THIS IS THE END

O Bukowski a cachaça levou. O Tim Maia também. O Jim Morrison se consumiu todo, fumou um cigarro com os próprios cabelos e entrou nas portas do paraíso que tem muitas portas. Cazuza e o Caio F. foram embora levados pelo hiv, que foi quem comeu o cú deles literalmente. A Clarice deve ter morrido de cansaço. Niezscthe morreu de suicídio (que é diferente de suicidar-se) depois de se atirar do alto da torre de babel escutando Wagner no walkman. Quintana Drummond e Vinícius, vivem juntos no an(verso) do mundo. O Jung não morreu, foi morar no inconsciente coletivo e vizinha com Freud que vive no inconsciente pessoal no andar de baixo. O Fernando Pessoa foi sequestrado por ele mesmo, ficou com síndrome de Estocolmo e é super amigo de Alberto Caeiro o suposto sequestrador. Raulzito construiu uma casa de dois andares em Anarquilópolis. Joseph Campbell virou um mito. A velha guarda se foi. A nova guarda também. Mercedes Sosa sabia que todo, todo cambia  e cambiou-se pro lado de lá. O Saramago tá na porta do céu, tentando um habbeas corpus contra a autoridade coatora de Deus pra entrar no reino do senhor que não tem nem virgens nem neoliberais pra ele criticar. O Warat foi embora no dezembro último, virou pescador de lagos encantados. Hojé é fevereiro mas é o dia dos finados. Meus heróis morreram e estão morrendo. De overdose e de outras formas naturais como a overdose. Sobrou o Woody Allen, o Galeano, o Albano Pepe que até tenho o número do telefone. Tenho que dar uma ligada pro Albano. E se sobrou mais alguém não lembro. Tem horas em que há um cheiro de morte no ar, a morte tem um cheiro de cera de ouvido. E eu NÃO estou louco. Nadinha. THIS IS THE END, MY ONLY FRIEND, THE END.