AMY E OUTRAS OVERDOSES

Amy na sua fase mais saudável...

Sábado passado fui avisado de que a Amy morreria mas não consegui entender o recado. Viva ou morta a Amy deixou uma interrogação moral difícil de compreender. Além da voz demoniacamente bela, era o pacto que ela tinha com Dionísio o que mais agradava os fãs.

Ser, ao mesmo tempo, genial e suicida é uma conjunção existencial de atributos que a moral não coloca no mesmo saco (ou não gosta de colocar...). É como se toda a genialidade tivesse a obrigação de se eternizar igual à Jesus na cruz e, ainda, como se, por outro lado, todo o suicídio devesse ser levado à cabo por alguém sem qualquer atributo nobríssimo e cultuado pelas massas.

A Amy fez e ainda continuará fazendo a “filosofia das certezas” esmorecer diante de tamanha incompatibilidade de atributos, ou seja, explico, é quase impossível que seus dons demoníacos e divinos saiam ilesos ao entrar no universo dos julgamentos morais. É o mesmo estranhamento que a moralidade tem quando não consegue compreender como um milionário resolve abrir mão de todas as cifras e virar um mendigo de verdade, ou ainda, se o mesmo milionário resolvesse mandar tudo à merda e ir meditar com os monges no Tibet, pensando que é só a kundalini a grande riqueza do ser humano.

Ver que ela (a Amy) roda-a-cotia-de-noite-e-de-dia com tanto álcool e drogas é um colírio aos olhos do público, que em geral tende a achar que todo grande artista tem direito a acabar com a própria raça pra produzir seus frutos legítimos, ainda mais se tiverem qualidade. O Diabo é mais irmão da Arte do que Deus, não há dúvida. A arte carece de intensidade, de uma brincadeira irresponsável no limite do desfiladeiro. Deus nos dá plenitude e não intensidade. A arte divina não tem cor justamente porque, em se tratando de Deus, tudo é luz e não cor... A Amy, claro, bebia com os anjos troposféricos e, por isso, à distância, o comentário entre todos era: “Nossa, ela é LoKoNa”...”Uhuul”... (...mais reticências...) ... ... ... ...

De longe, a loucura suicida da Amy pode ser perdoada, afinal, por mais bêbada, inconsciente, inconsequente, chapada, irresponsável, pá-virada ou desleixada que ela tenha sido, o cd continuava e continua tocando sempre igual, mecanicamente, obediente às ordens do seu dono que determina o momento de dar o “play”, o “stop” e o “pause”, este último caso toque o telefone e seja hora da Amy calar a boca pra não atrapalhar a ligação.

Entretanto, a reação do público que ia aos shows da Amy confirma que nosso inconsciente coletivo não sabe lidar com a rejeição, confirmando em grande parte os prenúncios da psicanálise, que percebeu que nascemos em meio a muito sangue e muitos nãos...nãos estes que tem como NÃO-MOR o de que NÃO podemos permanecer no útero. Quando nascemos, é como se a enfermeira mostrasse uma placa imensa com a inscrição: “NÃO, VOCÊ TERÁ QUE FICAR FORA DESSA BANHEIRINHA DE ÁGUA QUENTE, TERÁ QUE FABRICAR O PRÓPRIO ALIMENTO E SE FERRAR BASTANTE PRA APRENDER AS COISAS”.

Isso porque, ao vivo e para os que só admiram e admitem um caos controlável, a Amy é intragável. Afinal, que história é essa de não cumprir com o prometido, já que os ingressos do show foram pagos, e vocês tem o D-I-R-E-I-T-O (todo detentor de direitos fala a palavra com um vagar nojento...)de assistir o showzinho com os amiguinhos ou com a namoradinha, né suas criançolas de merda? Nos shows, em que a Amy continuava sendo o que era de verdade, ou seja, uma drogada que canta muito bem (mas que canta só quando quer), os sumiços do palco, os tombos e as golfadas de vinho goela abaixo eram chocantes para o público que queria e ter a certeza de que estava pagando para ter atendidos os seus desejos de prazer e pertencimento. A Amy estava se lixando pro público, não fazia de conta que amava todas as cidades em que cantava, não participava da hipocrisia de merda...e, pensando assim, pode ser que tenham requisitado ela pra dar aulas de honestidade individual no reino dos céus...

Os gênios não se importam com os contratos. A Amy tava "nem aí" pro contrato com a gravadora, pro empresário da cidade que contratou o show, pra todos os seus fãs de mentirinha que aceitavam o néctar mas repudiavam o cheiro ácido do vômito, que vaiavam e vão continuar vaiando, porque querem controlar a incontrolável terra do nunca que existe em cada ser humano. Nessa overdose invisível e coletiva, ninguém desmaia em cima do palco. Os vômitos são privados. A morte, anunciada.