VINHO DOS CORPOS DE PLUMA

Sei que meu desejo fez de mim um verdugo.
Sei que uma criança não cabe em um homem.
Sei o quê meu redor espera de mim,
mesmo que eu mesmo ainda não saiba.
Eu ainda grito,
choro
bato freneticamente os pés no chão
quando fico sem o pacote de doces.
Depois faço uma cabana no quarto com o cobertor,
ou durmo embaixo da cama,
lambendo as feridas que a fantasia fez, em mim,
virar dor.
E isso tudo só porque, agora que cresci,
meu doce é teu amor.

Então me rendo.
Entrego os pontos.
Fico nu neste sol de 40 graus que vai fritar minha pele.
Pouco me importa porque só sinto a partir da pele.
Dentro já não sinto, contemplo.

Meus joelhos estão no chão.
Meu rei sangrando no tabuleiro,
contente com a possibilidade de transcender ao calor da morte
e deixar para trás tantas obrigações sufocantemetne quadriculadas em preto e branco.
É a precisão que nos mata!

Mas quando, entre nós, faço uma medição,
chego a cogitar mesmo que estupro tua alma.
E revido meu próprio pensamento
pensando que o foco de luz que traço em teu caminho
é de uma lanterna dos deuses.
Isso justifica meu intento?
E do alto dos terrenos que piso,
ecoo teu nome pelo vale para que venhas
e sintas o cheiro dessas flores que não nascem na Terra.

Se isso em tua carne se faz dor,
é porque é na dor que a carne entende.

Tua confusão nem confusa consegue ser,
e em ti existe esse lúcido pressentimento.
Dance e brinque e minta.
Minta também a mim, que sei tuas verdades.
Minta sempre, mas só da pele para fora, sentindo dentro a verdade.
Nós somos de verdade, com todo o medo que a verdade nos causa.
Tua mentirinha é para mim uma carta de amor,
com letras de convite de casamento.

E à noite, que sempre revela verdades no escuro,
vamos brindar nosso amor com nossos corpos de pluma,
com nosso vinho veneno que já não contamina nossa carne que,
amando de verdade,
pensa que sonha alguma realidade.