão pequenino, perde um de seus grandes. Até simpatizo com o pessoal do espiritismo e da conscienciologia; mas seja lá em que dimensão o Saramago vá escrever, fato é que o perdemos. Ficam os livros e os escritos todos, gravados a ferro na história da literatura. Mas o que se perde é a visão de Saramago do mundo a partir de hoje. Nas notícias de amanhã, haverá o oco. Para aonde irá a lucidez, ácida por pura necessidade, do nobre morador das Canárias? Tempos atrás vi uma reportagem belíssima da morada de Saramago e Pilar nas ilhas Canárias. Vi ali a vida que sonho. Um retiro, uma vida simples, uns livros e um amor. Saramago escreveu a homenagem de amor mais absoluta que já li, quando dedicou algum livro (não lembro qual) para o seu amor crepuscular: Para Pilar, minha casa (putaquepariu!!!). Só duas palavras! Lá no Rio Grande isso é dar nó em pingo d'água.

O primeiro livro que li dele foi justamente o mais conhecido, Ensaio sobre a Cegueira, que litaralmente furtei da minha mãe. Livro eu furto mesmo! E não é só de gente da família não. Depois de lá vieram outros tantos. Ainda faltam outros tantos (ainda bem!). Quisera a fábula de As intermitências da morte, pudesse valer para gênios como ele. O livro conta a história de um país em que as pessoas param de morrer de uma hora para a outra. A explicação se dá na segunda metade do livro. Eis que a morte, personificada em uma bela mulher se apaixona por um músico. A paixão da morte a impede de matar seu objeto de desejo. Esse livrinho pouco comentado dele é para mim uma pedra no sapato. E já gastei muito fosfato refletindo sobre essa fábula de Saramago. Quisera a morte inventada pelo próprio Saramago, tivesse se apaixonado por ele...Ah Dona Morte, vá matar gente em outro lado! Com essa péssima notícia, que banhou de negro minha sexta-feira, lembrei de um conto da Clarice Lispector em que ela narra que ia feliz, linda, otimista e bela pelas ruas do Rio de Janeiro, até que um rato esbugalhado lhe atravessa o caminho e a faz cair das nuvens que estava. A vida é assim mesmo. A partir de hoje falar-se-á, Saramago era isso, era aquilo, era aquel'outro...Aqui Saramago é saudade!