Pontes de Madison

Como a intoxicação de uma droga que faz persistir na consciência o estado alterado, o rastro do romance, da sensualidade e do toque sensível ao tato da alma, permanece ao meu redor, seguindo meus passos pela casa, pela noite, sobretudo pelo longo oco que a madrugada fabrica dentro dos meus ambientes profundos. 

O vento da madrugada leva e traz a cortina branca da sala a ponto de esconder as manchas de pó e vinho que o tempo marca em todas as cortinas solteiras. As vozes acontecem lá embaixo, mas distantes, nada ruidosas. Um zunido longínquo como numa embriaguez profunda. A planta da sacada talvez beba a água que a chuva trouxe e deixou na terra como alimento. 

As formigas filhas da puta transitam pela mesa, pelas teclas, por mim. Todo o rancor que não guardo pelos homens, tenho pelas formigas que invadem meu espaço. Posso sentir o itinerário tímido que algumas fazem pela minha pele. Como contraponto do mal que me fazem, procuro a lição: talvez seja mesmo melhor não saber onde se pisa, assim como fazem essas formigas filhas da puta, aventureiras que são, que ensinam mesmo sem saber que ensinam. 

O silêncio me envolve como o sonho, me abraça, me beija, me permite estar em paz com a sua lambida. O paradoxo do amor quase me abate, mas antes que meu pensamento pereça por saber que as histórias mais bonitas de amor são as impossíveis, resplandeço, respiro o mundo, auto-corrijo o engodo da aparência: porque elas acontecem. Estão nos livros e nos passeios da praia e no cinema. O peregrinar é uma estrada de quem tem muitas casas, é de quem não arrasta pesadas raízes senão troca incessantemente as folhagens vistosas à vista do mundo. 

O peregrinar faz muitas fotografias, mas mais olhografias que é a fotografia da memória - muito mais tecnológica porque apreende a sensação. Mas o silêncio me diz que sempre haverá a casa com a cama mais macia, a capa de um álbum de fotos que permitirá apenas uma, a história mais lida, mais linda... 

Pelo amor impossível que se crava como pilar de mármore na cidade invisível onde acontecemos, inscrevo dizeres eternos, de um amor eterno. Passado pelo presente e pelo futuro.