O FEDOR DA PUREZA

Que nós encobrimos a verdade,

não há nenhuma novidade.

As vísceras da morte,

enganamos com algodão no nariz.

Os peidos todos... escondidos:

embaixo do cobertor,
no silêncio assoviado das cuecas,

no íntimo privado dos nossos fedores.

É esse fedor da verdade que fica encoberto por aquilo que só pode ser contorno.

Esquecer do fedor gera em mim uma intolerância em relação ao que é definido por alguma definição.

Essa maquiagem que disfarça o pus que contrasta a higidez,
é a mesma que borra as fronhas antes limpas dos travesseiros.

Mas é que nosso fedor tem tantos desejos de dissipar-se no ar
que acaba sendo um fedor meramente de origem.

O fedor privado tem em si um desejo de ser público.

É como se só pudessemos ser curados
à medida que as mãos envergonhadas pelo choro cedessem,
para que nossas lágrimas pudessem ser vistas pelo mundo...,
ou como se o orgasmo múltiplo
só pudesse se dar com uma overdose de vouyerismo passivo,
para que fosse realmente possível aprender sobre o fedor de ser puro.
A pureza tem um fedor ainda pontiagudo aos nossos narizes castos.
Nosso olfato - e nossos outros sentidos -
ainda rezam um terço de joelhos pra pagar um pecado inexistente.
Ou então as flores, que sabem ser flores - e são -
mesmo vivas, mesmo mortas.