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CHAMADA DE TEXTOS PARA OBRA "DIREITO E PSICOLOGIA A PARTIR DE ASSOCIAÇÕES LIVRES"

2012-02-06T14:44:00.000-02:00

No detalhe, Warat dirigindo o mundo jurídico com um prato vazio!

O objetivo da presente obra é reunir textos que abordem, direta ou indiretamente, a temática Direito e Psicologia.

Com a proposta de inovar quanto à produção de sentido deste estudo interdisciplinar, propõe-se que os textos sejam elaborados por meio de associação livre, ou seja, desvinculados dos clássicos rigores metodológicos dos textos e artigos acadêmicos.

Luis Alberto Warat, ao escrever seu Manifesto do Surrealismo Jurídico, nos legou, além do brilhante conteúdo da obra, a forma pelo qual a mesma se materializou por suas geniosas mãos. Dizia Warat que escrevia em forma de manifesto, ou seja, sem deixar que o jugo da razão pudesse limitar aquilo que jorrava de seus territórios selvagens, em alusão à força de seu próprio inconsciente.

Se, por um lado, para o cientificismo moderno a “desatenção” às regras metodológicas pode significar carência científica, de outro, entende-se que o comprometimento dos autores na formação da presente obra, aliado às suas reflexões “maculadas” por seus próprios inconscientes, podem contribuir para uma profícua fusão de horizontes dentro do tema.

Os textos devem conter de 10 a 15 páginas (não sendo este um limite rígido), com fonte Times New Roman tamanho 12 e espaçamento entre linhas de 1,5. Os textos deverão ser encaminhados impreterivelmente até o dia 29 de fevereiro de 2012 para o email: ferrarezefilho@yahoo.com.br

Atenciosamente,

Alexandre Morais da Rosa,

Paulo Ferrareze Filho e

Alexandre Matzenbacher (organizadores).

NADA NOVO

2012-02-01T18:22:00.001-02:00

No chão do quarto, as formigas estavam entranhadas num pedaço de papel higiênico sujo de gozo, o que comprova que as secreções do desejo humano são doces... talvez fosse a tal sacarose da 7ª série. Faz tanto tempo que passei pela 7ª série que já não lembro porra nenhuma sobre biologia. Talvez todo o ensino esteja formatado pra ensinar apenas que podemos aprender. Não o conteúdo em si, mas a percepção de uma potência que temos e não sabemos como usar.

O coração tinha chegado perto de um infarto do miocárdio, e tentava se recuperar, sedentário que era o pobre por conta da minha preguiça. O melhor a fazer era fechar os olhos, respirar fundo, esperar que a vida voltasse a acontecer como sempre: igual, lenta, sem sentido aparente, com sorrisos espontâneos inventados, cotidiana como manter o corpo vivo. O cotidiano assusta demais o povo, que quer viver no êxtase eterno, na eterna sexta-feira, nas férias eternas, com o pau sempre duro, com transbordes de tudo, no eterno pódio impossível...A vontade de gozo é uma fuga como são as drogas, o futebol, o trabalho, as seitas, o álcool ou o facebook. Viver é basicamente uma procura por escapes do cotidiano. É por isso que os drogados morrem, que os jogadores perdem tudo, que os loucos são internados, que os workaholics não têm lazer. Quando a vida se esquece de viver fora do cotidiano, nascem os problemas óbvios que não vemos. O óbvio é um grande filho da puta, porque sempre se esconde num lugar óbvio que, por sê-lo, é o último a ser investigado pela maioria dos babacas...

Nos limpamos e aproveitamos aquele pedaço de momento em que a vida valia a pena. Precisava de água, minha boca era a de um peregrino do deserto que só tinha amendoins pra beber, eu queria tomar um drink gelado. Fui até a cozinha e bebi um gole longo de água no gargalo, não havia drinks gelados nem copos limpos - e se houvesse, usar copos pra quê? Enquanto a água descia pelo meio das vísceras, eu não pensava em nada.

masturbando o amor...

2012-01-27T12:27:00.000-02:00

Masturbar o amor é o melhor jeito de fazer com que ele goze na nossa cara!

MÍNIMAS - 9

2012-01-26T02:43:00.007-02:00

Harmonia, pedia um mendigo no metrô

ELOGIO AO DETALHE: Ser contemporâneo é ter intimidade com o detalhe. É uma inteligência que, no braço de um violão, cria acordes que formam uma música calma de se ouvir na sombra de uma rede, calma e toda detalhada. Como um flamenco que se escuta sentado, tomando um vinho.

A verdade, por ser o primeiro passo no ar de um pé que acaba de deixar a superfície, é impossível à vida. A verdade é apenas um "estar morrendo" qualquer, é um clic de uma catraca no meio exato entre duas coisas diferentes e imemoráveis entre si.

Por paradoxal que possa parecer, o homem-aranha é uma fantasia do imaginário coletivo para demonstrar a força destruidora do feminino. A mulher é a aranha-moira de uma grande teia, que desenha traços de armadilha nos ares da floresta escura chamada vida. Durante o dia e para todos, as vistas são o escudo contra a escravidão e morte na teia. Mas durante a noite, a morte e a vida ocupam o mesmo lugar... e estão sempre prestes a acontecer.

Se um corpo desatento ou sem fortuna encontra a teia, tem sempre sua força de resistência testada. Precisa juntar todas as maiores forças para livrar-se da confusão da trama que se mistura com as pernas paralisadas, precisa esperar que a anestesia da possibilidade de seguir caminho passe. A liberdade perdida no instante requer a energia necessária...mas não para sair da teia, senão para mostrar à grande aranha que pode sair. Quanto a este aprendiz que acaba na teia: ou acaba preguiçosamente permitindo o corte frio da foice da morte ou começa a desfazer o nosado a tempo, com a astúcia devida para desarmar uma bomba-relógio.

CONTINUAÇÃO CONTEMPORÂNEA DO COMPLEXO DE ÉDIPO: São as mães que nos matam de não estarmos vivos.

Todos os paus são pequenos. Um pau duro é uma antena que tenta captar algum sentido no universo inexplicável e no mistério do universo de um útero.

AMANHÃ

2012-01-22T15:04:00.006-02:00

Assoprei um pedaço de laranja,
como para esfriá-lo,
igual se faz com uma colher de sopa quente.
Mas era uma laranja temperatura ambiente...
Então comi, mastigando e pensando na loucura,
esse estado que se alcança com sorte, trabalho e força de vontade.
Depois de torturar o gomo com os dentes,
numa inquisição alimentar, traguei o pedaço.
E pude sentir ele descendo morto pelo meio do meu peito até meu inferno estomacal.
O estômago é o inferno das comidas.
Quando me coloco no lugar das comidas, sinto pena delas.
As coisas que andam plácidas e conscientes em direção à própria morte têm minha pena.
É que resisto,
não me entrego mesmo com agulhas enfiadas embaixo das unhas.
Seguro um muro que é vorazmente atacado por bichos loucos de raiva.
Sustento,
junto com os últimos soldados famintos
e loucos
e suicidas
e também os indiferentes,
um outro muro em ruínas,
que faz uma sombra curta num deserto sem nome.
A sombra dá pra metade de um corpo:
num dia é preciso queimar a pele das pernas,
no outro, o peito e os braços e a cabeça.
A dor de queimar uma pele já queimada é lancinante...
mas só até que não se sinta mais nada.

A laranja morrerá amanhã numa descarga,
junto com todos nossos pequenos pedaços e dizeres invisíveis.
Amanhã, logo amanhã.
E os refúgios também morrerão com os dicionários.

MÍNIMAS - 8

2012-01-18T21:57:00.003-02:00

É preciso decretar a inaptidão dos sentimentos ante os devires da vida. Sentir é um equilibrar-se incessante, é correr cansado atrás das mil faces de tudo. Sentir é um copo que, no ar, ainda não se espatifou no chão. Sentir é o trono da incerteza, é o amargo deste tipo de vitória humana a que chamamos "amor".

***

As ficções não existem, são manobras contra a falta de memória.

***

Um homem passa a se sentir um homem quando consegue se identificar com o próprio pai. Quando somos pequenos, queremos ser tão grandes quanto. Quando somos fracos, queremos ter a mesma força. Quando somos frágeis, queremos ser resistentes com a mesma indiferença a todas as dores e frios e chuvas. Enquanto somos alimentados, sonhamos com poder alimentar. Enquanto sentimos que a vida é maior das angústias, desejamos a serenidade de contemplar a vida da varanda calma da velhice. É desse jeito que passamos a vida a tentar alcançar este pai, imaginário ou não, que, de um jeito ou de outro, sempre vai à frente, imortal que é.

O BISPO E A TORRE

2012-01-16T22:09:00.001-02:00

Um mês sem sexo.
Ela vinha pela orla,
puxada pelo cachorro enorme que se fazia de cachorro pra ficar perto dela.
O cachorro era forte, desses grandes,
grandes e espertos.
Com uns solavancos de coleira,
gerava nela uns trancos de corpo,
e com eles uma dança naqueles peitos que eram um artifício da medicina para que o número de estupros aumentasse.
Usava um tênis de fazer caminhada na praia com um cachorro.
Um short curto, desses que deixam o fim do mundo mais distante e comprido.
Uma mini-blusa vermelha, essa cor mestra de todos os pecados do mundo humano.
Usava também uma cintura fina por fora e fértil por dentro.
Comentamos:
- Bah, gostosa.
Depois avancei duas casas com o bispo, de um modo a ameaçar a torre preta.

1o CAFÉ FILOSÓFICO NA PRAIA - A jornada do homem contemporâneo

2012-01-11T23:55:00.004-02:00

De conversas esparsas, tonturas existenciais (um jeito bonito de se referir a porres homéricos) e uma ideia inicialmente pouco pujante, nasceu o Café Filosófico na Praia.

Desde que vim viver do mar, percebi que poucos eram os lugares de Balneário Camboriú/SC para exercitar e compartilhar o devaneio. O devaneador é, na maioria das vezes, um solitário. Devaneia não porque gosta ou porque sinta apreço pela confabulação, mas porque não pode fugir da tirania do devaneio.

Mas os devaneadores também amam. E o amor, quando aparece, sempre pede companhia. Quando o amor aparece em forma de flashes esparsos, o devaneador hesita e duvida da saúde da própria solitude, fazendo dela, solidão. Se a solitude é um pote de mel, a solidão é um ácido de bateria na carne que sente.

Contra a solidão não bastam poesias, músicas do Chico Buarque, nem vinhos de bom gosto. Quando chega a solidão do devaneador é preciso compartilhar. Os amores grandes são sempre solidões partilhadas. Silêncios divididos ao meio. Ausências que andam de mãos dadas. Charlas econômicas que se complementam. Contemplações que miram, do mesmo mirante, a mesma paisagem.

É para dividir a solidão do devaneio que criei, com mais dois amigos, o Café Filosófico na Praia, que bem poderia se chamar Espaço do Devaneio. Em Balneário Camboriú a divisão do espaço público se dá ou com ecstasy (nas festas de música eletrônica) ou com fé cega (nas igrejas de todos os tipos e raças e bandidos) ou com à ode a beleza da praia (na democrática(?) "faixa de areia", que nega e julga os brancos, os gordos e as mulheres com a bunda mole).

São raríssimos os espaços de devaneio no litoral com o sol e a pujança do mar, com pinga pra encharcar as ideias, com ideias que superem a grande filosofia "telófica" do "ai se eu te pego..."...

É para compartilhar solitudes, para fazer da divergência uma rainha do amor e para aprender, que queremos dividir o espaço de devaneio no 1o Café Filosófico na Praia que terá como tema nesta primeira edição A jornada do homem contemporâneo, com palestras do carioca Renato Kress e do filósofo Wellington Amorim Lima, música de qualidade, animais do mar fritos como comida, cerveja gelada, caipira pra melhorar o QI, vista pro mar, amor rabugento, poesias e teatro.

Então, saia da superfície e se aprofunde conosco:

Data: 21 de janeiro de 2012
Horário: 17 horas
Local: Pousada Raiz Brasileira na Praia Brava/SC - Rua Carola Coelho, n. 57 (na beira-mar)

Programação
17:00 - Banda Diogo e Trio (violão, sax e cajón)
18:00 - Palestras
19:00 - Debate com o público
20:00 - Teatro arquetípico
21:00 - Balada Filosófica anos 70, 80 e 90.

>>> ENTRADA FRANCA <<<

PATROCINADORES

Faculdade Avantis

Procave

Livraria Nobel

Pousada Raiz Brasileira

Clínica Equilíbrio

Fundação Cultural de Balneário Camboriú

Cinerama BC

Grupo de Estudos Interdisciplinares em Ciências Humanas, Contingência e Técnica -UFMA

HISTÓRIA DA SEDUÇÃO DESMEDIDA

2012-01-07T13:34:00.000-02:00

A Beira do Pantanal

Foi lá na beira do Pantanal
Seu corpo tão belo enterrei
Foi lá que eu matei minha amada
Sua voz na lembrança eu guardei:
"Por que, meu querido
Por que, meu amor
Cravaste em mim teu punhal?
Meu peito tão jovem sangrando assim
Por que esse golpe mortal?"

Assassinei quem amava
Num gesto sagrado de amor
O sangue que dela jorrava
A sede da terra acalmou
E lá onde jaz o seu corpo
Cresceu junto com o capim
Seus lindos cabelos negros que eu
Regava como um jardim

A lei dos homens me condenou:
Perpétua será tua prisão
Porque foi eu mesmo quem calou
Com aço aquele coração

E eu preso aqui nessa cela
Deixando minha vida passar
Ainda escuto a voz dela
No vento que vem perguntar:
"Por que, meu querido
Por que, meu amor
Cravaste em mim teu punhal?
Meu peito tão jovem sangrando assim
Por que esse golpe mortal?
Cravaste em mim teu punhal
Por que esse golpe mortal?

Raul Seixas

NOITE

2012-01-06T00:44:00.002-02:00

Saio e contemplo a noite.
Como um lobo calmo e lento e invisível.
Dou vistas aos mal amados.
Jogo cartas com os bêbados.
Na esquina um cachorro coça o pêlo sob meu olhar de resignação.
Uma gorda rói as unhas por carências que não posso resolver.
Abraço os carentes de loucura à porta do manicômio.

Com os inconscientes, utilizo ainda mais inconsciência.

Aos que fogem, deixo que sigam em disparada.

Os que dormem num canto, atirados, esses têm meu apreço.

Aos que tomaram um pé na bunda, desejo que sofram até a morte.
A noite é a amante de um casamento com a solidão.

Vou amiúde,

cortando essas pestes que se espalham no pátio de uma casa esquecida.

Vou amiúde e lentamente,

até encontrar os que,

embaixo de um teto, não têm uma casa.

Eu sento, sinto, penso, cito, pisco... tomo um gole.

Encharco as ideias sedentas - lombrigas de merda!

Me paro, me julgo, me analiso, me condeno...até que a morte me separe...

Estico as pernas, o sangue se espicha.

Escuto, enxergo, percebo, estou vivo... talvez eu recorde.

Acerca-se um qualquer, um nenhum.

Sinto com ele já que não há o que possa haver em outro lugar.

Sentir é um lar de irmãos.

Os caminhantes da noite se entrecruzam,
andam em círculos como zumbis.

Os do dia não deixam por mais.

Sinto-junto-com-o-que-sofre,

talvez para roubar-lhe o sofrimento.

Sofro junto até não querer mais estar sofrendo.

E só não explodo porque sou um lobo já velho e respirante.

Compartilho um copo com a habitante.
Peço que a noite me tome em grandes goles.

Brindo com os fracassados a última vitória de uma rinha de galos.
Amanhã comeremos carne,
já que só nos alimentamos com a ajuda dos dentes...

Tomo um gole.

Durmo.

BOAS FÉRIAS

2012-01-05T02:07:00.000-02:00

Na carona das férias não tem cerveja.

Não tem sexo,

não tem nem sequer uma punheta.

No banco de trás,

todo peido será condenado.

No da frente também.

Na viagem de férias,

você poderá morrer aqualquer momento.

É perigoso achar que os que morrem são sempre os outros.

A qualquer hora alguém poderá vomitar em cima de você –

e os vômitos tem cheiros horríveis.

Ler causa um reboliço,

uma vontade conjunta de peidar, suar, vomitar e se projetar pra fora do corpo,

como se todo o corpo fosse uma bolha de ar e água prestes aexplodir.

Pior quando existem cachorrinhos no banco de trás que vãopeidando sem parar.

A verdade é que,

lá pelas tantas,

todos peidam com o mesmo fedor,

como as mulheres que menstruam ao mesmo tempo numarepartição.

Na mais democrática das hipóteses,

na metade do tempo,

você terá que escutar música escolhida por outra pessoa,

o que torna a chance de que seja um sertanejo muito grande,

considerando os dias de hoje.

Haverão as conversas sobre o tempo.

As paradas pra mijar.

Outras conversas que não chegarão em nenhum lugar e que vieram de lugar nenhum.

Piadas conhecidas sobre as placas de caminhão e

sobre as putas desgraçadas do asfalto.

Meditações de como aquelas casas rurais vivem tãosingelamente mais felizes que nós,

que passamos correndo por elas em busca de algum alívio quenunca nos aliviará sem que seja mentira.

Ainda assim, faltarão muitos quilômetros.

POEMAS POUCO ERÓTICOS DE VERÃO ou O POEMA DE LARS VON

2012-01-04T23:42:00.000-02:00

Não deixe de assistir este filme...

Dizem que o diabo se esconde nas mulheres.

Eu acredito.

No futuro,

teremos coragem de ser machistas apenas no meio de umabebedeira.

As mulheres,

de um jeito ou de outro,

são as responsáveis pela nossa vida e nossa morte.

Estamos rendidos,

com a benção de uma gaita de bocafeminina.

Elas tem a chave que abre a porta entre dois mundos.

São lindas balseiras no rio da liberdade.

Sãs e salvadoras.

Eu, em nome de todos os homens,

declaro que baixamos as armas,

que nos entregamos por escravos,

que estamos rendidos.

No final,

sempre vence o mal.

DIABICES INFANTIS

2012-01-03T15:14:00.001-02:00

Voltei a lamber tuas voltas,

enquanto tu acompanhavas

a miséria das minhas mãos trêmulas e suadas e nervosas eincertas sobre tua pele.

Minha petição era por morrer afogado de novo
na tua buceta úmida e cálida e venenosa.

Logo tua bunda voltaria a estar contraída e contariada contra o colchão,

expondo celulites que não julgam-se como tais duranteum orgasmo.

Teu gozo sempre foi uma raiva expulsa,

uma angústia que deixava de ser câncer pela benção do êxtase do prazer do corpo.

Estaria eu de novo perto do teu ouvido passivo,
que esperava minha poesia de pernas abertas mas evitava meu pau de pernas fechadas.

Meu conduto poético vive na cabeça do pau,

que desabrigado, passa fome, fenece, esmorece moribundo.

Morre-se tudo: o amor, a amizade, o desejo, a poesia, potenciaisorgasmos.
O talho é a haste dos óculos para quem pretende ver com lentes que façam ver de verdade.

Mas volto-me pensando que tua boca -

não só ela senão também a língua,

fazia o pensamento em mim parar.

E já não sei se a poesia é por muito pensar,

ou porque, nas pequenas mortes,
com o pensamento estacionado,
vou a uma grande despensa com enlatados poéticos nasprateleiras.

Ainda estávamos à flor da pele,

Resumidos a um beijo de sexos úmidos:

Tu, uma avalanche. Eu, gotejando.

A buceta que teus olhos viam pelo espelho,

era estranhamente minha porque chegava em mim como imaginura
– e o cheiro como lembrançapornográfica.

Tua masturbação era a minha:

um jeito de continuar a paixão, a doença e o delírio.

Tudo que se relaciona precisa dessas 3 doses para sereterno.

Nas feridas de cada um, estávamos estranhamente absolvidos e condenados,

livres e amarrados, respirando o ar da vida à beira da morte.

Enquanto tua buceta continuava madura.

Meu pensamento ia madurando.

Um corpo maduro, saco de ossos se torna.

O pensamento, maduro se torna.

Tu foste já minha alma e minha lama...

agora sobraram essas nuvens insossas.

Tua diabrura maligna se fez um chiclete vagabundo que rápido perde o doce.

Conceitos novíssimos talvez nos esperem,

para que tua sombra possa ainda me assustar.

Porque tenho saudade,
quero de novo o pesadelo devorando meus sonhos.

MÍNIMAS - 7

2012-01-01T23:38:00.002-02:00

CIENTIFICISMO ÀS AVESSAS: Pesquisas afirmam que a maioria das mulheres são lésbicas no que se refere à pornografia...donde se conclui que toda pesquisa é uma grande mentira formada por pequenas verdade.

A melhor garrafa de vinho é a que permanece fechada pela urgência dos amantes.

UM AMOR QUE TRANSCENDEU DIZ: foste minha alma e minha lama... e só hoje nos fora permitido as nuvens. Eis uma experiência de totalidade estando vivo.

Os desejos subterrâneos de uma mulher merecem a calma de uma garoa que se arrasta ao longo dos dias e que encharca, aos poucos, as entranhas longinquas do chão, até que toda a terra, amolecida por completo, caia sobre os vilarejos, devastando casas e dizimando almas.

ADULTOS NO ÚTERO DA HISTÓRIA

2012-01-01T19:17:00.003-02:00

Na casa da paz, reina, além da paz, uma nudez despreocupada,um silêncio benigno, a calma das ruas marginais. Na casa da paz existe umarede com tramas tradicionais, que se deixa ser tocada pelo vento sem sentir frioou desagrado... Estando morta, a rede consegue ser mais forte do que eu que,supostamente, estou vivo, o quê, por si só, me desassossega.

Na casa da paz existe a potência da música, que dorme emcada instrumento não tocado – esse tão belo casamento entre homem e instrumento (se os casamentos fossem assim, uma conciliação entre o silêncio e a música, poderiam dar certo...)

Para instalar a paz, como faz um técnico que instalauma antena de TV a cabo que multiplica os canais, é necessário abrir as gaiolase deixar que os pássaros engaiolados voem para onde quiserem voar, isso se for casode gaiola ainda não vazia.

Com a liberdade dospássaros, as gaiolas são inúteis, são adereços... Como espelho da natureza comofaziam os antigos, cogito que ainda não sabemos separar o que é necessidade e o que é adereço com a liberdade que a história nos concedeu. É esse o cálculo aser feito depois da conquista desse sentimento a que damos o nome deliberdade... Viver é perceber a vida como um amontoado de adereços decorativosque escondem coisas com as quais não sabemos viver sem... Do ponto de vistaquantitativo, para cada um, há uma quantidade de necessidades - quanto menorelas forem, mais próximo do grande sono se está. Afinal, desde que se saibaque o grande objetivo da vida é morrer, não haverá mais qualquer sintoma dagrande ignorância, desse som infra ou ultra que chega a tão poucas consciênciassonares.

A paz existe nos orgasmos de amor e de intimidade, narecuperação do fôlego que o excesso de participação na vida nos tira. É nessesentido que o sedentarismo é um exercício poético: quanto mais plácido o corpo,mais rapidamente se perde o ar. Todos vivem de querer perder o ar, e é por esse desejo catastrófico de perder ofôlego que se instalam no homem todas as chagas do espírito. É esse desejonirvânico, de tocar com os dedos o rosto de Deus e de descortinar a verdade porinteiro, que há que se decretar a falência de uma era. No cume das altasmontanhas existe um baú com a inscrição “A HUMILDADE DAQUI PARA DIANTE...”.Dentro dele está, num frasco muito pequeno, a única gota que é necessária para quea vida se mantenha dentro de cada caminho de cada caixeiro viajante do novo destino.Parece zombeteiro? Em breve não parecerá...

A casa da paz abre as portas, para um mundo reinventado, comolhares sem medo, com uma injeção que pinga honestidade pela agulha, ávida parafazer matar e fazer viver, tingindo de verdade a verdade decada um. O sol queimará toda pele fraca que não souber que a sombra é seulugar. As teorias serão parciais, localizadas, regionais. Haverá uma outrametafísica, já que as matérias da metafísica serão experiências ligadas à carne,aos olhos, aos sentidos. Haverá calma ao dormir e interesses grandiosos aodespertar. Haverão ainda outros e novos caminhos para o devaneio. As casas serão, em todas as partes,igrejas.

TRESVALORAÇÕES

2011-12-26T15:52:00.001-02:00

Há sempre um divórcio que nos espera. Esperar de alguém, alguma coisa, é sempre um divórcio de antemão. É sempre o além do presente aquilo que nos trai. Empírico que sou, recebo dos dados da experiência verdades parcias altamente consideráveis. Tivesse Aristóteles precedido Platão, viveríamos em um mundo mais honesto. Casar-se à moda antiga... - reflito à beira dos 30 anos. As pessoas se casam por conforto e medo, sobretudo por medo. Um medo que é da impermanência que elas mesmas sentem no corpo que sente. Se o corpo perece, porque o resto não haveria de perecer também? A instabilidade do que se sente, falsamente controlada pelo ritual exterior, termina como brincadeira adulta de papai e mamãe, com contas pra pagar e sexo aos sábados. É que estamos ainda domesticados a buscar soluções externas para dramas que são tão escondidos quanto secretamente guardados no infindo universo interior.

Casar-se? Indago-me... mas com quem? Com a velhice? Com a morte? Com a resistência das horas? Com este mato úmido que da serra me olha...e chora dentro de mim como um prazer calmo igual à morte dos orgasmos? Casar-se...? Para que o sentimento acabe? Para que a fantasia de imaginar pereça? Para que o perfume vire mau hálito? Casar-se para que se acabe o delírio da espera? - essa ejaculação tão precoce do espírito? Casar-se para eliminar essa mágica espera pelo paraíso que há no mundo empírico, em cada novo rosto e cada novo toque...?

Quê ainda resta que possa ser honestamente reticente, metafísico e infindável? Qual a graça de uma piada já sabida? Qual o esplendor de uma paisagem já tão consativamente provada pelas vistas desses olhos coletivos que também são nossos? Quê resta que possa ser possível sem deixar de ser extremado e intenso? Eu não gosto desses divórcios que a cultura empobrecida que temos coloca no porvir de nossos caminhos. Das despedidas, se forem inevitáveis, espero honestidade - esta tão pequena lei. Fujo de finais inesperados e dolorosas cisões espirituais...por isso vivo a vida como o aprendizado de investir em tresvalorar as relações. Quero ser rico da riqueza de agregar o que em mim já passou...o banco dos réus que a história, a cultura e a moral me convidam a sentar, é para mim um trono.

Aquilo que ainda se pode perder é tão mortal como dez facas lancinantes em direção ao coração, o que me faz concluir, como Quintana, que apenas o que já se perdeu pode perdurar. A saudade do que foi e que já não é, é uma presença, e talvez a única imperecível. A lembrança de um cheiro que num repente nos visita as entranhas da sensibilidade cerebral. A cólera abstrata de um ciúme posseiro, de um domínio que nunca nos pertenceu e nunca pertencerá... São demasiado gasosas as coisas a que temos direito na memória... mas só se quisermos manter esse mundo de mentiras, não sinceras, mas desonestas de dar dó. Se assim não se dá, os amores terrestres vivem apenas se começam tarde, como aliança numinosa à beira da morte. José Saramago e Pilar me fazem ter essa sensação.

Pensemos então. Se os relacionamentos tradicionais flertam com a permanência, talvez seja a morte minha noiva sutil e benfeitora. A morte - eu disse a morte - como única permanência. A morte no altar, dizendo em polissemia que apenas ela mesma é que separará o indivisível. Se a morte é rainha, que possamos ser como Édipo para tomar, domar e se apossar da morte em busca da eternidade que temos direito. O domínio da morte permite uma outra realidade, que só pode ser outra em toda a sua nudez e toda a sua mudez. Dominar a morte é manter-se na crista de uma onda que não termina quando encontra a praia. O gingado de manter a consciência entre o suicídio da loucura e a derrocada de uma vida meio assim fosferina: ferina e fatal como um fósforo acesso, normal, corrente...um peido histórico que se perde no ar da memória.

Sentir o presente é o mesmo que sentir verdadeiramente um presente que uma pessoa querida nos entrega com toda uma honestidade que vem dos mais encravados sentimentos que em ambos existem. Os presentes extremados são os que fazem sentimentos subterrâneos se entrelaçarem: um amor e um grande desejo futuro, uma paixão e um projeto de vida, um sentimento e uma velhice programada. Não importa o quê ou como se sinta, basta que seja extremado, com adrenalina, inevitável como um orgasmo que já não se pode evitar por mais que pensemos em todas as contas que haja pra pagar e por mais que se aperte a cabeça do pau. Conhecer com agudeza almas alheias: é assim que aquilo que se perdeu permanece em nós como sonho, memória e transcendência.

CARTA À NOEL: "DEUS É PAI, NOEL..."

2011-12-24T20:22:00.004-02:00

"A origem do universo" de Gustave Courbet...censurado no facebook da Neoidade Média

"Se o medo da loucura, nessa estrada escura,

me afastar da luz, que me conduz.."Raulzito

O legal legado do Papai Noel, à parte a besuntada tarefa dos que fazem bico nessa época com uma indumentária nada tropical, é que, no natal, somos remetidos aos delírios e dilemas do nosso inconsciente em relação ao fim dos ciclos. O final de um ciclo lembra fim, cessação, não-ser, não-estar, inércia existencial. Fim lembra que a especulação sobre nossa origem e nosso final não conseguiu evoluir para além da especulação, visto que as especulações são fragilíssimos bebês de proveta do pensamento.

A tentativa de resolver dilemas indissolúveis nos conduz a um abismo que tem dois buracos: o primeiro é o buraco da busca do conhecimento; o segundo, o buraco da sensação humana de totalidade ou aquilo que ocidentalmente (ou seria acidentalmente?) se chama de Deus. O legado do Papai Noel é apenas material filosófico para quem o percebe como ser histórico do imaginário popular, como dado folclórico e mitológico do gênero humano, como a simples representação teatral que é.

Vamos à silogismos e "deducionices": se Deus é pai, se o padre é a representação de Deus na Terra, se os pastores dos rebanhos são solitários que conduzem um rebanho como Deus conduz, do céu, os mortais... (Mais se's...) Se o Pai é Deus e se Deus é Pai (agora maiúsculamente)...então Deus é o Papai Noel e vice-versa (se não entendeu, tome um gole e leia de novo). E é essa tentativa de estabelecer um contato com algo que não está disponível entre os fenômenos que reside a necessidade de Deus, tão aguçada no Natal, que não por acaso está associado ao final do ciclo de um ano...Deus é ainda, entre os homens, uma exceção. Uma exceção porque, se Deus fosse comparado com um filho, seria sempre o filho exceção...ou alguém extremamente amado, ou alguém completamente rejeitado. Nos homens, ou Deus é adorado, ou Deus é odiado a ponto de que haja a negação completa da imago dei. A negação da ideia divina se constitui como inflacionada característica inconsciente que provoca o ateísmo consciente. O ateísmo é, sobretudo, um acento muito próprio de um perfil narcísico e pouco maduro ou, para usar a expressão de Jung, não individuado. Contrariamente ao paradigma científico, que opera redutivamente considerando as maiorias como totalidades, a interpretação de Deus pela consciência humana se dá nas beiradas, nos extremos, no que se destaca entre o bem e o mal, entre a luz e o breu. Deus nos homens nunca é sombra: ou é luz ou é escuridão, ou é vivo, como para os religiosos em geral, ou é morto, como para os ateus e céticos e niilistas. Me permito intuitivamente dizer que Nietzsche matou Deus e criou um outro, a que chamou de amor fati, ou, a monarquia aristocrata do “agora”, hoje tão mal visto nos livros de autoajuda que,se funcionassem, não venderiam tanto...

Judaico-cristianamente falando, pode-se dizer que boa parte dos equívocos da leitura bíblica se dá pelo esquecimento do caráter metafórico das alegorias dos contos, do Gênesis ao Apocalipse. Entre os religiosos ignorantes das mais diversas seitas, a leitura é estilo “ao pé da letra”. Ao legar a expressão “ler ao pé da letra”, a cultura ensina que toda rigidez que conduz ao extremo da literalidade é uma superficialidade. Imagino que o “pé da letra” seja um lugar baixo demais para as pretensões maiores do homem. Imagino que o “pé da letra” seja apenas a escrivaninha de um estagiário, ou de um pau-pra-toda-obra qualquer. Essa é a maior pobreza sombria de uma consciência religiosa. A consciência religiosa é dos crentes e dos ateus - sim! Por mais paradoxo que possa parecer, é inevitável atestar que crentes e ateus acreditam piamente em Deus. A leitura que nega o caráter simbólico da linguagem bíblica é a leitura materialista que fazem os religiosos. É possível, inclusive, problematizar-se os fatores inconscientes que existem entre a leitura extremamente materialista que se arrastou ao longo do desenvolvimento religioso e os excessos que hoje colocam em xeque a estrutura materialista que preponderou ao longo da modernidade.

O leitor tradicional da bíblia considera que Deus, em nenhum momento, permite uma briga de bombris ou um homem que dê a bunda. Dos religiosos aos constitucionalistas materialistas, entende-se que a menção feita é literalmente de homens e mulheres... e não do masculino e do feminino, como a metáfora sugere. É possível entender a ideia de "negação do mesmo sexo" como sendo a tendência do homem inautêntico (bom exemplo é o homem autômato e robotizado do modelo econômico-cultural-e-pensante atual) de desenvolver-se por completo ou, o que a mitologia de Campbell chama de realização da jornada do herói. A completude como integração dos conteúdos masculinos e femininos do psiquismo individual e coletivo é o processo de passagem pelos rituais que marcam o desenvolvimento do herói do nascimento à morte. Pelo olhar da psicologia analítica, o que essas passagens bíblicas pretendem é apenas alertar para a necessidade de que temos que descobrir o par oposto que está latente dentro de nós mesmos.

Esse mandamento oracular em nada se confunde com o fenômeno da sexualidade corporal ou eventuais desejos homossexuais, como parece ser a interpretação materialista e literal do texto bíblico. O feminino e o masculino são forças inconscientes que estão presentes no psiquismo e, o processo de integração, ou a construção do sujeito de tantos e tantos dizeres tantos da história, é a atitude consciente de lançar luz sobre o outro lado de nosso grande muro psíquico para que possamos experimentar a plenitude que nos é possível, mesmo que essa mirada de luz em direção ao escuro tenda à inércia e seja, por princípio, contrária ao andamento "normal" de nossa consciência. É nesse sentido que existem razões suficientes para atestar que o autodesenvolvimento consciente de individuação, ou a autopromoção da aceleração deste "processo" é uma espécie de estelionado, já que ultrapassa a barreira do desenvolvimento natural da consciência. O Éden bíblico, visto como metáfora, não é nada mais que a individuação do psiquismo por meio da integração de um oposto. Visto com estas lentes, a leitura bíblica tradicional e materialista me parece desatualizada, antidemocrática, pobre, rasa, medieval, tosca, chula, intelectual e espiritualmente vagabunda...mas apenas ME parece, é bom se diga.

A autoridade de Deus no antigo testamento que a ele dava poderes de condenar os que não estivessem sob seu jugo, é apagada quando Cristo e Satanás, os dois mais famosos filhos de Deus, se tornam líderes dessas duas grandes equipes do Senhor: o bem e o mal, o céu que não existe depois que descobriu-se o caos do unverso e o inferno que é quando estamos tristes de verdade... A autoridade de Deus, que é absorvida por todas as interpretações religiosas da bíblia e de outros textos tidos por sagrados, é a grande miopia em termos de historicidade na análise dos textos bíblicos por grande parte dos religiosos de todos os tipos.

Há um assustador exercício de arbitrariedade - para dizer o mínimo - em um texto que expresse autorreferencialmente que contém, em si mesmo, sua própria interpretação. A hermenêutica filosófica trata de conferir autenticidade às interpretações por meio de um diálogo com a tradição, uma espécie de aferição de equivalência entre aquilo que se quer interpretar e o que historicamente de fato se deu em relação às relações entre as coisas e os sujeitos históricos. Mas é pelo fato de que essa hermenêutica desconsidera as partes inconscientes da história coletiva, que este correto mandamento hermenêutico deve ser relido. Não sem razão que a religiosidade pré-antiga e mesmo a pré-socrática oferece um extenso rol anti-hierárquico, quase caótico de divindades. Alguém que não seja especialista dificilmente saberá qual dos deuses gregos da mitologia é o primeiro ou o pai-de-todos-os-outros. Por outro lado, todo e qualquer ser humano na Terra sabe que é o DEUS garrafal, nas três grandes ramificações religiosas do judaico-cristianismo, do islamismo e do budismo, o grande inventor de TODO o universo...essa atitude tão manifestamente masculina e paranóica do psiquismo coletivo.

As religiões que se desenvolveram ao longo deste grande período patriarcal de nossa história (de Sócrates à Nietzsche) se identificam pela criação, em cada uma delas, de códigos sagrados que encerram perigosamente em si mesmos um sentido de unidade interpretativa estrita e literal. Nietzsche foi o grande retrato humano e coletivo da tragédia de Sófocles, Nietzsche é a personificação do Édipo que tem a Moral como Pai e o instante como Mãe...Nietzsche mata nosso instinto de necessidade pela figura paterna, para que possamos tomar posse integral de nossa imanência na grande Mãe Terra. É Nietzsche que, antes de todos, abre as portas do modelo de pensamento contemporâneo – esta menina que engatinha... É em função do paradigma patriarcal que o argumento de autoridade materialista do texto bíblico diferencia o homem da mulher. Entre os intérpretes materialistas e rasos e pobres da Bíblia não se entende que a separação entre homens e mulheres é apenas uma metáfora sobre a desintegração do homem com o si-mesmo, na lendária instituição do pecado pela maça edênica – porta de entrada no humano mundo dos contrários (a árvore do conhecimento do bem E do mal). É assim que na bíblia, onde se lê que [..........] não se pode ver mais que o roteiro de um teatro psicológico, nos moldes do romance de James Joyce, que eu nunca li.

O potencial lesivo do argumento de autoridade dos textos sagrados que são interpretados sem a necessária conotação metafórica é assustador. A diferença lançada entre homens e mulheres no texto bíblico, e mesmo o argumento de separação dos homens mediante o fator de crença absoluta em Deus (este da bíblia cristã) são, todos, o mesmo perfume de todos os regimes totalitários de disputa que brotaram entre os homens na Terra: bárbaros e romanos; cristãos e pagãos; católicos e protestantes; negros e brancos, indígenas e europeus, capitalistas e socialistas; crentes de todos os tipos e ateus de todas as raças... É assim que a pobreza dos olhos da grande casta de medíocres que sempre prevaleceu e sempre prevalecerá na Terra fez, de tudo que foi sagrado, o combustível do que de mais vil, hostil e cruel se noticiou na Terra. A bíblia, usada como grande fundamento moral de todo o sangue que escorreu pela Terra e toda a pior dor da carne, se fez código de horrores tanto quanto se fez código do humanismo e da benevolência.

Ao requerer, ao longo desse longo período patriarcal, uma (única) interpretação correta (inviável pela falta de paridade axiológica de acordo com a pluralidade de seitas), o fenômeno religioso das religiões se constitui como o grande transe de toda a cultura humana, um estado de sonho do qual dificilmente a humanidade conseguirá lembrar quando acorda...Assim como pouco lembramos de nosso antecessor período matriarcal... - O Ensaio sobre a Grande Cegueira Paradigmática da História.

Para os pré-socráticos que testemunharam o último grande momento do matriarcalismo ocidental, o homem era o centro e a medida de todas as coisas. Se temos o dever de dar um passo, nesse momento de bancarrota do patriarcalismo, este passo é corrigir o adágio de Parmênides, para dizer que o homem é o centro e a medida apenas das coisas que quer ao seu redor... O Juízo Final é o oscar da Paranóia, em que todos vestem black tie e esperam sentados a chamada de Deus...aos ganhadores os louros, aos perdedores, o quinto dos infernos. Por trás das religiões e do Deus por ela inventado está o arbitrário livre-arbitrio dos homens. O Deus das religiões é apenas o resultado de um nepotismo histórico. Feliz Natal.

mas acontece que eu saí por aí, e aí, lararí

2011-12-20T04:09:00.000-02:00

CONSTELACIONES CRONOPICAS

2011-12-20T03:29:00.002-02:00

P'al cronopio de la matina y p'ala imaterialidad de Cortázar

Del negro ángel de los territorios selvajes,
vino la brisa universal de los cronopios.
De manos seguimos al pueblo que nos llamaba,
como una pareja poetica de una temprana matina.
A la grán puerta, ya nos esperávan los cronopios,
y su verde no era tan verde así como al verde lo sabemos.
Aún así, la regla es:
luego se pinte el cielo con constelaciones cronopicas,
ya estarán dormiendo los famas.
Pobres famas que se duermem rotos,
cotidianamente rotos sin saberse,
monotonos,
fríos,
previsibles,
sin aire,
a un solo paso del centro homogeneo donde todo es igual,
duros como cualquier cosa sin vida
- piedras sin sensasiones de ultraje -
hechas de un grís terrible que se difraza en superdosis de color.

Verdes: así son y así se veen los cronopios, pues que son transparentes.
En verdad - pa'que se arreglen las palabras -
son medio verdes,
pues que en el territorio de los cronopios también los colores no están bien ubicados.
Pero los cronopios no esperan nada,
ni de la vida tampoco de la muerte,
a ellos poco importan los temas de ubicación...
Ellos están colgados en una trama de sueños sin saber la verdad...
sobretodo porque no la quieren.

Cuanto más fondo se consume la noche,
aún más duermem los famas.
Y quién se cree como gente,
sigue meditando la verdad cronopica mientras duda de la verdad de los sueños cargados de este "solo-ser-gente"...
Los que los codigos llaman de sujeto...
son los famas cuando despiertan por la mañana...
Los famas en vigília es lo que la historia llama de gente.

MÍNIMAS - 6

2011-12-20T02:01:00.001-02:00

Uma bunda é para o homem o que uma coleção de bolsas é para a mulher. A bunda é apenas uma reunião de toda a futilidade do homem.

Quando Lacan diz que o inconsciente se estrutura como linguagem não está fazendo mais que fenomenologia de um bêbado que balbucia palavras inconjuntas.

Os problemas não têm solução porque sempre são outros.

Os pensadores, os animais caçadores, os escritores: todos estesaguardam, passivos, que o “alguma coisa” lhes aconteça.

A liberdade que os suficientemente fortes tem, os liberta suficientemente para que possam ser livres...com todo o prazer de sê-lo.

RELACIONAMENTOS MALDITOS QUE SERÃO BENDITOS: eliminando-se o pecado, não há culpa de lado a lado.

ELOGIO AO ÓCIO

2011-12-20T01:02:00.001-02:00

Alguns chamam de preguiça,

outros de vagabundagem.

O batizaram de irresponsabilidade,
de descompromisso, de falta de objetivo.

As coisas são ociosas,
mas só um homem pode usar a palavra ócio.
As coisas ociosas, como uma geladeira sem uso,
uma televisão 40 polegadas com tubo de imagem pesada como uma vaca morta,
ou uma tranqueira guardada em algum lugar de tranqueiras ociosas...
- tudo isso são coisas que não podem dizer que desfrutam do ócio.

É como a coisa-em-si que nunca conseguirá ser a coisa-para-si, isto é Sartre - bom que se o saiba!

As coisas-em-si não podem se vangloriar da ociosidade que experimentam.

É por isso que ainda guardo esperança pela raça dos homens,

em lampejos de otimismo (ou seriam lampejos de madureza?)

Posso ir até a hora em que as coisas forem ao meu redor:

essa é a fortuna do ocioso.

Fazer nada.

Deitar sobre o nada.

Não esperar nada do amanhã.

Não pretender o amanhã, nem a hora seguinte, nem mesmo a próxima música...

Meio assim, entrelaçando-se com a grande comédia da vida,

toda a mudez irônica de nossas vozes sem alcance,

toda a graça ambulante do nosso bolo de farelos humanos,

toda essa comédia, engraçadíssima, de não ser nada,

nadica de nada, o farelo do peido do cachorro do grande Monstro,

ou o farelo do peido divino do nosso Grande Síndico Divino...

ou ainda de ser apenas um peido ocasional, de uma tarde monótona, cotidiana,

sem novidades, nem dores nem orgasmos de porco,

neutra, moribunda, insossa...

um peido sem persistência, sem barulho, sem fedor.

Olhem aqui nos meus olhos,

Com seriedade!

Me olhem como quem quer realmente escutar o que diz a alma,

Ouvir como quem pretende ver com os ouvidos...

Me olhem com toda paradoxalidade,

Me olhem como quem olha o mundo que se dobra ante o vento que vale a pena.

Me olhem com nudez, vontade, concentração.

Me olhem estando prostrados diante de mim.

Me olhem no grão do olho seus filhos da puta, seus miseráveis

Me creiam: a miséria dos ócios determina a infância das almas.

Me creiam, almas juvenis:

saibam aceitar o estado de pureza de tudo que é vão e em vão.

MEU VERMELHO

2011-12-18T23:12:00.000-02:00

Meu vermelhosão raios que acontecem ao meu redor.

Meu vermelhoparece com o inferno.

É uma cabeçaque acorda natimorta

com um dos ladosda cara numa poça de sangue na Av. Alguém Importante.

Meu vermelhotem tons de laranja relâmpago.

O laranja éum vermelho disfarçado.

Existemcores e pessoas de dar dó.

Mas é preciso o laranja, pra se chegar ao vermelho...caravela hacia al cielo!

O laranja éo cara que foi usado por outros caras pra esconder uma pilantragem.

Meu vermelhoé uma espanhola morena,

coxasesperançosas,

hálito ruime quente de sangria vagabunda,

castanholas e aquele vestido arquetípico,

ácidasensualidade que desconcerta meu olhar.

Um olhar devampira de filme do SBT.

Meu inferno é um jogo incessante entre o nobre e o vagabundo.

Possodizer aos que ao inferno chegarão:

o infernonão é um recreio assim tão áspero do nosso filme.

Os recreios de escola são quase piores que o próprio inferno:

toda crueldade, vileza e ódio humanos puros estão num recreio de escola.

O inferno vale a pena porque é um inferno querido, pensado, projetado.

Se ocorre de infernos aparecerem sem que os queira:

sinal de que ainda se deve muito à si mesmo...

Infernos autênticos são de antemão arquitetados.

São melhor lugar quemuseu ou praia.

Museu é pragente que gosta de dizer que foi a um.

A praia édos covardes que não suportam a melancolia do frio,

átrio jocoso do inferno.

Meu vermelhoé de morangos maduros que lembram mamilos rosas com tesão,

é uma cabeçade pau inchada.

Meu vermelhoé a sensualidade de uma pessoa que sou sem querer,

e todos meus estagiários do destino.

O inferno é a falta de Senhores, de Reitores, de Direção.
É uma peça sem cartaz, sem horário, com personagens fantasma,
e uma única platéia feita de você.

Meu vermelhoé uma mulher que usa meu pé pra acariciar a própria buceta enquanto escrevo.

Pois...Agora poucome resta:

estou sendopressionado a parar de escrever.

Deve ser porisso que dizem que o demônio vive dentro das mulheres,

são elas queacabam nos falindo, de um jeito ou de outro...

DEUS DO CÉU, ESCUTAI A NOSSA PRECE

2011-12-08T00:22:00.000-02:00

Deus está morto.
Foi Nietzsche quem disse quando estava vivo,
mas hoje está morto.
Sócrates está morto.
Ulisses Guimarães também.
Napoleão tinha um micropênis e também está morto.
Freud virou pó.
A democracia se esvai, moribunda.
O superego é só linguagem, sabia Lacan.
Essa gente sabe de tudo.
Mas sabem falando.
Falando não se fala de Deus, entendam de uma vez.
Deus é brincar um pouco no meio de tudo.
Se beber, melhor.
Quanto mais, melhor.
Desde que não se vomite.
Beber exige experiência, aristocracia, fidalguia.
Falar de Deus? Ah, parem de encher o meu saco!
Ou senão lambam ele, divinamente.

Será que Nietzsche gostava de peitos ou preferia as bundas?

2011-12-07T23:59:00.000-02:00

Eu e Cassandra em 1912

Trepávamos como a unidade do espírito santo amém.
Evito dizer essas rezas.
Como evito escrevê-las
por medo de escrever sobre alegrias.
Sou um egoísta das alegrias.
E,
além do mais,
as alegrias me deixam com medo.

Ela circulava pelada pela casa em penumbra,
usando uma camiseta surrada que talvez fosse minha.
Os bicos arrepiados não eram dois, mas apenas um.
Na verdade eu que já não enxergava direito.
Ela tinha um bico que vivia arrepiado e outro que vivia murcho,
pra dentro, introvertido, negativo,
como se se recolhesse chafurdando o mundo.
Esse bico só aparecia durante o sexo,
ele era um egoísta como eu,
ou talvez era apenas alguém tímido.

O repousou, a morte, as ilhas que habitamos no mar do universo:
tudo isso quando está ao nosso redor é tão familiar,
- e não temos medo do que nos é familiar.

São paisagens, demasiado paisagens,
como Nietzsche já disse sobre os humanos que vivem em nós.
Será que Nietzsche gostava de peitos ou preferia as bundas?

POEMA PARA AS MULHERES DESEMPREGADAS

2011-12-01T18:12:00.003-02:00

vovó com a casa vazia e a cabeça no diabo

Como vovó já dizia:
"cabeça vazia, casa do diabo".
Vovó era politicamente correta.
Não a culpemos.
Ser correto era um mal do tempo das vós.
Hoje é menos incorreto ser incorreto.
As siriricas já nascem nos lábios lambuzados de batom e glós e mesmo os crus.
(Nada como lábios crus)
Vózinha tinha tesão contido, pobrezinha.
Se você já ficou uma tarde em casa, sozinha,
sem porra nenhuma pra fazer, entenderá a vovózinha.
A louça e os filhos eram o chocolate da vovózinha,
assim como é o trabalho é para a mulher contemporânea.
Às desempregadas, resta o flerte com o diabo.
E é provável que o diabo da vozinha seja o mesmo dessa sua coceirinha:
o diabo do ditado é bem dotado,
duro, venoso, inchado,
com a cabeça roxa.
Hoje temos democracia:
se a casa estiver vazia, ligue pro diabo.

O HOMO LUDENS CONTEMPORÂNEO

2011-11-30T12:20:00.001-02:00

Quem poderá comentar, como comenta-se sobre futebol ou mulheres numa mesa de bar, esses movimentos sutilíssimos do jogo de xadrez da vida? E se alguém puder comentar, com quem comentará? O homo ludens contemporâneo joga xadrez sozinho, trocando incessantemente de posição no tabuleiro.

BÚ (= a um susto)

2011-11-30T02:53:00.000-02:00

Na olimpíada poética, todos foram pegos no exame antidoping... Aceita um drink?

Limites - Jorge Luis Borges

2011-11-28T17:21:00.001-02:00

Dentre as ruas que afundam o poente,

alguma (não sei qual) eu percorri

por uma ultima vez, indiferente

e, sem adivinhá-lo, obedeci

a Quem prefixa onipotentes normas

e uma secreta e rígida medida

às sombras, e aos sonhos, e às formas

que tramam e destramam esta vida.

Se para tudo existe regra e usura

e olvido e nunca mais e ultima vez,

quem nos dirá a quem, a esta altura,

sem perceber, já dissemos adeus?

Por trás do vidro cinza a noite cessa

e da pilha de livros que uma adunca

sombra dilata sobre a vaga mesa,

alguns por certo não leremos nunca.

Há no Sul tanto portal desgastado

com seus jarrões feitos de alvenaria

e tunas, que ao meu passo está vedado

como se fosse uma litografia.

Para sempre fechaste alguma porta

e há um espelho que te aguarda em vão;

a encruzilhada te parece aberta

e o quadrifronte Jano diz que não.

Uma entre todas as memórias tuas

já se perdeu irreparavelmente;

não te verão descer a essa nascente

nem branco sol nem amarela lua.

Não tornará tua voz ao que o persa

disse em sua língua de aves e rosas,

quando ao acaso, vindo a luz dispersa,

queiras dizer inolvidáveis coisas.

E o incessante Ródano e o logo,

todo esse ontem sobre o qual me inclino?

Tão perdido estará quanto Cartago

que o fogo e sal aboliu o latino.

Na aurora penso ouvir um escarcéu

como o rumor de turbas que se apartam;

são tudo o que me amou e me esqueceu;

espaço e tempo e Borges já se afastam.

J. L. Borges

RELIGIOSOS: PEÇAM UM LUGAR NO CÉU EM MEU NOME, ESTOU OCUPADO

2011-11-25T23:43:00.000-02:00

SEXTA-FEIRA: POLTERGEIST CLOWN

2011-11-25T22:19:00.002-02:00

Numa sexta-feira,

o guardanapo acabou.

Todos os ranhos do mundo

sendo limpos nas mangas das blusas,
nas mangas da pele do braço.

Quantos mucos tão extremamente nossos acabam nos sujando a vida?

Haviam aniversários,

Festas sob pretexto do encontro,
Esperanças caminhando nas ruas.
Churrascos,

homenagens,

colações de grau,

casamentos.

Os presos viam a sombra dos postes livres através das grades,

as putas contavam dinheiro, acalmavam o inchaço na buceta com KY,

os candeeiros luziam numa estância gaúcha com chiados noturnos e vagalumes.

Os sapos nos banhados estavam se lixando pra economia.

As freirinhas com a bexiga caída oravam suas virgindades.

A infância de alguém em algum lugar,
em alguma sexta-feira adiantada ou atrasada por conta do fuso horário.
O fuso horário existe pra mostrar que o tempo não existe.
Mas existem essas rotações da Terra,
que nos levam ao lugar de antes.
É a sexta que voltou a ser a sexta de antes.
As sextas tem um perfume de universo, uma soterologia própria.

Todos estão atentos à noite de sexta...

talvez olhem o céu, talvez esperem o sábado.

Quem se atreverá a este talvez?

Eu não!

A coragem das sextas vem com os goles.

A coragem depois dorme e sente dor de cabeça.

As sextas à noite dão trabalho, nos cobram.

Se não temos dinheiro no bolso,

as sextas nos dão coronhadas na cabeça.
Se não temos amigos, também.

Há o trabalho nas sextas à noite.

Garçons, travestis, taxistas.

Há o trabalhador da sexta à noite,
que são pessaos com seus nomes,
suas marcas, personalíssimas e homônimas...
Sentir o "de novo" enjoa o estômago.
Há quem busque terapias holísitcas na sexta à noite.

Há a meditação budista na sexta à noite, lá na Índia.
Os idiotas entoando mantras são felizes...
quê têm eles nos olhos que podem não ver?

Os paraplégicos,

Os suicidas,

As caturritas de gaiola...

Que é que esse povo faz nas noites de sexta?

Você pode tomar uma cerveja,
Esperar o sexo com sua namorada,

Ver um filme.

E os outros,

esses que fazem essa sua sexta parecer tão assim segunda, quê fazem?
São felizes apenas na cabeça de quem os pensa.
No olho-no-olho, a sexta deles é segunda também.

Inda assim, a sexta é a infância do final de semana.

Nos apaixonamos pela vida na sexta,

Como se a sexta fosse a primeira mamada da vida.
Sonhamos com a sexta assim como sonhamos que existe um amor para a nossa vida.
Ambos são enganações.

A própria enganação, como palavra, engana.

Nietzsche entenderia.

Bukowski entenderia.
Pessoa entenderia.
Vocês 3 devem rir-se de todos que cantam os rótulos humanos.
Essa sexta é o rótulo de um pote de salsicha estragado.

sexta-feira-sexta-feira: escrevo pra foder esse teu rabo sujo.

alguma alma mesmo que penada

2011-11-24T11:59:00.000-02:00

O amor mora na casa da dúvida eterna do engano (se é que não me engano...). Se por um lado isso diferencia o amor do resto, também torna ele uma ponta de agulha fina na frente imediata do nosso globo ocular.

DEVOTO DAS RECHONCHUDAS - 3a parte

2011-11-23T11:45:00.001-02:00

Disse ao médico que eu só precisava de uma requisição pra fazer uns exames. Devíamos ter autonomia pra ir direto a um laboratório solicitar exames de sangue, urina e merda (o famoso exame de merda). Afinal, esse é um cartel que nos obriga a pagar uma consulta simplesmente para que a gente pague um médico. Os laboratórios poderiam fazer ofertas como o McDonalds. MedOferta n. 1: HIV, hepatite C e glicose. Medoferta n. 2: Plaquetas, hepatite B e seu tipo de sangue.

Eu precisava dos exames porque imaginei, hipocondriacamente, que meu sedentarismo poderia me matar de uma hora pra outra, num pique acelerado de bicicleta ou num exercício sexual que exigisse mais do que eu posso oferecer, pulmonarmente falando, dada a fragilidade do meu preparo físico. O médico disse que eu poderia fazer os exames desde que estivesse de jejum. Eu disse que tinha tomado dois cafezinhos na sala de espera. Mandei recordações, por ele, à tia do cafezinho, que adoçava o café, diretamente na térmica, muito bem. Adoçar uma térmica de café ao gosto de todos é pura alquimia. As tias do café que sabem adoçar café na térmica são cientistas químicas que não tivera dinheiro pra faculdade. O médico disse que era pra eu mentir no laboratório, já que o café se dilui rapidamente na carne humana e em toda a gororoba de sangue, melecas e órgãos que ela (a carne humana) segura dentro da gente.

No laboratório, a recepcionista disse que eu precisava mijar em dois potes. Os potes me fizeram lembrar de uma vez que tive que fazer um espermograma pra ver se meus espermatozóides estavam em ordem. Num espermograma, é preciso, em resumo, tocar uma punheta e sair correndo de casa pra levar o gozo dentro de um pote pro laboratório. Aqueles quartos com revistas e filmes pornô dentro dos laboratórios só vi em filme. Aqui no Brasil, punheta de espermograma tem que ser tocada em casa. Isso porque os espermatozóides morrem em uns 15 minutos. Ou seja, a pessoa do laboratório que recebe o potinho com porra, sabe que o cidadão, a apenas quinze minutos atrás, andava tocando uma punheta. É uma intimidade escancarada. Afinal, as pessoas que andam pelas ruas estão sempre recém gozadas, ou prestes a gozar, ou desejando gozar, o que basta para concluir que Freud tinha alguma razão. Às vezes parece que psicanálise freudiana é coisa de quem tem problemas sexuais e de que psicologia junguiana é coisa de quem tem problemas com religião, mas não tenho saco pra esse assunto agora.

Entreguei os potes com mijo quente e com cheiro do café que eu tinha tomado na sala de espera com as gordinhas. O café é a única bebida que persiste até no mijo. Depois fui tirar sangue. Fiquei olhando aquele líquido negro entrando na seringa, escuro, grosso, mortal, abismático, homicida. Uma seringada do meu sangue com prazo de validade de, aproximadamente, 80 anos e nada mais. Se formos longe, temos uns 80 anos de vida. Pensando com calma, dá pra se viver a vida pensando que ela não é nada de importante. Basta considerar que daqui a 50 anos estaremos quase todos, ou mortos, ou caquéticos. Ela colocou aquele esparadrapinho redondo no buraco onde tinha chupado o meu sangue. Fui embora.

Depois de ficar devendo 2 reais no estacionamento, almocei uns bifes, passei calor e esperei a tarde passar para que a noite chegasse. As gordinhas deviam estar almoçando a nova dieta com todo pasto possível. Grãos de bico. Iogurtes pra acelerar a cagada. Depois esteira, caminhadas, esperanças, frutas.

Li uns textos idiotas de cara que faz oficinas literárias, essas coisas que são como igrejas neopentecostais. Nessas oficinas, um escritor supostamente ensina pessoas a escrever do jeito como ele escreve, fodendo, portanto, com qualquer chance de que as pessoas escrevam livremente o que querem e, principalmente, como querem. O problema das oficinas literárias é que ela permite liberdade quanto ao conteúdo, mas escraviza quanto à forma. Ensinam como deve ser a estrutura de um conto, a métrica de uma poesia, o formato e os assuntos cabíveis em uma crônica. Alguém já viu algum gênio como Drummond, Clarice Lispector ou Machado de Assis ter sido aluno de oficina literária? Oficina literária é propaganda enganosa pra escritor frustrado ganhar dinheiro.

Fui até a universidade pra ver e particpar de um seminário a convite de amigos muito queridos. Para o leitor que não participa de seminários acadêmicos, é preciso explicar que, invariavelmente, não conseguimos nos livrar das formalidades, da ritualística, dos hinos, das composições de mesa que não servem pra nada, de todos os “declaro aberto os trabalhos...”; como se alguém não pudesse entender que as coisas começam quando começam, sem que alguém tenha que nos dizer. Na mesa central, diante de um vasto auditório, 7 homens e uma estudante. Todos eles diretores, coordenadores, chefes de alguma coisa, excepcionais em alguma área, doutores.

O hino veio em seguida. Com ele a posição “sou um sarcófago egípcio que não pode sequer coçar o nariz”. O momento do hino é um saco, é a paranóia do hábito que não consegue perceber as inutilidades da tradição. Não há quem se orgulhe senão por conta de alguma ficção que tenha criado. Hino é o momento sublime em que nos dedicamos ao outro. Cantando hino brasileiro em solenidades, sempre existem olhares cruzados que buscam pelo erro do outro em algum dos trechos de apagão que todos bem conhecem no hino do Brasil. Às vezes, as pessoas com mais senso de respeito cortam a segunda parte do hino que começa com o “deitado eternamente em berço esplêndido”.

Um advogado criminalista com cara de porteiro de necrotério subiu e desceu da MESA INICIAL sem dizer nada, como se fosse um candelabro vagabundo que fica sem atenção numa mesa de jantar. Desfeita a formalidade da mesa inaugural, uma professora começou a abrir o verbo no microfone, palestrando. Contabilizava o número de mulheres que levavam sopapos dos maridos e os reflexos da Lei Maria da Penha. Depois um megalomaníaco chamado Luiz Flávio Gomes, entrou apoteoticamente no palco, com direito a luzes e efeitos sonoros. Um cara parecido com esses tipos que dão palestras motivacionais pra gente desacreditada em filme americano. Esses caras vendem, acima de tudo, esperança. É preciso ter esperança de que é possível acreditar em si mesmo, vencer, ter um pau grande, uma conta corrente com privilégios inventados pelo banco, ter fama, ter uma marca pessoal, peidar mais fedido que os colegas do colégio. Em todos os lugares do mundo haviam pessoas vendendo seu peixe à platéias de zumbis. Os zumbis alimentam esses “motivadores”, que realmente tem um senso de oportunidade aguçado.

Vou abrir uma ONG e dar palestra motivacional para as gordinhas. Eu amo elas. Eu amo as veredas. Eu amo fraternalmente a pelanca. Eu disse fraternalmente.

BLUE BIRD

2011-11-20T16:05:00.003-02:00

Todas estas que disseram não,

atravancando meu passarinho,

vocês entucharão...

Eu azulzinho.

como se é em sendo nuvem

2011-11-20T12:33:00.000-02:00

Nuvens...Existo sem que o saiba e morrerei sem que o queira. Sou o intervalo entre o que sou e o que não sou, entre o que sonho e o que a vida fez de mim, a média abstrata e carnal entre coisas que não são nada, sen eu também nada.

Nuvens...Que desassossego se sinto, que desconforto se penso, que inutilidade se quero!

Nuvens...Nada tenho feito de útil nem farei de justificável. Tenho gasto a parte da vida que não perdi em interpretar confusamente coisa nenhuma, fazendo versos em prosa às sensações intransmissíveis com que torno meu o universo incógnito. Estou farto de mim, objetiva e subjetivamente. Estou farto de tudo, e do tudo de tudo.

Nuvens...São como eu, uma passagem desfeita entre o céu e a terra, ao sabor de um impulso invisível, trovejando ou não trovejando, alegrando brancas e escurecendo negras,ficções do intervalo e do descaminho, longe do ruído da terra e sem ter o silêncio do céu.

F. Pessoa

MARANHÃO

2011-11-19T00:17:00.001-02:00

É preciso, no mínimo, ter MEDO de um povo que mistura pornô com chegada de disco voador.

Eu estava pronto pra sair. Aí tive que vir até aquiescrever. Acho que sou escravo de espíritos de escritores frustrados que estãomortos. Simpatizo com todo escritor frustrado. O escritor que é um escritor eque não tem livros publicados. O escritor como um dever-ser, uma potência, que é uma ansiedade pela dúvida de uma ereção. Um escritor com livros será para sempre umescritor de verdade. Escrever sem ter livros e, portanto, sem ser um escritoraos olhos de quem quer que seja, é um exercício hermenêutico, um não ser nem dia nem noite, senão uminterlúdio entre o dia e a noite; é abdicar da vida para escrever. Eu tava prestes de sair à rua, mas fui detido. Dirão: - "esquizofrênico", mas respondo - "só talvez". Um escritormarginal e não publicado deixa de participar de um pedaço da sua vida por contada escravidão do ofício, mas sem pobreza, nem riqueza. Sem orgasmos de porco, nem dificuldades de gozar. Pedacinho consciente do grande nada.

Vamos à poesia, pois.

Senti por ti,

uma vontade.
Uma benção,
um querer o bem.

Toquei de novo,

com a ponta dos dedos,

o tato de uma grande ejaculação.

Seria Deus uma grande ejaculação?

Ou Ele um momento D’ela?

Requentei a alma

no fogo do desejo,
quem já provou as queimaduras do desejo,
sabe que é um prazer via dor.

Paixão arde e depois mata.

Sabem os serpentistas do nordeste.

Sabem os poetas eventuais.

Visitei o inferno.

Visitei amigos em tabernas,
em hospícios manicomiais.

O céu, depois que saí do inferno,

se tornou um verdadeiro inferno.

Do mesmo inferno que são as filas longas no mercado.

No céu não há fliperama,

não há palavras-cruzadas,

não existem corridas de cavalo,

MMA, internet, Mega-Sena, livros, tralhas existenciais.

Dizem que lá tudo acontece e não acontece ao mesmo tempo.

Lá não há cor porque os deuses estão acima da cor,

não existem rodas de violão, porque toda música secompactou.

Não existe sexo com uma nordestina, porque o gozo é um orgasmo múltiplo sem fim.

Não existe bebida, porque lá, beber é muito senso comum.

O Céu deve ser uma merda.

Senti saudade porque queria que teu longe fosse,

não só perto, mas BEM PERTO.

Um perto de “aqui do meu lado”.

Tu pelada. Eu pelado.

Até onde eu te queria?

- isso eu não sabia.
Mas eu te queria.
É um erro querer entender o “queria”.
Eu queria porque desde a primeira vez,
tua pele na minha pele ardia,

mas um ardia só de banho quente.

O gelo infinito queima.

Eu pra reagir, tenho reagido contigo.
Queimo como um pedaço de churrasco no fogo.

A gente reage quando queima,

que é ficar se esfregando,
que é um ficar se transformando.

Essa tua viagem foi uma merda,

7 dias, tic tac sem teu corpo...uma merda.

Essa tua viagem foi sinal de alerta.
Macas à postos. Paramédicos. Helicóptero de Emergência.

A cerca é tentada pela revolução a cada reação contigo.
Há uma armada, à porta do castelo.

Reagir! Tenho reagido contigo!

Queimo?
É certo.

Mas que seja perto.

TODO O AÇÚCAR QUE HÁ NO SAL

2011-11-18T17:09:00.000-02:00

O filósofo Paulo Ghiraldelli, no texto Os Deuses do Brasil, fez uma importante reflexão sobre a ojeriza coletiva que se tem à crítica (o que estamos acostumados a chamar de crítica construtiva) e, também, à regrinha social de que, em nome do polimento e da boa educação, devemos nos omitir de apontar o equívoco, a burrice e a ignorância alheias.

O que – me parece – atravessa esse perfume superficial (o polimento) que tenta mascarar uma caganeira (o fato de que o burro estará condenado eternamente a ser burro, ainda que na maioria das vezes sejam burrices pontuais), é a dificuldade de acreditarmos na saúde que provém de uma boa relação com o Diabo. Repudiamos o Diabo porque não conseguimos ver a “divina” possibilidade de construção a partir do NÃO.

Eis o mote da dificuldade de absorver a crítica. Essa ideia já gasta da psicanálise, de que recalcamos a crítica por não termos suporte de carregá-la, afastando de nós mesmos nossos aspectos sombrios e nossas diabruras, é o que está no cerne do péssimo tratamento que se dá à crítica.

Entre os leigos é comum a ignorância sobre o fato de que a crítica é, antes de tudo, uma análise. Uma análise que nem sempre está preocupada em buscar um posicionamento. A crítica, vista como o julgamento que outro faz de algo que é meu, não é crítica, mas luta entre egos inflacionados. O senso comum combate o espaço transitório que é o famoso “em cima do muro”. Porque o senso comum odeia gente em cima do muro, é que querem enquadrar a crítica como sendo SEMPRE um “ser contra” ou um “ser a favor”.

O senso comum, que desde sempre está domesticado para tentar satisfazer a sua “vontade de trono” (nem que pra isso sejam as figuras da Revista Caras suas majestades) opera sempre na lógica primitiva da guerra. É a repetição contemporânea da guerra justa que aparece na história da filosofia: a guerra justa do senso burro. Eles querem o xeque mate, o mata leão, o delírio do nocaute no MMA que, agora narrado pelo Galvão Bueno, vai fazer as criançinhas rolarem e ralarem os joelhos nos pátios das escolas, querendo esganar o coleguinha, trucidá-lo a fim de que possam tomar posse de seus pequenos tronos.

O Mario Quintana e o Bukowski - se não me embanano com a memória - diziam que não há pior amigo do que aquele que elogia algo que, em nada, é elogiável. Esse descompromisso com o outro pela anestesia da não-crítica, por um eterno medo do não, põe um tapume nos nossos caminhos, empata qualquer construção. Afiem os dedos. Apontem os dedos. Com propósito e doçura.

MÍNIMAS - 5

2011-11-17T18:14:00.000-02:00

metalegenda: A LEGENDA

Os reis e os gênios e todos os fronteiriços são prostitutos que cobram com moedas de vaidade.

*

A filosofia que se anuncia para o futuro tem o compromisso de ser uma filosofia carregada de intimidade. Na filosofia do futuro, formada por indivíduos individuados, cada um falará com propriedade apenas daquilo que realmente é.

*

Enquanto o Windows muda, o mundo vai envelhecendo.

*

Um carrossel monótono com idiotas em cavalinhos de madeira que vem e vão sempre do mesmo jeito e no mesmo lugar, assistidos por outros idiotas sem paciência que estão preocupados com os investimentos, com a otimização de tudo que se tem que ser, com a trepada com a namorada, com a próxima forma de ser aceitável aos outros: eis a vida, como ela é.

*

É na escuridão que podemos encontrar o amor que devemos aos outros. O amor precisa, antes, de muitas rosetas ferinas na sola de um pé descalço.

*

Num mundo de mercadorias, a trincheira que temos é a produção de belezas íntimas que valem apenas alguns centavos.

*

O amor é uma circunstância de necessidades.

*

Os outros, se bem não nos deixam viver como reis de nós mesmos, também nos fazem ter a nobreza de abdicar do reinado.

*

O amor é quando os paradoxos se confundem depois de uma cambalhota.

DEVOTO DAS RECHONCHUDAS - 2a parte

2011-11-16T23:33:00.001-02:00

Coloquei o livro do Bukowski que me acompanhava no canto da cadeira, que era bem espaçosa. Dei uma nova olhada para as gordinhas da sala, algumas retribuíram o olhar. Me senti o rei delas, um Quixote magro no meio de um puteiro espiritual de gordas otimistas. Eu ainda amava cada uma das gordas, torcendo para que ficassem magrinhas, saudáveis, gostosas e, claro, que mantivessem a simpatia.

Voltei os olhos ao jornal. Numa página a foto de um cartaz grudado a um poste de rua com a inscrição “JESUS BREVE VOLTARÁ”. Pensei, será que ele voltará? Não conclui nada. Segui folhando o jornal. Em outra página, a notícia de que uma professora inglesa tinha sido condenada pela justiça britânica porque tinha mandado umas mensagens sexuais pra um aluno de 14 anos.

No meu tempo, aluno comer a professora era caso de premiação e não de condenação. Se o mundo anda tão mudado assim, dá até pra acreditar que Jesus vai mesmo voltar. Na política, corrupções e brigas partidárias. Nos esportes, esportes. Colunas sem nada a dizer. Uma articulista indicando um livro. Outro articulista dizendo que estava com as unhas encravadas. Obituários de gente que estava morta antes de morrer. Missas de 7º dia. Palavras cruzadas.

Meu horóscopo dizia que era pra tomar cuidado com pessoas próximas (sinal de que as pessoas que moram longe não vão me fazer nenhum mal, pensei - claro, como que alguém do Nepal vai me fazer mal?...). A Grécia quebrada com Sócrates no cemitério desdenhando dos coveiros e seus salários de fome que não podiam comprar as coisas, que estavam pela hora da morte. Protestos e passeatas contra o capitalismo, já que o grande mal da civilização é ter dificuldade de perceber o óbvio.

Um representante comercial de remédios entrou na sala e pediu pra falar com um dos médicos. A secretária deu uma evasiva. Ele deixou umas caixas de amostra grátis com a secretaria e sumiu. Esses caras são sempre iguais: uma calça alinhada, uma camisa mais alinhada ainda, graduação e pós-graduação em “jeitinho brasileiro” (pra convencer os médicos a usar os remédios dos laboratórios que eles representam) e, claro, uma pasta de couro gigantesca e pesada como um chumbo sem esperança. Eles não usam gravata pra não comprometer a vaidade dos médicos. Se alguém descobrir algum representante comercial de remédios que use gravata, mande uma foto.

Depois de passar todas as páginas do jornal, percebi que a sala tinha apenas 3 gordinhas, o que significava que logo chegaria a minha vez. É bom levar um livro quando se vai ao médico. Abri o Bukowski e o que eu lia era sobre a beleza que existe no submundo. A honestidade até suas últimas consequências, tão anestesiantes quanto fortes e porcas e fedorentas. Chamaram o meu nome. Entrei num corredor que dava para várias portas.

– É a sala número 5, indicou uma moça legal.

– Brigado, agradeci.

Entrei na sala. O médico parecia um imbecil. Tinha sido educado e domesticado pra ser uma pessoa legal, orgulho dos avós, dos pais, do presidente da república. Parecia uma múmia sem vida. Tinha um cabelo preto penteado pro lado, com gel. Provavelmente Bozzano. Uma foto da esposa e do filho, que devia ter uns 8 anos. A aliança cintilava no dedo em que se coloca a aliança quando se tem a genial ideia de casar. Alguns dizem que eu falo mal do casamento porque não encontrei um amor de verdade, fodam-se.

(CONTINUA...)

VENDO LOTES EM MARTE

2011-11-13T12:58:00.000-02:00

Belíssimo documentário exibido no Cinerama BC sobre o iceberg que humanamente se anuncia nos mares da nossa civilização. Ver que os rios que correm entre as veias humanas são iguais às veias da Terra é aterrador. O resumo da ópera é que estamos todos fritos.

Tenho ingressos para os discos voadores que virão nos salvar e lotes em Marte à venda, com vista para outros lotes desabitados. Excelentes condições de pagamento. Primeira parcela só depois do Natal. Havendo interesse, favor contatar o administrador deste blog.

DEVOTO DAS RECHONCHUDAS - 1a parte

2011-11-10T15:47:00.000-02:00

O porteiro do edifício indicou que o andar do médico que eu ia era o 8º. Subi. Era uma clínica de gordinhas que queriam descobrir porque o destino tinha lhes dado o excesso de banha humana como presente.

Gordinhas são sempre simpáticas, olham nos nossos olhos com uma ternura que as magras não têm pra oferecer no olhar. Eram muitas. Todas tinham levantado cedo e ido até o médico esperando algum milagre da ciência para que elas pudessem andar num dos cavalinhos do grande carrossel monótono da vida.

A clínica tinha três secretárias que, somadas as 8 ou 9 gordinhas que esperavam cheirosas com suas revistas e seus copinhos de café, me tornava um bendito fruto. As secretárias não tinham nem estilo nem gostosura nem calentura.

Prefiro gordas com personalidade antes de gente sem sal. Secretárias de médico são tipos de fêmea que habitam o imaginário masculino, com suas saiotas brancas e suas pernas finas e morenas e desenhadas por músculos que se escondem na camada fina de gordura que elas têm e que faz toda a diferença. Mas esse não era o caso daquelas secretárias.

Enquanto esperava que uma das três secretárias me atendesse, já que todas atendiam telefones e mexiam naquelas fichas médicas de convênios e potes de plástico com pelancas de gente gorda dentro, bebi um café naqueles copinhos plásticos de sala de espera. A sala era muito bem decorada pra dar uma esperança às gordas. Desenhos de gesso no teto, luzes indiretas, fontes de água. Nas paredes pôsteres de cidades grandes como Paris ou Nova Iorque. As gordinhas olhavam os quadros e desejavam ser gostosas como Paris ou Nova Iorque.

Queriam a fama das cidades grandes, queriam viagens, homens ricos, pausudos, pançudos, elas queriam orgasmos múltiplos, rosas na banheira com óleo de amêndoa da Tailândia, queriam champanhes, filhos educados, queriam um espaço na apertada vitrine das gostosas que dilaceravam suas vidas e seus sonhos nas Playboys, na televisão, no Pânico na TV, nos puteiros de putas gostosas à altura do bolso dos maridos que elas pretende(ria)m caso fossem magras.

As gordinhas hoje levam o fardo que já foi dos negros, dos judeus, dos índios, dos veados, dos nordestinos e por aí vai. A sala de espera foi me fazendo bem. Nenhum homem gosta de mulher gorda, senão por falta de opção. Nelson Rodrigues dizia que dinheiro só compra amor verdadeiro. Hoje, pode-se dizer que as gordas são as únicas que têm amores de verdade. Uma gorda na vida de um homem não é uma escolha, mas uma necessidade. Mas como tenho um verdadeiro afeto por tudo que é marginalizado, me aliei à classe das gordinhas, excluídas que são nesses nossos difíceis dias difíceis.

Sorri pra elas, comunicando-me sem falar nada. Elas corresponderam. Sorriram, uma a uma, algumas desconfiadas, outras mexendo no cabelo e trocando a perna cruzada. Eu amei aquelas gordinhas enquanto bebia o café no copo de plástico. Elas estavam ali mais vivas do que nunca, cheias de esperança, confiantes, honestas, espermatozóides tentando entrar num grande útero chamado pertencimento.

Uma das secretárias enfim me atendeu. Entreguei os documentos. Ela perguntou meu endereço, meu telefone, o número do convênio, o dia do meu nascimento, o tipo do meu sangue, perguntou se eu era alérgico, o tamanho do meu pau (foi só o que faltou)... Perguntei quanto custava e ela disse que era 70 reais. Paguei. Fiquei pensando que poderia empregar melhor meu dinheiro, mas, àquelas alturas, era melhor ir em frente.

A secretaria me mandou sentar e esperar até que alguém chamasse o meu nome. Abasteci o mini copo de café, peguei o jornal do dia anterior, e sentei numa cadeira que parecia um trono. Depois é que, pensando, percebi que o cadeirão era pra que as gordas não entalassem como rolhas de vinho estragado.

(CONTINUA)

um poema estranho

2011-11-09T12:17:00.002-02:00

Antes do início,

éramos um nada dividido ao meio.

De metades, passamos à unidade de uma célula.

Éramos então uma vida que não desejava,

um não-querer autocontente,

satisfeitos com o trançado arbitrário das moiras do acaso.

Vivíamos felizes:

sem gozo,

sem um chefe,

sem pódio,

sem cerveja gelada,

sem contas pra pagar,

sem saudade, principalmente sem saudade,

sem ausências, mesmo em solidificada solidão.

A unidade, em si mesma, bastava.

Éramos vivos sem consciência de vida,

como se a unidade fosse um sonho que lembramos no dia seguinte.

Depois do início vem a vida.

Viver é a responsabilidade

de encontrar essa unidade perdida.

E o fazemos com a música que nos chega aos ouvidos,

tocando uma punheta inspiradora,

trabalhando com algum prazer,

lendo um livro que preste.

São apenas lampejos nostálgicos do nosso nada de antes,

mais nada.

DISQUE BÚZIOS

2011-10-31T17:55:00.003-02:00

Estávamos todos no meu apartamento fumando uns cigarros, bebendo umas bebidas e escutando Billy Holliday na vitrola. Eu gostava de festas de verdade. Por festas de verdade entendo estar com pessoas que valham a pena do mundo, lugares pra sentar, música suportável e, claro, bebida. Meu corpo cansa de ser bípede nesses tumultos de gente jovem. Conjunção perfeita para a dança de viabilidade da vida neste rito contemporâneo em que poucas coisas se justificam fora da inconsciência - dos sonhos ao porre.

Eu já tava conhecido entre os vizinhos como o vizinho problema. Depois de um estágio da bebedeira, para o bêbado, a lei do silêncio não existe. A antilei é uma lei que todo dionisíaco conhece. Era sempre a mesma coisa: o porteiro tocava o interfone como porta-voz dos vizinhos incomodados e eu prometia o fim da farra. Mas, como mudo bastante de uma hora pra outra, acabava não cumprindo o combinado. Daí ele batia na porta e era um pouco mais dramático, dizia que os vizinhos não estavam conseguindo dormir, que o bebezinho da fulana isso, que a velha caquética do 8º andar aquilo. Esse bebezinho, quando nasceu – é bom que se diga pelo bem da justiça – urrava a noite toda. Parecia barulho de porco sendo carneado. Uma praga auditiva da madrugada. Não que o choro dele atrapalhasse meu sono, mas hoje que sou eu que torro a paciência dos pais dele, posso usar isso como argumento pra dizer que estamos quites. Se a criança é inconsciente de seu choro esganiçado, o mesmo pode-se dizer da música de um bêbado.

A festa ia bem, com uma boa música na vitrola envenenada que ganhei do meu vô. Rolava um papo de música retrô misturado com filosofia barata, autoajuda angelical e contingência dos mestres ascencionados que controlavam as galáxias... enfim, todas aquelas mentiras que parecem verdade quando a gente bebe. Como sempre, o interfone tocou e o porteiro disse que os vizinhos andavam bem descontentes com o barulho que o meu antro pocilguento produzia. Eu disse que a lei do silêncio tinha sido alterada naquela semana, que tinha passado das 22 para as 23 horas, o que significaria 40 minutos a mais de farra, caso minha mentira fosse considerada. O importante era ganhar uns minutos a mais pra que a gente pudesse tocar mais umas músicas no violão, já que a essas alturas tinhamos desistido da vitrola e passado pro estilo quem sabe (bem pouco) faz "ao vivo".

A escassez do êxtase fazia com que eu o protegesse como se fosse um filho recém nascido. Tem esse papo de que o êxtase é o prelúdio da agonia, mas é que meditar me dá uma agonia desgraçada, então melhor ficar no jogo-do-claro-escuro e respeitar minha natureza dual e descontente. A imposição de ser equilibrado desequilibra muita gente, então melhor prescindir do equilíbrio, afinal, a vida não é uma corda esticada entre dois arranha céus, não vamos cair em lugar nenhum pois já estamos em terra firme e todos completamente quebrados pela humanidade que nos pertence.

A vitrola deu lugar não só ao violão, mas também à gaita de boca e às percussões de improviso. O porteiro devia estar procurando a alteração da lei do silêncio no Google... A qualidade de um ouvido de bêbado é insuperável: toda música produzida por gente borracha é afinadíssima. Como todos estavam num porre federal, a música que a gente fazia era uma orquestra sinfônica do etilismo.

Tocamos umas músicas a mais e o porteiro logo tocou à porta. Era uma boa pessoa, se divertia com a subversão alheia, tinha salvação. Abri a porta e ofereci um gole à ele, que recusou, afinal o emprego exigia que ele não tomasse nada - uma injustiça. Ele deu uma espiada pela escotilha da porta, curiosíssimo, louco pra abandonar o emprego e encher a cara com o pessoal. A vizinha apareceu na escada, com a criança no colo pra dramatizar (coisa comum nas mulheres) e disse num tom áspero que, em linhas gerais, eu não era um cara muito legal. Prometi a ela que o barulho acabaria. Pensei na covardia do marido dela, mas pensei que aquilo era mesmo instinto maternal de preservação do sagrado sono da cria. O marido dela devia estar bebendo uma cerveja ou fuçando na internet, com vontade de comer alguma capa da Playboy, insatisfeito com a mulher que tinha ganho, além da dor de cabeça, o argumento do bebê pra dar evasivas antifoda.

Como eu não queria que chamassem a polícia, acabamos o sarau. Alguém disse que ia ligar pra um cara que jogava búzios em Porto Alegre e que passava todas as revelações ao consulente por telefone. Achei que essa pilantragem, por ser por telefone, era muita pilantragem. A consulta custava 50 reais. Declarei o cara como estelionatário por puro preconceito. O pessoal me contestou, eu era minoria, o único cético entre todos. Eu disse que o ceticismo me impedia de acreditar que um cara do outro lado do telefone pudesse dizer alguma coisa que prestasse sobre a minha vida ou sobre o acaso do futuro incerto e prodigioso. Alguém disse que os búzios eram uma coisa fortíssima, sem explicar porque. Resolvi que devia pagar pra ver antes de dizer que não funcionava. Mas como meu telefone foi cortado porque as companhias telefônicas se tornaram as maiores batedoras de carteira do mundo global, melhor esperar pra ver se minha sorte melhora.

O PAPA É POP (E GOSTA DE FILOSOFIA)

2011-10-28T11:46:00.000-02:00

GERÚNDIO

2011-10-27T16:06:00.001-02:00

A vida,
se fosse um gerúndio,
estaria sempre acontecendo.

As pessoas,
caminhando pelas calçadas,
vão acontecendo.
Umas andam em trios,
outras andam sozinhas,
mas a maioria anda em pares.
Umas vão acontecendo de mãos dados,
outras não.

Olham pra dentro das padarias.
É preciso atender à função dos olhos e olhar pra qualquer lugar...
Ter sentidos e não usá-los?
Porque ser carne, então?
Querem os doces que estão à mostra,
como as moscas que não estão à venda.
Olham também as vitrines e, através delas,
querem uma blusa em promoção.
Olham os manequins de caras cortadas pela metade.
Esses manequins são tão estranhamente vivos.
Eles se identificam com os que andam pelas calçadas,
em grande parte, no quesito palidez.
(ou será o contrário...?)
Uma vez um amigo contou
que trepava com uma manequim que se chamava Preta.
Tem muita gente trepando com manequim pensando que é gente humana.

Nas farmácias não existem vitrines, mas soluções.
Remédios não têm vitrine porque são necessidade, dizem.
As soluções dos remédios sem vitrine querem matar as dores.
Sem dor não haveria nenhuma farmácia.
E elas são tantas por aí que até ficamos felizes de ter uma perto de casa.
Farmácias por perto valorizam os imóveis.
Dado fatídico de que estamos doendo é o excesso de farmácias.

O excesso de soluções, porém, nos afasta da morte.
Quando as curas eram poucas, a morte sempre rondava o berço.
Quando as curas eram poucas, morrer era normal como um peido.
O excesso de curas traz consigo uma culpa pela morte.
Como é que vou me permitir a morte
com todo esse aparato que existe pra me manter vivo? - indagam-se.

Se a morte é uma culpa em quem vive,
viver é um excesso de covardia?
Eu não sei se sou louco porque não sei saber as coisas.
Só sei a partir do que me descrevo inutilmente senão à mim.
Assim me descrevo sozinho,
no meio de pessoas sozinhas e de pessoas que andam em trios.
Mas a maioria delas anda em pares,
sendo elas por serem também o outro que lhes oferece uma mão inconfiável.
Estimo que boa parte dos solitários estejam enganados:
a salvação não está em outro solitário qualquer.
Estimo que boa parte dos trios esteja querendo se livrar dos empata-fodas.
Estimo que existem poucos casais que vivem em três,
como a Vicki, a Cristina e o Javier Barden.
A Scarlet nos enche de uma boa dose de esperança,
assim como as bundas novas.

Na calçada uma índia fumava um cachimbo
e segurava uma criança no colo
e vendia artesanatos inúteis e sem graça.
As pessoas iam acontecendo no passo metódico dos meus olhos.
Um pai que passava disse ao filho:
“...então o pai compra mais um presente se você me der um beijo”.
Os afetos também valem uns centavos, afinal, e nisso não há mal.

Dos cortes do mundo pingam moedas.
Cortando cebola esses dias, cortei um dedo.
O sangue manchou meu macarrão de bolonhesa humana.
Só que ainda pingo sangue no gerúndio, assim, pingando, pingando, pingando.
Somos uma goteira numa casa velha de teto furado que molha os lençóis.
E estamos num ônibus lata-velha que nos leva pro norte de lugar nenhum.
É um ônibus pinga-pinga que nos leva pingando.
Tudo moroso como caminhar numa piscina.

MÍNIMAS - 4

2011-10-24T12:18:00.000-02:00

Roedor recém batizado numa igreja neopentecostal: "Abençoa senhor as famílias amém!"

Os difíceis dias difíceis de hoje são os mesmos dias difíceis de qualquer tempo. Democracia e "diretas já" com 256Kb de uma internet que cai mais que Jesus com a cruz e um trânsito-infernal-salve-se-quem-puder, não é democracia.

Sexo de amor verdadeiro não impõe variações pornográficas de posição. Sexo sem compromisso é sexo que varia em excesso. Abaixo à cultura kama sutra.

A modernidade líquida é, na verdade, a direção tradicional do Chico Buarque tratando o sexo como um floreio poético em oposição à direção futurística – meio Bukowski meio Raul Seixas – que quer comer a aranha de uma máquina de foder, com a cobra bem dura, claro.

É provável que a velhice seja a melhor de todas as férias. Sinto saudade de ser velho.

Quando se tem algum dom que pessoalmente custa muito e que, na verdade, não custa nenhum centavo, é sinal da derrocada da astúcia capitalista. A astúcia de hoje é uma produção do medíocre.

As ex-namoradas são cadelas paradoxais. Quando estamos pouco se fodendo pra elas, elas querem foder de novo com a gente.

Mais liquidez contemporânea: enquanto os corpos trabalham qual máquina, as consciências tateiam numa floresta escura.

Loucura da superfície: um tópico para o futuro.

Tudo que se erige de grandioso com a laboriosa consciência dos trágicos, dos céticos, dos niilistas, dos subversivos e dos, assim chamados, reacionários, não lhes ameniza em nada a dor constante, quase eterna não fosse o sono.

Ditadura é quebrar o ovo antes, democracia, depois. No final, a mistura de mortes é a mesma: antes na vala fria, hoje zumbis desalmados caminhando pela rua.

Deixei de querer o cachorro que antes queria depois de racionalizá-lo. Se, por um lado, pensar é excluir, por outro, todos os afetos são infantilidades.

OMELETE QUE NOS ESPERA NO PARAÍSO

2011-10-19T18:46:00.000-02:00

A televisão como companheira é uma amante que ronca depois que goza. A TV fazia um zumbido chato. As costas no sofá estavam em desacordo com o ISO 9001, com a ABNT, com o InMetro. Eu era o homem natural, que tinha trabalhado o dia inteiro e que sentava resignado no sofá às dez da noite, sem saco pra ler, com preguiça de comer, sem vontade de tocar punheta, sem interesse no violão.

No canal de esportes, um campeonato de futebol que teria um campeão como em todos os anos. No canal de notícias, uma fraude na previdência, pessoas que tinham se aposentado por invalidez, mas tendo validez. Eles estavam dando cambalhotas ai, rindo, recebendo pra não fazer porra nenhuma (eu os invejava). O desequilíbrio dos trabalhadores que trabalham para que os vagabundos possam vagabundear, é o mesmo desequilíbrio do empresário que não faz porra nenhuma e tem cem funcionários que fazem força enquanto ele peida prazerosamente em alguma poltrona de avião rumo à um safári na África. O desequilíbrio é o mesmo de um muçulmano que pode ter cinco mulheres enquanto uma das cinco só pode ter o pau do muçulmano filho da puta. O desequilíbrio é o mesmo entre os que conseguem ter paz e os que vivem sob o manto do niilismo cético ou de surtos psicóticos. É trágico, sim, mas se não houvesse desequilíbrio, não estaríamos vivos, o que significa que não ganhamos nem o direito de reclamar.

O Galvão Bueno comentava a rodada do campeonato, odiado pelo Brasil inteiro, indiferente ao Brasil inteiro. Havia os seriados da TV americana com aqueles discos de risada que, por si só, tornavam tudo sem graça. Havia os filmes sessão pipoca, demorados, dublados, cansados. No GNT passava o “Superbonita”, um programa sobre beleza feminina feito com depoimentos de mulheres de plástico que diziem como era preciso levar a vida pra ter um rabo arrebitado e menos pelancas na barriga. O segredo é sempre o mesmo: comer grãos de bico, passar o dia remexendo o queijo da bunda numa academia narcísica, comer iogurte fibroso pra poder cagar direito – já que as mulheres vem geneticamente modificadas pra não cagar e, caso tudo isso desse errado, fazer uma plástica como se a mulher fosse um pedaço de carne de churrasco que o açougueiro corta com precisão burocrática para o que assado saia bem saboroso com a mistura da graxa e da musculatura bovina.

Essa ode à beleza é um dado importante do nosso tempo e, mesmo assim, é pouco testemunhado em relação aos seus verdadeiros porquês. A overdose do senso estético corporal é apenas um efeito de um tempo em que tudo se justifica pela materialização. Isso não tem a ver com o já detectado tempo do consumo ou o capitalismo selvagem combatido pelos marxistas que nunca leram Marx, mas sim, com a necessidade que temos de ver as coisas funcionando bem perto dos nossos olhos. Se você é um grande empresário, que abra uma empresa e tenha sucesso. Se você é um grande músico, deve gravar discos. Se você é uma grande puta, deve escrever livros de todas as trepadas e torcer pra que algum diretor grave um filme como o da Bruna Surfistinha. Se você é um grande pensador, que fale ou escreva. Se você resolver que deve ser gostosa, que seja gostosa de verdade e se instrumentalize, inclusive assistindo ao “Superbonita” do GNT.

Ainda sobre a ode ao corpo, que delimita um horizonte de sentido para a estética do guisado humano, é preciso detectar a máquina de ressentimento e culpa que nasce sempre que os modelos são instituídos no meio da zumbizada. No momento em que se institui o modelo – seja do corpo maçã, melancia, samabaia ou mesmo o modelo político, econômico e estrutural do “corpo coletivo” – cria-se instantaneamente uma máquina de produzir angústia.

As igrejas, nesse sentido, continuam sendo um lugar que promove uma “cegueira do bem”, já que afasta o pessoal dessa centrífuga que, no mais das vezes leva à depressão, ao suicídio ou à bebedeira generalizada. As igrejas também estavam na televisão, o pastor dizia: “meu irmão, minha irmã, é preciso força para sobreviver, é preciso boa vontade para ter fé em Jesus, o Jesus é senhor de toda a fortuna e dará a cada um o pedaço de pão que lhe couber.” O Polishop vendia o sonho americano dos jatos power de lavar sofás e carros enquanto os filhos dos gringos veem pornografia na internet. Um engravatado ensinava dano moral do consumidor na Rede Vida. Vendiam jóias, tapetes, esperanças. O mundo estava à venda, com promoções e boas condições de pagamento no cartão de crédito. Amanhã de manhã, todos estarão à venda, vendendo suas almas e suas paciências. O CQC testava os parlamentares com um quiz sobre o nome da namorada de não sei quem. Eu era uma testemunha do Brasil, do mundo, da grande fome de tudo, da ânsia, da rinite universal, da angústia, dos 150 canais de televisão, da minha fome. Com o passar do tempo percebo que o melhor é dizer apenas aquilo que os olhos veem, assim simplesmente, sem dizer nada ao cérebro que gosta de pensar, sem julgar sins e nãos, deixando a tarefa de valorar para alguém que ainda não nasceu. Senti fome. Não é pessimismo, mas uma omelete é um cocô ao contrário.

A PACIÊNCIA DOS AMANTES

2011-10-14T15:20:00.000-03:00

Algumas amantes são exclusivas do inverno. Digo amantes no sentido de fazer amor e não no sentido-comum-traiçoeiro... que na verdade não é tão traiçoeiro assim. Interfonei e subi. Quando sai do elevador ela me olhou com um olhar de “você não tem jeito mesmo”.

- Encontros e desencontros da vida, ela disse.

- Arte do reencontro, eu disse, plagiando o grande de Morais pela metade.

Sou um grande plagiador da vida. Plagiar as coisas pela metade não leva ninguém pra cadeia. E como a imoralidade nunca tirou meu sono, vou fazendo de conta que tudo em mim é inédito como uma verruga nova. É preciso muita auto-ilusão pra não ficarmos bastante decepcionados com quase tudo que a vida tem pra nos oferecer.

Alguns amores de amantes são sazonais, às vezes, amantes de verdade ficam meses sem nenhum contato. Acho que é possível chamar de amor o amor de uma noite apenas e, por isso, é bem provável que eu fique sem um amor tradicional como são esses que completam bodas. Falta boa-fé nos relacionamentos de hoje, e boa-fé não tem nada a ver com fidelidade. Falta honestidade com relação aos nossos desejos humanos quando nos juntamos com alguém. Jorge Amado me afiança com a Dona Flor, que repartia seus desejos humanos entre a subversão da morte e a metódica da vida. Sentir perenemente é coisa de gente mecânica. As engrenagens são assim, operam independentemente do clima, do estado de espírito ou do humor da máquina. Há quem ainda acredite que os sentimentos podem ser tão estáveis quanto são as engrenagens de um relógio, como se os desejos fossem afetos de uma calculadora. Quem acredita que a realidade pode ser batizada/rotulada/nominada, acaba convencido de que amantes são pares adjetivados pela mácula do pecado.

O vinho é o pretexto eterno dos amantes de inverno. Ainda somos acostumados a fazer mil rodeios antes de trepar efetivamente. Depois de uns bons tragos de vinho o amor nasce em qualquer coração que seja de verdade. Vinho tinto, claro! Deve ser porque o vinho tinto é escuro como sangue vivo. Deve vir daí aquela história do sangue de cristo que justificava e até hoje justifica o alcoolismo dos sacerdotes. Quem dera, só enchendo a cara pra aguentar a santa castidade (que ao meu ver é demoníaca castidade). Aliás, a santa castidade deveria ser chamada de santa paciência.

Sentamos ao redor da mesa de centro do apartamento dela. Uns dvds de música boa na televisão-quadro-LCD-3D-putaqueopariu de gente rica. O vinho estava servido e as conversas eram suportáveis. O cabelo dela cheirava bem, assim como o perfume do incenso. Os peitos siliconados dela me olhavam atrás da blusa de linha branca e do sutiã de alças que era como o suporte de um grande arrepio. O fim da garrafa trouxe o instinto de androgenia, que é um jeito bonito de dizer que eu tava com um tesão filho da puta. Mas as mulheres gostam de fábulas, gostam de dizer que a culpa pelo desejo é da embriaguez e não do desejo em si. Devem ser os resquícios de uma cultura que foi muito sacana com as mulheres. Se eu tivesse sido mulher antigamente, morreria queimada, assim meio puta meio Joana D’arc.

O sexo com as mulheres começa com o modo como falamos no telefone. Desde a ligação elas começam uma odisséia que só termina com o café da manhã que ela nos preparará, parecendo que tivemos uma noite de cinema. O desejo de sentir-se desejada e viver numa história inventada pelas comédias românticas e não pelas comédias de verdade do Woody Allen, sempre são o veneno que as próprias mulheres fazem questão de tomar. O instinto de androgenia trouxe mais uma garrafa. O vinho percorria cada fio de músculo. O álcool já não tinha casa dentro de nós porque todas os espaços estavam ocupados. Conversa vai, conversa vem. O pau dava umas levantadas, depois se recolhia, devia estar achando tudo um saco maior que o dele. O papo continuava e continuava e continuava. As pálpebras começaram a cair nos olhos... mesmo sem ser sacerdote, as vezes é preciso uma santa paciência celestial.

o amor para chinaski

2011-10-09T13:14:00.000-03:00

"...vemos isso tarde demais:

depois que o pau é engolido

o coração vai atrás."

Sir Bukowski

KALO

2011-10-08T14:49:00.003-03:00

Borra de Frida Kahlo

A tristeza de sentir a morte
não é porque não há mais vida naquilo que morreu.
O que dói nas mortes é o abandono.
É um amigo de infância dos anos 80 que vai morar longe,
num tempo sem email, sem facebook,
e, claro, sem mais futebol de rua numa rua sem saída.
A morte em quem vive, não morre,
mas deixa sensações.
Sensações bem vivas - diga-se de passagem.
Às vezes mais vivas que quando, antes, morte morrida não havia.
Quando existe morte entre coisas que se acham vivas,
a covardia vence a coragem.
Os tetos das casas são embustes que impedem a inundação
de pares supostamente vivos que precisariam morrer afogados.
Ser covarde é morrer aos poucos,
é tumor que contamina as células da vida,
sem cura, quimioterapia ou cirurgia espiritual.
Essa é a morte das coisas que têm medo de morrer...
Quem não tem medo de alguma mortezinha por aí?

Na morte “tradicional”,
dos velórios,
das coroas de flores,
dos padres embebidos em vinho
e todos aqueles desinteressados no defunto
– mas sempre ocupadíssimos com os protocolos;
existe a tristeza do desencontro, não a tristeza da morte.
A tristeza do desencontro é uma tristeza de não saber.
Não saber,
é a dor mais dor mais aguda que uma alma pode sentir,
mais que qualquer morte morrida, assim "tradicionalmente".
Não saber é a necessidade de acordar para a vida,
mas nunca deixará de ser o abismo sepulcral do prelúdio do sono,
este que é terapia diária da morte,
acordo tácito entre o é e o vir-a-ser,
ponte para o quê já se sabe acaso,
mais uma vez,
a covardia seja Senhora.

III

Matar é uma profissão de quem tem projetos de vida assassinos.
Assassinar a própria vida é suicídio do renascimento.
Integração das sombras sombrias e uivantes como os corvos do cinema.
Matar projetos exige técnica:
a técnica de encontrar uma cova confortável.
Quem quer estar disponível àquelas hienas sorridentes do Discovery?
Uma cova é o oco de esperança que salva,
é possibilidade de reencontrar amigos que já morreram.
Morrer é nostálgico, é vintage, é cult, é um medo danado.
Todo “se e quando” é um samba triste de lamentação,
um veneno insuportável a todo espírito do novo mundo.
Contemplar a paisagem?
Mas que porra é essa de contemplar paisagem!
Contemplar é tarefa de gente morta que pensa que vive.
Viver é viver no meio do sangue da placenta,
da dor do parto, da dor da buceta da mãe.
Não há como viver sem ir nascendo.
As casas de campo têm bosta de vaca
misturada à floresta perfumada.
O cartão postal dos cânions não revela o risco do abismo.
O mar só é bom onde não vivem os monstros marinhos.

Existir é ser lançado como flecha.
A flecha tem uma metafísica confusa entre o alvo e seu caminho no ar.
Se é o ponto vermelho minúsculo nosso destino,
que o arqueiro aumente o grau dos óculos míopes.
Se Deus é esse arqueiro, é certo que é um bebedor contumaz.

CADAQUÉS

2011-10-04T16:42:00.001-03:00

Vamos viver em Cadaqués?
Podemos viver lá,
largar tudo por aqui,
todos esses projetos de merda,
essas pressões que não são nossas, que nos fazem não ser.
Vamos viver lá,
na praia antiga de Cadaqués,
como fizeram Gala e Dalí,
num castelo de desejos surreais não partícipes da vida,
vivendo o processo da vida como processo e não como meta.
Uma amiga esteve em Cadaqués e conta maravilhas.
Vamos viver lá,
podemos viver lá, basta ir.
Vendemos todas as nossas tralhas.
Posso vender poesias baratas como essa,
ou vender discos de vinil ou vender ilusões à alguém.
Posso inventar uma terapia da loucura e cobrar alguma coisa por isso.
Queria te levar comigo pra Cadaqués...
Podemos viver lá, com roupas mais largas
e algum amor – quando o amor quiser ser amado por nós,
no mais absoluto respeito até à idiossincrasia do amor.
Nosso amor é assim estranho,
mas o que de humano que não é estranho?
Cadaqués tem sacadinhas e ruas de filme intelectual.
Cadaqués tem sonhos de liberdade.
Lá o mar é bonito,
quem precisa alguma coisa além de um mar bonito e um além?
Vamos escrever livros,
beber vinhos do porto no gargalo,
pensar em meios fajutos de salvar o mundo,
ver filmes em espanhol,
fumar fumaças,
foder bem gostoso,
comer peixes salgados..e até podemos pescar, porque não?
E viver, nem que seja com esse atraso de quase 30 anos,
ou sabe-se lá quanto tempo.
Bora?

REFÚGIOS DA CONSCIÊNCIA NIILISTA

2011-10-02T12:27:00.000-03:00

Hoje quero dizer as coisas com calma. Se você está com preguiça, pare de ler. Provavelmente este seja um texto longo, a não ser que eu canse antes de que o texto fique longo. Ando deveras preocupado com o pragmatismo do meu pensamento e com o embuste da minha razão equivocadamente sensível.

Talvez trate-se de uma revisão de paradigmas ou mesmo de uma confirmação. Atravessar o autoritarismo da matéria é um tormento para quem habita dimensões etéreas, tão dispensáveis a tudo que parece ter algum valor ou brilho terráqueo. A matéria, que só cede com cortes profundos de lâminas assassinas (e "reais"), acaba quase intocada com a lentidão e suavidade do pensamento, por mais cáustico que ele seja.

Confesso que me vejo sofrível porque sofro influências. Não fosse por conta das influências (de um pai, de um pastor, de uma puta, de uma teoria), não seríamos aquilo que somos. Somos reprodutores, copistas, repetidores. Ou melhor, eu é que sou: um reprodutor, um mero copiador de formas... Esse impulso de teorizar a partir da pobreza da nossa experiência é uma pulsão esquecida pela psicanálise da velha guarda. A rua e os bares estão minados de teóricos generalistas a partir das suas experiências únicas. O que se diz pelos alto falantes do mundo, porém, é uma ode sedutora à necessidade de sermos únicos, diferentes, referentes particulares, faróis altivos na solidão do alto mar.

É que me filio sempre à empiria, à observação despretensiosa do bicho homem, dos seus jeitos e modos de lidar com as mentiras que ele mesmo cria. Nesse sentido, faço de mim um laboratório e dos outros um fenômeno de observações com conclusões imediatas. Vistos como fenômenos, os outros simplesmente acontecem, e suas ações e reações não precisam necessariamente ser efeitos de uma causa psicológica ou antropológica qualquer. O outro como fenômeno me confere a possibilidade de concluir a cada cena da vida. Não perco tempo em concluir porque o tempo do teste do pensamento já faz a "experiência" mudar, o que inviabiliza qualquer conclusão que pretenda ser minimamente honesta. Testes longos são tarefa para a paciência científica e seus aceleradores de partículas. A ciência que me pertence é a apenas a ciência de estar ciente do que faço, de porque existo e de como interajo com o meu entorno.

Tendemos a repetir - é o que vejo ao meu redor. Voltamos ao mesmo restaurante, ao mesmo prato do mesmo restaurante. Tendemos a amar a mulher que já sabemos amar. Tendemos a ter músicas preferidas ou estilos teimosos, quase arrogantes. Tendemos a criticar as mesmas coisas – e nesse aspecto eu sou um repetidor contumaz. Tendemos aos mesmos vícios, esperando que a fajuta imortalidade da vida nos conceda tempo no futuro das nossas ilusões. Tendemos a trepar do mesmo jeito. As mulheres são campeãs em gozar de poucos jeitos... ou talvez eu é que seja mesmo ruim de cama, desfavorecendo as mulheres na multiversidade de posições orgásmicas. E, falando em sexo, tenha cuidado se sua mulher goza apenas em cima de você. Isso pré-indica duas conclusões: a insuficiência carnal de seu pau, e a vontade de domínio dela sobre você. Mulheres dominadoras só gozam em cima. Com essas, o melhor é sair correndo. Tendemos, enfim, ao eterno retorno que Nietzsche disse antes e Freud, depois. E com certeza muitos tantos antes de Nietzsche e outros depois de Freud, porque até com o alto escalão do pensamento existe muita repetição...

É pelo fato de que, tanto as repetências em si como o próprio fenômeno é repetido, que precisamos entender os mecanismos de repetição que acontecem com todos, em todos os lugares, em todos espaços e tempos históricos. A ligação do pensamento de Campbell com Jung se dá exatamente nessa pequena abordagem acerca das repetições – tempo para um gole de vinho, com licença (hoje estou educado).

Os comportamentos-tipo, também chamados de comportamento padrão, que se fazem experiência em toda a existência humana, são a chave para a compreensão de nossa própria totalidade, tarefa para que possamos subir ao próximo degrau. Platão estava certo. Platão falava de verdades, ainda que fossem as verdades inventadas por ele mesmo. Mas Aristóteles também falava verdades. Os medievais falavam verdades. Os dionisíacos da razão falavam verdades. A verdade que eu falo é verdadeira. A verdade da síndica do meu edifício é uma baita verdade. A sua verdade, estimado leitor, é verdadeira. E nessas inconjuntas disparidades, a saída de todos é perceber que desde sempre estamos condenados ao êxtase e ao tormento da nossa própria verdade. Perceber esses degraus que - mesmo diferentes entre si - são, todos, o próximo de todos. Todos temos um próximo degrau, afinal.

Se cometo alguma poesia no meio do texto, peço que compreendam minha estação (estou supreso com a minha educação de hoje, talvez seja porque eu ande me sentindo culpado por alguma coisa e, por isso, estou tratando todos muito bem. Quando estamos devendo alguma coisa a nós mesmos, nos tornamos mais legais com os outros...).

Para que possamos sanar desde já equívocos futuros: Platão errou ao generalizar o conteúdo das formas. De qualquer modo, não existe ninguém com honestidade na Terra que se sinta completamente a vontade para falar de um grande filósofo. Entre os que estudam filosofia, aprofundar-se em um grande filósofo, para "colocar as lentes de determinada teoria", é tarefa básica, quase um postulado. Eu não concordo com essa regra na medida em que é impossível aprofundar a teoria de alguém sem ser esse alguém. Para falar de Platão seria preciso ter estado do lado dele ou mesmo ter sido ele...Nesse sentido, o que se fala de Platão são atestados de incapacidade. Eu mesmo, que falo de Platão nas minhas aulas, sou incapaz de tecer comentários a contento sobre a teoria platônica, por isso é que uso o método da intuição global histórica (um método que inventei agora e que não estou com saco de explicar). Afinal, Platão errou ao generalizar os conteúdos e não as formas dos conteúdos. Platão é o pai de todos os preconceitos ocidentais. Platão é o culpado pelo aperthaid, por Hitler, pelo totalitarismo da globalização.

Esse foi o conserto dos mitólogos que perceberam o caráter representativo-metafórico do mito. Representar, repetição e reprise, são todas palavras que tem o mesmo prefixo "rep”... provável, portanto, que tenham alguma familiaridade entre si, mas esse é um dado puramente intuitivo (do mesmo método de cima) já que não estou preocupado com comprovações científicas de absolutamente nada.

Assim, se nossa característica de “rep”etidores estiver intuitivamente certa, podemos concluir que nós somos nós mesmos só um pouquinho. Provável que o livro Repetição e Diferença do Deleuze fale sobre isso. Esse é mais um dos tantos livros que eu comprei e não li. O amontoado de livros não lidos é fonte de desassossego para quem imagina que a conclusão divina da soteriologia pode ser encontrada nos livros. De todo modo, como não podemos ser escravos de nada, que se fodam os livros. Adoto o método sincrônico de eleição de leituras: leio o livro que escolhe ser lido por mim, ou seja, quase não participo da escolha. Não apenas útil para leitura, esse método é familiar àquele dos estóicos gregos que acreditavam na indiferença como grande ferramenta para engoliar a supremacia da razão cósmica. Indiferença é um bom antídoto para as culpas e ressentimentos quando acabamos sendo demasiadamente humanos e maniqueístas.

Tirassem a vaidade da filosofia, todos os filósofos seriam compreendidos. Os filósofos são pessoas que perdem a paciência com facilidade. Os filósofos de verdade são pessoas que não têm em si o atributo da paciência porque conseguem ser sem participar ativamente da existência, relacionando-se intimamante com elementos externos. O pensamento é o único local de nudez para o filósofo...e quanto este sai às ruas para gritar aquilo que foi pensado, já está sempre vestido e com alegorias que escondem o bruto daquilo que pensou genuinamente. O filósofo é, então, um partícipe indireto da vida, um alguém que opta conscientemente pelo diálogo interior sem que isso represente qualquer tendência egoísta.

Para Raul Seixas o astrólogo conhece a história do princípio ao fim. Na verdade qualquer um pode conhecer a sua própria história do princípio ao fim, mas apenas os filósofos que sabem que são filósofos, podem conhecer, além da história pessoal, a história coletiva do inicio e do fim. É mais ou menos nesse ponto de explicação que a coisa toda se perde. Nesse ponto, só com poesia é que as coisas podem ser ditas. Só com as roupas metafóricas da poesia é que consegue-se dizer aquilo que não se pode dizer.

Para que fique mais claro, é como um filósofo que lembra que, desde sempre, foi um filósofo – eu já não tenho nenhuma dúvida do caráter contínuo da consciência entre as mortes das nossas carnes humanas. Vejam essa recorrência, ou repetição - para não mudarmos os termos: espiritismo, xamanismo, cristianismo, budismo, filosofia moderna, histórias do fantasminha camarada, psicologia junguiana, regressões terapêuticas, vida eterna, cronópios verdes de Jorge Luiz Borges...tudo isso trata do mesmo assunto, das continuidades, da crença e da certeza de que além dos muros não estaremos salvos no nada, mas escravos das nossas influências contínuas. Que possamos trocar as fugas por refúgios, assim o não-sentido poderá ficar dormindo do lado de fora, como um cachorro sarnento que tem uma casinha própria.

PÁSSAROS ARTERIAIS

2011-09-27T12:22:00.000-03:00

Compulsaram-se os pulsos.
Posso pedir que pulses? - algum disse.
Pousaram-se, nos pulsos dum, os dedos doutro.
Desnortearam-se os pássaros em ambos,
como se houvesse incêndio na floresta ou eclipse na lua.
Pululavam em conjunto as pulsações, como explica a medicina das paixões.
Mas a medicina ortodoxa não explica o desnorteio dos pássaros de dentro das pessoas.
Dizem outras poesias que esses pássaros têm a cor azul.
(Eu nunca pude ver algum pra atestar qualquer tom ou cor)
Era o pulsar da veia do pulso contra o da veia da ponta dos dedos.
Era um par de dedos tocando,
e outro fazendo charme.
Como fazem os despreocupados com etiqueta quando bebem espumante barata.
Com relação aos pássaros que vivem em nós, não é necessário etiqueta.
Nas pulsasões moravam veias e artérias e ainda outras coisas humanas como os pássaros.
Nas veias corria sangue arterial, que é aquele sangue bonzinho, com vida e oxigênio.
Nas artérias não havia sequer sangue, mas pássaros que cantavam em coro.
E era a batida das asas que se podia sentir.

MÍNIMAS - 3

2011-09-25T15:58:00.000-03:00

Todos os livros de dieta e todos os nutricionistas poderiam ser queimados se as mulheres aprendessem que o alcoolismo tira a fome e evita aquele queijo espesso que sobra nas mãos da gente durante o sexo. Eu prefiro as médias. As gordas, as raquíticas e as que acham que tem um pau maior que o da gente, essas não tem viabilidade nenhuma senão aos desesperados.

Em time que está ganhando se mexe, mas só um pouco, que é pra fazer o time permanecer ganhando por mais tempo.

O problema básico das mulheres é que querem atenção. O dos homens também, mas em ocasiões mais excepcionais como uma perda profissional ou uma carência fantasmagórica de sexta à noite. As mulheres querem fazer da vida a dois uma obra de arte. E nós, artistas da paciência, temos que obrar com mentira quando a parcimônia está em falta no nosso estoque. Que a honestidade possa estar em promoção no buffet de atributos das almas futuras.

O caos merece muitas das honrarias que, desavisadamente, foram parar na sala de prêmios da ordem. O caos funciona como marco zero, como instituidor do novo, como a flecha que só se completa como flecha quando encontra uma carne quente ou um alvo milimétrico. Os antigos, os religiosos e os contemporâneos, falam de mil maneiras diferentes que é o destino o território das pulsações e, portanto, da verdade fajuta que nos compete como humanos. O caos mostra por meio da desordem que a metade das verdades vêm sempre depois...antes, não nos é cabível sequer usar o vocábulo.

É a transitoriedade a grande culpada pela imperfeição dos julgamentos.

Humildade e honestidade são atributos humanos que se odeiam. Atrás de olhares ternos e benevolentes, estão vaidosas miradas às nuvens.

À noite, o sexo é dos burocratas que acreditam em calendários. De manha, trepar significa crer no amor dos filmes. Mas quando alguéns trepam de tarde, é porque existe verdadeira fidelidade. Não há como ser fiel sem a intimidade da tarde, sem a subversão corriqueira do tempo.

Estou – mais esta vez – de acordo com Bukowski: estar entre tantos suicidas que morrem de medo de morrer, é estar entre covardes.

A solidão, em regra, é uma terra do nunca em que existe apenas uma regra: respeitar o fato de que a tolice tem absoluta certeza de que a tolice é dos outros.

Engana-se quem pensa que deixamos o útero com o parto. É pelos idos da meia idade que conseguimos nos livrar da sedução uterina e caminhar em direção à sensualidade da morte.

Os sadomasoquistas sabem que as dores da carne anestesiam as dores que não pertencem à carne. Não deixa de ser uma maneira de cruzar altaneiramente as mais insuportáveis dores.

EXPLICAÇÕES CELESTIAIS

2011-09-24T21:54:00.000-03:00

EXPLICAÇÕES CTÔNIAS

2011-09-24T21:33:00.002-03:00

"...Feliz aniversário. Natal. Ano novo. Isso é a mais doente de todas as coisas doentes...Eu me suicidaria se tivesse que participar disso. E agora, vocês fazem as perguntas e eu dou as respostas..."

O PROVINCIANISMO USA GEL BOZZANO

2011-09-20T00:32:00.001-03:00

Sinto nada. Não sinto nada aqui. O aqui é a cidade em que eu nasci. Não sinto a cidade em que eu nasci. Sinto, estando nela, um grande deserto. Um vento uivante distante como as coisas que são longínquas como as tumbas dos cemitérios. Na cidade em que eu nasci não se pode usar chapéu nos bares e nas ruas. Nas ruas, a intolerância é um olhar de reprovação, é um "bico torto". Nas ruas é melhor ser como a mediocridade cristã e pagã determina que se seja. Nos bares, usar chapéu é tão nefasto e proibido quanto fumar cigarro em lugares fechados. Qualquer espécie de desvio em circunscrições provincianas faz um mal danado aos pulmões das gentes médias e coletivas, que estão desde sempre domesticadas com a fumaça falsamente clara e saudável da moral.

A moral, como já disseram tantos e tantos não lidos pelos provincianos da cidade em que eu nasci, fode o rabo dessa gente maniqueísta que acredita que o julgamento do vizinho é uma espécie de postulado moral por excelência (ideia próxima àquilo que Kant chamou de imperativo categórico) que deve prevalecer sobre os desejos personalíssimos de todos que são vizinhos dos vizinhos. A metavizinhança acaba retroalimentando a miséria das províncias que, mesmo com a invasão da internet e das TV's a cabo do mundo, acabam não conseguindo parar de correr atrás do próprio rabo (ou do rabo do vizinho). Aliás, a falácia da mundialização da informação pode ser vista nesses pequenos condados medíocres como é a cidade em que eu nasci. Quando apenas é a miséria interna que se projeta no objetivismo exterior, não há mudança significativa que ocorra. Esse é um problema dos ocidentais, que querem modificar a plantação adubando a terra, sem prestar atenção à saúde das sementes. Internet e tv a cabo por quê, se tudo se resume à assistir o Bonner, o futebol de domingo e vigiar as frestas do vizinho pelo facebook.

Não tenho pretensões de que meu discurso seja bem quisto. Não vejo saída à mediocridade senão por meio da tragédia. Precisam perder filhos em acidentes de carro, precisam de grandes choques existenciais para que um terremoto interno seja capaz de balançar as estruturas fixas e pesadas que levam nas costas, como se fossem Sísifos-besouros que arrastam eternamente o próprio bolo gigante de merda. Deixam de perceber a atraso de suas percepções animalescas, lhes falta outra cor além do cinza para que possam enxergar a multiplicidade, a paradoxalidade que até a ciência já detectou.

Na cidade em que eu nasci existe um atraso de aproximadamente 600 anos. Em relação às vestes da moringa, ainda são medievais. Na Idade Média, quando o Deus cristão institui a onipresença da verdade por intermédio dos pastores que tocavam punheta no banho feudal, os fiéis tiravam seus chapéus quando entravam na Igreja em sinal de respeito ao grande Deus que, por ter o atributo de estar em todos os lugares ao mesmo tempo, flagrava os padres tocando bronha em homenagem aos coroinhas e às camponesas de bucetas provavelmente peludas e insuportavelmente fedorentas. Meus devires medievais trazem até meu nariz colossal os odores piscianos das bucetas do feudalismo.

Se as bucetas melhoraram de lá pra cá, nos bares da cidade em que eu nasci pouco mudou em relação ao ritual do chapéu. Usá-lo é crime de lesa majestade à saúde da homogeneidade. A diferença continua sendo um espinho que atravessa as carnes morais dos provincianos. Claro que a crítica não pode ser generalista, mas, como sou junguiano, acredito no caráter coletivo da consciência dos lugares. Resumo da ópera: fui agredido por um troglodita medieval por usar o chapéu que me apraz e que eu levava na MINHA moringa. O troglodita não era um segurança que não pode estudar, mas o próprio dono do lugar.

Os medievais contemporâneos como esse imbecil ainda vivem na lógica darwinista: seleção pela melhor capacidade. Mas como, em geral, leem pouquíssimo e fazem de suas vidas um jogo pueril que no mais das vezes se resume a futebol com amigos, bebedeiras e brochadas burocráticas resolvidas à base de viagra com a esposa que eles traem na zona pensando que são os caras mais espertos da paróquia medieval líquida, continuam acreditando que força e tamanho são poderes insuperáveis. Eu que sou um covarde mas que tenho devires sofistas, usei da retórica pra não apanhar e agora vou altivo buscar minha indenização moral depois de fazer uma ocorrência policial e uma perícia médica. Não acredito no estado democrático de direito senão quando posso usá-lo a meu favor como é o caso. O troglodita precisará pagar um advogado, precisará olhar pra minha cara numa sala de audiências, precisará sonhar comigo mijando em cima da sua própria cabeça de vento, precisará me pagar alguma coisa. O lastimável é que nada disso vai mudar o troglodita, o que escancara a falência do estado de direito enquanto locus de reeducador da conduta humana.

Minha terra natal não aceita meu chapéu. Eu aceito cada vez menos minha terra natal. Nas terras do nunca, que são todas as que estão fora dos muros invisíveis da aurea mediocritas, os chapéus não agridem ninguém. Na verdade, meu chapéu representa a provocação à sensação de segurança que a estabilidade histórica traz. É mais fácil repetir o legado familiar do que instituir modelos novos. A psiquiatria sabe muito bem que do misoneísmo só escapam os que conseguem compreendê-lo, que meus conterrâneos visitem o dicionário e meditem. Vivem na lama da homogeneidade, esta esquizofrenia coletiva que forja a sensação de segurança. Ainda precisam perceber que quando todos são bárbaros, é a civilização o exército inimigo. Depois desse insight primeiro, se está apto a perceber que a dicotomia não existe senão no reino das fantasias racionais (e medievais), que fazem das consciências provincianas, um sóton maculado por teias de aranha e outras coisas peçonhentas. Na terra em que eu nasci, as esposas continuam depilando o cú, os padres selando casamentos mentirosos e os homens de bem usando gel bozzano no cabelo.

uma madrugada

2011-09-16T07:13:00.000-03:00

2 da madrugada.
Eu escrevia.
Ouvi gritos da rua, era uma mulher.
Gritava com todo o pânico que a voz podia.
Pedia socorro.
Corri na janela.
Vidros se estilhaçaram.
As janelas dos apartamentos brilharam,
uma a uma, com as luzes acessas.
Outras janelas viam tudo do escuro com seus inquilinos medrosos.
Os gritos da mulher seguiam.
Ninguém podia ver nada, dos edifícios da frente e dos lados.

Outra vidraça se quebrou.

A mulher clamava por socorro,

como se estivesse diante do diabo.

Alguém disse ter visto o ladrão.
Eu não via nada, mas assistia tudo.
Era o palco flagrante da vida,
que ia sendo assassinada em flagrante.
Os piores flagrantes são os que não se permitem aos olhos quando estão acontecendo.
Um homem herói jurou morte ao ladrão pelo ar escuro da noite.
Ele vestia pijama azul, falava do 5º andar...
e é provável que fosse o mais cagão entre todos os vizinhos.
Outro herói desceu com lanterna e revólver na mão.
Deve ter visto todos os filmes do "Máquina Mortífera".
O Mel Gibson copman é o sonho de todo nazista homossexual contemporâneo.
Ninguém podia ver nada.
Alguém mandou alguém ligar para a polícia.
Era uma comunicação entre as janelas nunca antes vista.
A solidariedade pelas janelas vizinhas.
Uma solidariedade que protegia os solidários do suposto ladrão, assassino, estuprador.
Uma senhora que estava caindo aos pedaços ligou para o 190.
Fechou o chambre tentando evitar a dor alheia que urrava pelo vento.
Eram gritos de uma mulher como ela, de um ser humano como ela,
quase insuportáveis aos ouvidos da velha,
que só gaguejava pelo telefone com o policial.
A velha tremia.
Deve ter sido bolinada pelo pai alcoolatra quando criança.
Ver que o ser humano treme ante a bestialidade de sua condição é um espetáculo.
E eu nem precisei pagar ingresso nenhum.
Todo o show era grátis, da janela do meu quarto.
A grande virosa humana ali, para quem quisesse ver ou estivesse acordado na madrugada.

A madrugada é a subersão das 24 horas.

A madrugada é o surrealismo do dia,

é o aurora da escuridão dos sonhos.

Os olhares dos outros eram curiosos.

Antes estavam todos dormindo,

tinham caras de sono e de casamento.

Teriam que trabalhar no dia seguinte

pra que não precisassem ser ladrões durante a noite.

Iam acordar, tomar banho, vestir suas roupas, comer suas torradas sem gosto e ir pro trabalho.

Trabalhar é preciso pra que se possa ter onde dormir.

Dormir é preciso pra que se possa trabalhar.

É assim que vive-se incessantemente aventura da vida...

A vida toda se resume a isso...

com algumas sobremesas como as férias ou as trepadas de sábado a noite.

"Todos os maridos funcionam regularmente, porque é sábado", disse o Vinícius de Morais.

Os trabalhadores e os ladrões se identificam na necessidade de ter necessidades.

Ambos necessitam.

Resolvi dar outra volta na chave da porta,

ser covarde cansa menos.

Não tenho pretensões heróicas.

A convivência terráquea anda de mal a pior.

Todos estavam desesperados.

O ladrão também.

PARTIDO DO PINTO POÉTICO - 1o libelo

2011-09-14T01:35:00.006-03:00

- Scarlet admirando o próprio rabo em novíssima performace que vazou na rede virtual e mundial e internacional-
Scarlet é sinônimo de uma mulher que, se fosse homem, certamente poderia ser membro do PPP.

É importante que a mulher, no futuro, esteja fora do peso e com os peitos levemente caídos, exatamente como vai acontecer com a Scarlet. Essa gordurinha do futuro dela é encantadora.

Provável que esta seja uma manifestação histórica. Nunca antes na história desse país uma ideologia política poderia arrebanhar tantas identidades. Aviso de antemão que em breve (ou nunca) me candidatarei a algum cargo político. Quero experimentar a política para sofrer ameaças de morte no segundo dia de mandato. Quero cutucar a onça com o dedo minguinho, que é o mais curto depois do mata-piolho. Não lembro do nome de cada um dos cinco dedos (pai de todos, furabolo, matapiolho etc.), então, se alguém lembrar, peço gentilmente que me comunique. Minha promessa será prometer que não vou melhorar a vida de ninguém. É que sou um homem honesto, que gosta de cumprir com as promessas que faz.

O partido, porque ainda não existe, terá que ser criado. Isso porque o partido necessário para a minha candidatura ainda não tem equivalentes entre os existentes. Deve ser fácil abrir um partido político. Preciso ver os trâmites e a papelada toda. Vou chamá-lo de PPP – partido do pinto poético. Explico: o pinto da maioria dos homens é poético. Poético é um jeito de dizer que os paus de quase toda a gente são paus equilibrados, sem exageros de estilo, sem carnes em excesso. As pesquisas comprovam que os paus que mais existem, são os paus comuns. Fique feliz amigo! Você tem muitos companheiros silenciosos de jornada. O problema todo é que estamos na era do desempenho olímpico de tudo. Temos que ganhar grana demais, temos que foder como uns exterminadores do futuro que salvam o presente, temos que comer apenas grão de bico, temos que ter beleza pra se comer no café no almoço e na sobremesa. Temos, por silogismo, que ter paus astrológicos: grandes, duros e longínquos como os planetas.

Nesse sentido, sou ainda um moderno e um nazista. Como moderno acredito na viabilidade e na força das maiorias, como moderno quero que as exceções se fodam. Como nazista, acho que todos os caras com paus de tamanho japonês e todos os caras com paus planetários, deviam morrer. Todos com guilhotina que é pra que as cabeças fiquem bem separadas. Nós, elite majoritária de paus comuns e, portanto, poéticos, tomaremos o poder. Somos o Cérebro da dupla Pink e Cérebro. Temos a cabeça do pau inchada de poesia para as tristezas femininas, e, por outro lado, um inchaço sanguineo satisfatório para as saúdes do prazer-mulher.

Faremos propaganda demonstrando os benefícios terapêuticos de um pau comum. O pau comum é o futuro da terapia e da medicina holística. Não machuca na entrada e é discreto na saída. O pau comum é um gentlemann. É garçom de restaurante caro. O pau comum pode ser um bêbado quando a mulher quiser beber e um lorde quando a mulher quiser lordear.

Os pintos de japonês, sem comentários. Acredito que as legislações orientais deveriam considerar como legítima defesa a conduta das mulheres que pedem divórcio no oriente. Os pintos grandes também merecem desprezo, convenhamos. Minha anima intuitivamente afirma que paus grandes ou são pobres, ou são canalhas que não sabem mentir, ou tem complexo de édipo inflacionado...

Às mulheres, cabe escollher. De qualquer forma, já existem dados suficientes pra se concluir que, em geral, os pintos poéticos vencem. E vencem sem nenhuma arrogância de jeito, mas porque os pintos comuns sabem dormir quando é hora de dormir e sabem que não se deve ligar muito, que é para presentear com dúvida. As mulheres não tem tesão por pau grande, mas pelas grandes dúvidas, que até podem ser, excepcionalmente, em relação próprio tamanho do pau...mas só excepcionalmente. A maioria das mulheres têm dúvidas maiores - este também é um dado científico-empírico-político-filosófico-espírita-mitológico.

Eu até tinha pensado em batizar o partido de PPC – Partido dos Pintos Comuns, mas aí pensei que ficaria muito parecido como o PCC da bandidagem e que seria uma estratégia de marketing equivocada, já que bandidagem não combina com política no partido que pretendo propor ludicamente se a preguiça for tanta a ponto de me escravizar às palavras que não acontecem. As palavras, quando bem ditas, cedo ou tarde acabam acontecendo. Voltando à badindagem, é possível que a bandidagem da espécie política seja um câncer que pode ser exterminado com uma quimioterapia poética.

Por essas razões simples, o mais adequado acabou sendo chamar de PPP – partido dos pintos poéticos. A repetição de “p’s” é uma boa jogada de marketing, tal qual as rimas das poesias ruins dos poetas medíocres. Tem poesia medíocre que acontece por aí que dá tristeza na alma.

Fique tranquila leitora, homens com pau poético sabem fazer gozar. Os integrantes do nosso partido são médiuns do prazer. Sabem que é preciso ser um espírito que assopra nos ouvidos alguma mentira que deixa de ser mentira porque é a verdade do presente. Os homens de pau médio sabem dos múltiplos toques e dos territórios que existem além do território das carnes. São cartófrafos do prazer espiritual, porteiros da realidade honesta.

A equivalente feminina do homem de pau comum ou médio ou poético, são as mulheres equilibradas entre a gostosura da mais in-crível fantasia e a pior tormenta que pode aparecer diante dos olhos. Claro que o caráter exterior é imprescindível. De qualquer forma, às feias, peço que se tranquilizem. Sempre tem um japonês ou uma anaconda à sua espera. Os paus médios são presentes de Deus às mulheres que serão gordinhas com 45, e vice-versa. Aristóteles estava certo quando falou que ser equilibrado era o melhor caminho pra viver bem. Oxalá Ari! Tu que, por certo, nunca esteve aqui.

Os homens do PPP não têm as maiores ereções, é verdade, mas são os únicos que têm as ereções poéticas mais inchadas e roxas como beringelas de fios quentes de sangue fresco. O partido conta com os dados do IBGE...dados do IBGE? Ai eu pergunto: como é que as pesquisas comprovam que o tamanho médio do pau dos brasileiros é de 15 centímetros? Eu nunca participei e não conheço ninguém que tenha participado de uma pesquisa desse tipo. Imagine uma equipe de pesquisadores na praça Sé em São Paulo pedindo que os transeuntes tivessem ereções relâmpago para que se pudesse medir o tamanho da bigorna do brasileiro.

A mídia também será combatida nesse partido, mas esse assunto ficará para o próximo libelo.

PINHEIRINHOS NÃO NATAL

2011-09-12T00:27:00.000-03:00

As mulheres, por questão de natureza, são como os pinheirinhos de natal. A diferença é que pra quase todas elas, o natal acontece o ano todo. É como se elas pudessem usar permanentemente as bugigangas que carregam usando a mesma desculpa esfarrapada dos filhos que não querem comprar presente aos pais no dia dos pais, sob o pretexto de que todo dia deve ser celebrado como dia dos pais... É assim que elas se mantêm natalinas e festivas nos doze meses do ano. Cheiros e ornamentos são masculinos na linguagem, mas femininos na essência. Fatalmente, algumas mulheres são como os pinheiros de natal, cheias de bolinhas espelhadas e coloridas, adjetivos, fumaças de cores, penduricalhos, decorações. Apelidei a minha mulher de pinheirinho porque ela é como um, com uma bunda mais gostosa, porém.

Eu bebia meu vinho e minha santa paz. Ela começou a indicar com sinais e cheiros e olhares que era hora de treparmos. Não me opus. É difícil que um homem negue uma trepada que esteja à disposição sem que se tenha que fazer esforço. Ela começou a tirar pacienciosamente os penduricalhos, as correntes, os anéis de todos tipos, as pedras correspondentes ao signo dela, os brincos do brechó, outras correntes menores com pingentes e dentes da sorte. A pobrezinha corria risco de morrer enforcada se alguma corrente daquelas engatasse sem querer numa quina qualquer da casa. Foi desabotoando os panos, frouxando as alças. Arreando as segundas e terceiras peles. A calcinha ficava embaixo de tudo, como um santo graal que guarda o cálice santo da eternidade cheio de baba de buceta.

Era a mesma cena de 6 de janeiro, quando as crianças e as mães desarmam o pinheirinho de natal enquanto os papais enchem a cara de cerveja e comem as amantes em motéis de 30 reais. Em outros países, onde o Natal é menos Coca Cola, as crianças recebem os presentes no dia 6 de janeiro pelas mãos míticas dos três reis magos e seus camelos sedentos. Não é à toa que as crianças deixam 3 vasos de leite e 3 copos de água na noite de 5 de janeiro: querem contraprestar os presentes trazidos pelos reis e pelos camelos. Nós que pertencemos à cultura natalesca Roberto Carlos/Coca-Cola, acabamos recebendo os presentes no dia 24 de dezembro, o dia que eu propositalmente nasci, enviado pelo destino. Lembro que uma vez um tio religioso pediu a palavra e começou a palestrar que o dia 24 de dezembro era importantíssimo, já que era a data de nascimento de um menino muito diferenciado, especial etc. Estufei o peito achando que era eu mas na verdade ela falava de Jesus. Pode ter sido por isso que passei a travar uma briguinha pueril com as religiões, afinal, Jesus tirou meu lugar no dia 24 de dezembro. Sempre comi o bolo de aniversário com Jesus.

O monta-e-desmonta de pinheirinho pega bem só na propaganda da Coca. Na vida real, montar o pinheirinho é um pé no saco. Tirar aquela caixa de papelão imensa de algum canto empoeirado da casa. Pegar as caixas com aquelas bolas que vêm da China, luminosas, sempre desparceiradas, vagabundas. Na China parece que os chineses trabalhadores se fodem pra fazer essas bolas de natal, trabalham nos feriados e ganham 1 centavo por cada tonelada de bolas produzidas. Uma merda completa pra eles que são os responsáveis por iluminar os nossos pinheirinhos de natal minados de presentes burocráticos.

Os presentes de natal são o maior embuste das famílias que, no fundo, se odeiam. Mesmo se odiando, por vontade de redenção e desejo de paraíso, fingem amor. Todo ano é a mesma porcaria: depois de passarmos o ano todo criticando os apêndices da família e mesmo os familiares que não nos são tão familiares assim, desejamos falaciosamente que todos eles tenham saúde e prosperidade. Uma hipocrisia filha da puta. Todos os natais são os momentos rituais e solenes das pessoas que se gostam pela metade. Natal é hipocrisia materializada pela mão do hábito que virou cultura, é sorriso forçado pelo estado de necessidade e pertencimento, é a foto que se repetirá só no próximo natal, com cabelos mais brancos, rugas mais fundas e gentes mais mentirosas ainda.

Dividindo espaço com os presentes burocráticos, está o presépio e as ovelhas que só não cagam no pátio do pinheirinho porque são de gesso. Tem também aquelas plumas de papel celofane cafona que se coloca ao redor do pinheirinho. Os ricos não gostam de usar bolas, mas cajados vermelho e branco ou caixinhas de presente feitas por algum hippie fodido que adora Raul Seixas. No fim, os penduricos são iguais porque todos servem pra nada. Isso sem falar nos galhos do inferno. 120 galhos soltos que devem ser encaixados num buraco encoberto e invisível no tronco-mor do pinheirinho.

O Natal deste ano ainda virá, mas aqui no meu mundo era 6 de janeiro em um agosto qualquer. Era a hora do meu pinheirinho se desfazer. Subverti as datas porque em mim o calendário é menos totalitário, como quase tudo. Meu pinheirinho é menos hipócrita que o pinheirinho cristão porque posso trepar com o meu. Dadas as circunstâncias, prefiro ver a nudez do meu pinheirinho quente do que esperar pelos presentes gelados de natal. Ela se desfez na minha frente e foi pra cama. De lá gritou pra mim dizendo que estava com frio. Agora os deixo, aqui é 6 de janeiro de um agosto qualquer e preciso desmontar meu pinheirinho com uma ejaculação precoce.

TORRA TORRA DE ILEGITIMIDADES

2011-09-06T23:57:00.003-03:00

Foto da amiga e fotógrafa Nina Paludo, o novo olhar revelado, legitimado, encaminhado, remoçado.

Se o que escrevo tem valor, não sou eu que o tenho:
O valor está ali, nos meus versos.
Tudo isso é absolutamente independente da minha vontade.

Alberto Caeiro

Só os gênios podem
vencer a falácia
da humildade para poder declarar:
“eu sou um gênio”.
A vontade é de poder,
simplesmente.
Querer poder não é odiar competidores,
mas saber que amar os outros é um tema de casa.
Querer poder não é encharcar-se de soberba,
mas enobrecer cada cena da existência.
Querer poder não é desejar o trono,
mas distribuir saídas para quem não as têm.
Querer poder não é menosprezar o amor,
mas aprender a ter menos medo da eternidade.
Querer poder não é prever o porvir,
mas ajudar a tirar as pedras do futuro.
Querer poder é querer saber-se.
E há quem se saiba sendo isto,
aquilo ou nenhum e nenh’outro.
(essas aspinhas no meio da palavra é pra dar um charme,
como se as aspas fossem os paetês de um belo vestido).
Mas, voltando ao antes,
qual é o pecado de querer saber-se e, afinal, se der certo, saber-se?
Encontre seu poder,
vá até a sua banca de poder mais próxima.
Aproveite a promoção do fim do mundo:
TORRA TORRA DE ILEGITIMIDADES.

O MEL É O CIO DA TERRA

2011-09-05T23:09:00.001-03:00

Andei pensando muito na poesia.
A poesia, lhes conto,
é um gnomo que nos convoca pra uma floresta colorida e encantada,
dessas que aparecem nos desenhos animados mas com o acréscimo de estar
cheia de virgens e gostosas com calcinhas pequenas e bundas firmes.
Ah, e claro, loucas pra dar e fingir que amam a mãe da gente.
A poesia é uma gostosa querendo dar pra gente.
Nesse sentido,
minhas mulheres têm a vantagem de ser trocadas por poesia e não por outra vagabunda.
(Para a mulher da gente, todas as outras mulheres - à exceção da mãe da gente,
da irmã da gente e da própria mulher da gente - são vagabundas.)
Melhor, então, que eu as traia com poesia.
Melhor que eu as traia com poesia?
Não, descobri que as mulheres têm ciúme também da poesia.
Se for caso de poesia, deve ter hora marcada e comunicação prévia,
que é pra evitar que ela faça as unhas sem necessidade.

(Agora um parênteses...minha perna, que se deita desta cadeira donde estou pra cadeira da frente donde não estou, treme estranhamente. Não sei se é a fome, a bebida ou um espírito que sentou no colo da minha perna – eu já não ando duvidando de mais nada, melhor considerar tudo como possibilidade que é para as possibilidades que vivem em nós aumentarem. Considero tudo verdade verdadeira provável ou improvável, afinal, todas as coisas são mesmo verdadeiras, provável ou improvavelmente).

Mas, voltando ao antes, lhes digo:

Essa é a minha habilidade -
viver entre a vida e a poesia.
Sei que do lado de cá, apodreço.
Sei que do lado de lá, enlouqueço.
Sou flungiston, sou o crepúsculo e a aurora,
nunca o dia ou a nunca noite.
Sou o imberbe com alguma barba.
Sou sem partido.
Sou sem paixão.
Sou sem sonho de revista.
Assassino das minhas próprias faltas.
Cometedor de minhas poesias.
Estuprador das minhas culpas.
Pastor das dúvidas que tenho.
Controlo minhas poesias como um peão que segura os bois com cavalo e berrante.
E, se acaso alguma me escape do rebanho,
a anistio de imediato,
com toda delícia e premonição bendita de que encontre melhor caminho.
Sonho é como filme:
se for bom, prefiro lembrar.
Sobre sonhar, sigo sonhando (e rezando) que os sonhos sejam a realidade...
Enquanto minha prece ainda é coisa do futuro,
me viro com poesia.
E volta e meia, ao meu bel prazer,
cometo cometas no céu dos meus versos higienizantes.
É que me comovi com uma moça que dizia que a poesia era o contrário do tumor.
Imagine só, a poesia ganhando espaço na prateleira da farmácia.
Oficinas de poesia nas farmácias, ensinando enfermo e enfermidade a poetar.
A poesia nas farmácias é um capítulo do futuro.
É definitivo: além de anestésico da alma,
a poesia é o mel do pensamento.

ESCREVER É UMA PUTA QUE CHUPA O PAU DA GENTE

2011-09-02T22:56:00.000-03:00

Esse era pra ser o comentário dessa poesia verdadeira ai de baixo. Mas se não quiser saber, peça a Deus pra ele evitar dissabores na da sua vida. Todas as religiões e as gnoses espirituais dizem que funciona. Bom, a ideia é a seguinte, aproveitando que escrever pra uma revista tem que servir pra alguma coisa, pensei que essa revista deve querer ser megalomaníaca (é que vou escrever numa revista ai que pelo que sei é livre e plural, então ótimo!).

Acho que podemos dominar o mundo com essa revista, mas parando pra tomar um vinho, respeitando a preguiça, a impaciência e a TPM (caso você seja uma mulher). Se não servir pra mais nada, vai servir pra ajudar a alma de quem escreve nessa revista, num jornaleco qualquer, num blog visto por meia duzia de afixionodos ou num papel de pão pra listar as compras do mercado.

Digo isso porque escrever é uma como uma dose de morfina que a gente precisa sempre que a dor de existir começa a carcomer os filetes de carne da nossa alma. Claro que se você não tiver nenhuma dor, pode inventar alguma, que é pra vida ter um pouco de graça. Suavidade, fora da poesia, é coisa de nuvem. As nuvens são a coisa mais “morocochô” que existe no céu, parecem aqueles bicho preguiça insuportáveis de zoológico.

A vida das nuvens deve ser sem graça, convenhamos. Ficar lá, perambulando pra lá e pra cá, que nem um idiota. Deve dar ânsia de vômito como também dão as escunas. Escuna é sinônimo de vômito. As escunas só prestam nos folders de agência de turismo.

Mas mesmo não sendo nuvem, imagino que a mensagem das nuvens deva chegar ao máximo de gente possível. Por exemplo, agora mesmo acabou de apitar o forno anunciando que a pizza congelada que eu quebrei pela metade pra fazer está pronta, linda, queijosa.

Só que não sinto fome. Aí a pizza acaba ficando parada dentro do forno até amanhã, endurecida, plastificada, pálida, em estado vegetativo. Dá preguiça de ir até a cozinha buscar a pizza. Escrever é melhor que comer e pensar melhor que escrever. De qualquer jeito, quando dá vontade de trepar, não tem jeito. A escritura é uma puta cara e gostosa que fica chupando o pau da gente.

Uma saída boa é beber. Beber alimenta e evita que você tenha que ficar levantando pra pegar os talheres e todo aquele equipamento de produzir cocô: garfo, faca, prato, guardanapo (se é que você não prefere limpar na blusa como eu), taça vagabunda, o vinho mais vagabundo ainda. Como são saborosos os vinhos vagabundos. E o são porque eles não têm nenhuma regra, já nascem mortos pelo destino, como os pobres e os penitentes.

A única regra de um vinho ruim é que ele é um vinho ruim. Não se pode contestar a uva, nem a safra, nem porra nenhuma, ele é apenas um vinho ruim. E, por isso, é um vinho de fácil trato, simpático a todos. Bom, se você estava ou está esperando um final feliz, foda-se daqui.

MÍNIMAS - 2

2011-09-02T00:05:00.000-03:00

O vinho é o sangue da terra. Quem toma vinho é carnívoro.

Ser solitário é ter a benesse da confiança das mulheres. As mulheres sabem por intuição, não precisam se foder de tanto estudar como nós. E quando algum homem é sabidamente um ser solitário, acaba comendo todas as mulheres que sabem que não é de interesse de um solitário espalhar por aí que comeu fulana ou ciclana.

Alguém disse: “namorar é legal quando a gente é correspondido, né”.

O outro disse: “eu não correspondo...acho que meu mal é não corresponder”.

O Alguém redisse: “nossa, como você é frio”.

O outro redisse também: “não sou frio, apenas não tenho temperatura”.

O mais importante a ser ensinado é que o mais importante é tomar muitas taças.

Dionísio o é por ser inoperante, bêbado, livre e indiferente.

A filosofia é a loucura da razão

Trabalhar é uma merda. Mas se você tiver enchido a cara até tarde da noite, no outro dia, trabalhar é uma caganeira completa. Aí, no primeiro abrir das pálpebras, você pensa: “mas que merda”.

Nós somos todos escravos dos cronópios. Eles ordenam e nós obedecemos. Inclusive me mandaram escrever esta frase. E sim, estou louco. Mas louco de mentira, que é pra não parecer que sou louco de verdade... porque, na verdade, não ex-tou.

Lobão sabe que o quê Freud quis dizer é que todas as mães são putas. Acho o Freud muito mais doente mental do que o Lobão.

Roubo qualificado é quando alguém assalta a própria intimidade de alguém que quer permanecer na sua própria intimidade.

Sobre intimidade, deve-se dizer que pensar é mais íntimo que cagar. Eu sinto uma vergonha danada de pensar de porta aberta.

Até os dias de hoje, não há notícia ou registro de um casamento que tenha tido o amor como justificativa.

Encontrei todas as soluções, não resolvi nada.

IMPRESCINDÍVEL, ESCUTE, GASTE APENAS 2 MINUTOS E 32 SEGUNDOS PARA APRENDER A SER!

2011-09-01T01:05:00.000-03:00

MÍNIMAS - 1

2011-08-30T23:17:00.000-03:00

Chapéu azul diz: "olha ali o mínimo"
Chapéu vermelho diz: "aqui é menor ainda..."

O Bob Di(z)lan: “I dont care about the economy”… Eu concordo com ele, com a arte, com a música. Também não me importo com a economia. A economia devia economizar a paciência das pessoas. Papo de economia é coisa de tiranossauro rex. Economia é não passar fome.

A beleza é a sabedoria da juventude. As sensações são a sabedoria da velhice. A arte de libertar a liberdade é a sabedoria das crianças. Aí, quando você consegue passar por todas essas estações da sabedoria, você acaba descobrindo que a sabedoria da sabedoria é saber as três sabedorias juntas. Depois que você é sábio ao cubo, você descobre que a grande sabedoria é esquecer todas as sabedorias. E termina-se vazio, plenamente vazio. E com um tesão vicioso por mais alguma coisa pra se saber.

Coisas complexas devem ser ditas com simplicidade, que é pra se facilitar as coisas...

A diferença entre o inicio e o meio de um relacionamento está na consciência do peido: no inicio você dorme preocupado em não peidar, e acaba peidando inconsciente durante o sono; depois de uns meses você finge que dorme pra poder peidar, peidar conscientemente. De todo modo nada substitui a legitimidade de um peido solitário. A solidão flerta com a maior liberdade possível. A solidão é o peido.

As mentiras são um jeito sincero de mostrar que a verdade é uma mentira.

O NASCIMENTO DA PREGUIÇA - Eu sou o que não sei ser. E isso não me basta, pois me falta tanto.

Os homens não existem. As mulheres também não existem. As pessoas existem de verdade se entenderem que os homens e as mulheres não existem. Uma mulher chupar uma buceta ou um homem dar o cú não tem nada a ver com ter atributos femininos ou masculinos. Os anjos não têm sexo não porque não gostem de trepar, mas porque, pra eles, trepar é coisa de homens e mulheres que pensam que existem. Esse é o próximo degrau da escada, vossos temas de casa.

Por falar em buceta, uma coisa é certa: o dicionário Aurélio está equivocado quando diz que buceta se escreve com “o”. Alguém já viu alguma buceta com “o” por aí? Boceta, assim com “o”, é coisa de quem fala de buceta apenas na teoria. Na prática elas são todas com “u”.

Quando for chutar a macumba, aproveite pra comer a galinha morta.

Bukowski tapes - 1

2011-08-28T22:03:00.000-03:00

born into this

2011-08-28T20:20:00.002-03:00

"Entrei no consultório do doutor. Minha consulta era a primeira. Sendo o homem que era, estava 30 minutos adiantado, pensando no câncer. Caminhei pela sala de espera. Ali estava a enfermeira-recepcionista agachada no chão com o seu vestido uniforme branco e justo, seu vestido subira até os quadris, coxas grossas e potentes. Esqueci do câncer.

[...]

A enfermeira desapareceu pela sala e continuei lendo a Life. Quando ela voltou voltei a imaginar se haveria alguma maneira de estuprar a enfermeira e não ser preso."

Buk (com intimidade)

O FEDOR DA PUREZA

2011-08-28T19:52:00.001-03:00

Que nós encobrimos a verdade,

não há nenhuma novidade.

As vísceras da morte,

enganamos com algodão no nariz.

Os peidos todos... escondidos:

embaixo do cobertor,
no silêncio assoviado das cuecas,

no íntimo privado dos nossos fedores.

É esse fedor da verdade que fica encoberto por aquilo que só pode ser contorno.

Esquecer do fedor gera em mim uma intolerância em relação ao que é definido por alguma definição.

Essa maquiagem que disfarça o pus que contrasta a higidez,
é a mesma que borra as fronhas antes limpas dos travesseiros.

Mas é que nosso fedor tem tantos desejos de dissipar-se no ar
que acaba sendo um fedor meramente de origem.

O fedor privado tem em si um desejo de ser público.

É como se só pudessemos ser curados
à medida que as mãos envergonhadas pelo choro cedessem,
para que nossas lágrimas pudessem ser vistas pelo mundo...,
ou como se o orgasmo múltiplo
só pudesse se dar com uma overdose de vouyerismo passivo,
para que fosse realmente possível aprender sobre o fedor de ser puro.
A pureza tem um fedor ainda pontiagudo aos nossos narizes castos.
Nosso olfato - e nossos outros sentidos -
ainda rezam um terço de joelhos pra pagar um pecado inexistente.
Ou então as flores, que sabem ser flores - e são -
mesmo vivas, mesmo mortas.

territórios desconhecidos

2011-08-25T20:27:00.001-03:00

Minha mulher perguntou o que eu achava da roupa que ela ia usar numa janta. Por falar em janta, ela anda enchendo o meu saco dizendo que não se diz “vou numa janta”, mas sim “vou a um jantar”. Ah, foda-se, vou seguir falando janta. Enche o meu saco também porque eu falo “vou no banheiro mijar”. Me ensinou que banheiro é quando tem vaso (de cagar) e que, em restaurantes e afins, o correto é chamar o banheiro de toalete. Não sei se vocês entenderam, porque eu mesmo fiquei muito tempo pensando nisso. O negócio é o seguinte: quando dá pra tomar banho é banheiro, e quando não dá pra tomar banho não é banheiro, é toalete.

Quanto ao mijo ela me indicou evitar, não o ato do mijo, mas o nome do mijo, ou seja, é preciso batizar o mijo com outro nome que não "mijo". Como me neguei a falar xixi, ela disse que era pra eu dizer simplesmente que estava indo ao banheiro. O problema é que ai fiquei confuso porque não entendi se o banheiro deveria ser usado apenas quando era pra tomar banho ou se também podia ser usado pra ir no banheiro pra fazer mijo com outro nome.

Sobre a roupa ela me disse: “baby, o que você acha de eu ir com uma saia plissada, com uma meia calça com cor de tigre africano, um sapato de tira entrecruzada entre o cinza e o roxo, uns colares de paetê e um look estilo monobloco de cores, que é a última tendência?”*. “Acho bem bom”, respondi.

*o figurino é fictício porque eu não lembro como ele era exatamente dada a variedade de coisas que ela ia pendurar na carne. Falo que é pra não ter que escutar depois que minha mãe vai achar ela brega quando conhecer.

AFINANDO A LOUCURA

2011-08-23T23:57:00.000-03:00

Os processos de criação desenham em nós alguma coisa que todos os outros processos não podem desenhar. Os círculos de criação coletiva são uma necessidade para quem pretende ensinar caminhos ou descaminhos (estes que são lugares mais inéditos e, portanto, mais ricos). É preciso excitar os pontos de energia colorida... mas eu nem sei o quê é um ponto de energia colorida, tampouco sei onde eles estão. È preciso absorver a música até o final, a poesia até a ponta dos cabelos, a respiração auscultada dos ácaros que nos rodeiam...mas também não sei nada sobre isso, falo por falar, pra enganar a torcida, tomar tempo de gente que reclama que não tem tempo mas que lê irracionalidades porque anda cansada de fazer algum sentido...

É preciso estar confortável, em casa, inserto no seu hábito mnemônico, nos dogmas da sua existência, entre as paredes que sustentam o caos que lhe pertence. É triste ver que as pessoas não aguentam a própria solidão, que são dependentes de outros fantasmas como elas. No que se refere à companhia, em geral, prefiro os livros às pessoas. Eles tem mais o que dizer. De todo modo, contraditoriamente, entendo que os livros são engodos, fugas da realidade. Depois de um tempo, os livros dizem sempre a mesma coisa, são substancias comuns em formas articuladas pluralmente. A vida não vive nem acontece nos livros. Depois de ler, é preciso viver. Se os livros nos trazem conhecimento, as pessoas nos trazem crescimento. Não há como dar passos senão comparando diferenças. Comparar diferenças é avançar por meio da fusão de horizontes que foram previamente atritados pela nossa capacidade de confrontação com o estranho. Para aumentar de tamanho, portanto, é preciso conviver. A indispensabilidade do outro é um tema de casa pra mim. Encarar o outro e seus olhos defensivos, que atacam nossos reinos pelas costas. O universo de cada um de nós, visto como o útero que nos detêm, acaba se tornando facilmente uma pequena pulga atrás da orelha de um deus ou de um diabo.

Eu tenho conclusões pra esconder que não tenho nenhuma. Eu acabo enganando quando sou porque ser alguma coisa é deixar de ser todas as demais. Poder de escolha? Ah, ando suavemente cansado de falar de livre arbítrio ou relatividade, condeno os fantoches do meu tempo sabendo que também sou um. Escolhemos o quê afinal? A comida que nos come, uma mulher pra ter como companheira, as rotas da estrada da vida, as músicas que nos chegam aos ouvidos, nossos desejos de não castração? Ou estamos castrados desde todo o divino SEMPRE? Qual a liberdade que existe quando sequer podemos dizer aos amigos que não estamos com saco pra aguentar a companhia deles? Eu tenho requerido uma honestidade honesta de verdade, sem culpa, sem dor, autônoma, que fuja da onipotência das certezas únicas da ciência, da religião, dos relacionamentos, dos paradigmas que copiamos da TV.

A rejeição da universalidade com a matéria corpo é a pior das castrações. E essa polenta congelada que eu tenho que comer, o que dizer sobre ela? Essa polenta industrial da Sadia que de sadia não tem nada me escolheu antes que eu pudesse escolhê-la, razão pela qual eu não posso mais falar em lívre arbítrio, liberdade ou autonomia. Eu tenho nostalgia da Rute, uma querida amiga que trabalhava na casa dos meus pais que fazia uma polenta deliciosa, verdadeira, à mão, com carinho, açúcar e afeto como disse o Chico. Sem afeto, afecttio, afeição, sentimento de bem querer, a coisa acaba ficando uma merda mecânica completa.

Fazer poesia é o único jeito de enganar o destino, mas se esse não for o único jeito, me conte digno leitor que gasta seu precioso tempo lendo essas letras manchadas de esperança e desassossego. Digo isso para que não me descubram, quero o privilégio de ter a certeza de que posso chegar antes de qualquer um na minha descoberta, de ter certeza de que o processo de ser não acaba nunca, nem na mortalidade do passado, nem na eternidade do porvir.

A loucura talvez seja uma benção pela sua desrazão, pela conexão direta e régia com o divino. Ter nascido assim com pouca loucura me faz sentir pobre de uma pobreza maior que as pobrezas que aparecem na TV. A TV aqui em casa pifou. Era daquelas grandes, com tubo de imagem. No meio de uma pequena reforma, deixei ela sobre a cama. E, da sala, praguejei sobre o peso daquela porcaria dos anos 90. Aconteceu que ela se atirou da cama, se espatifou no chão e estragou. Agradeci. Minha namorada me emprestou a TV dela. Mas acontece que a TV plasma dela não funcionou e estou até hoje sem ver TV. A TV é um movimento, uma companhia na solidão. Com esse quadro todo, percebi que a TV era uma bengala. Pago a TV a cabo até hoje, mas sem ver as imagens. Fico imaginando os programas que a TV passa...e é provável que tudo continue igual: os mesmos gols do futebol, os mesmos boa noites do Bonner, as mesmas tragédias.

Não tenho saco pra ligar de novo pra um 0800 e tentar consertar a falta de sinal. Esses dias liguei para o 0800 da SKY. Uma mulher eletrônica atendeu, falando de forma gravada como se não estivesse falando de forma gravada. Falando coisas do tipo “então, olha só, se você tá com problemas de sinal, tecle 2; se tá com problemas na fatura tecle 4” e assim por diante. Acho que é um jeito de fazer com que a nossa paciência aumente. Eu fui teclando os números do meu problema complexo que era simplesmente voltar a ver TV. Quando falei com uma vagabunda de verdade, a bateria do meu celular acabou e prometi que ia pagar a SKY sem ver a SKY, apenas imaginando os programas, imaginando que essa era uma mensagem dos deuses pra me fazer exercitar a imaginação. Me foi conveniente pensar assim. Estou alienado do mundo, sem saber se a bolsa caiu ou se os terremotos pré programados pelo destino estão devastando alguma terra do mundo. Não escuto o rárárá do CQC e do Pânico na TV. Tenho postergado a ligação e vou seguir assim até que a coragem volte. Tenho visto os DVD’S que estavam por ver e eles têm sido interessantes. Busco a loucura para depois ter um problema pra resolver. Quero ser um inquilino da normalidade, mas com aluguel atrasado. Essa televisão que me abandonou, essa polenta artificial da Sadia, essas crostas de comida nos talheres mal lavados pela faxineira, esses fantasminhas camaradas...tudo isso é de mentira, criações imaginantes. Ao final, nos melhores diálogos que temos com nossos abismos, estamos sozinhos. Confirme você mesmo antes de dormir.

Cartas de Jung

2011-08-21T22:52:00.000-03:00

"(...)O 'modus philosophandi' de Heideger é totalmente neurótico e baseia-se em última análise em sua excentricidade psíquica. Os seus afins mais próximos e mais remotos estão em manicômios, alguns como pacientes e outros como psiquiatras com ares filosóficos. Apesar de todas as suas falhas, o século XIX merece mais do que ter Heidegger como seu último representante.(...) Com toda sua crítica a filosofia ainda não conseguiu eliminar seus psicopatas. Para que existe um diagnóstico psiquiátrico? O ranzinza Kierkegaard também faz parte deste capítulo. A filosofia ainda precisa aprender que ela é constituída de pessoas e que que depende seriamente da constituição psíquica. Um capítulo de uma filosofia crítica do fututo terá como título "A psicopatoloia da Filosofia". Hegel quase explode de presunção e vaidade; Nietzche goteja desonrosa sexualidade etc. Não há pensamento em si, mas há eventualmente um pote de impurezas de todos os demônios inconscientes, como qualquer outra função que reindivica hegemonia. Muitas vezes é menos importante 'o que' é pensado do que 'quem' pensa.(...) A neurose desmente todo filósofo, pois ele está discorde consigo mesmo. Então sua filosofia nada mais é do que o combate sistematizado de sua própria insegurança. Desculpe estas blasfêmias! Elas brotam de minha tendência higiênica que lamenta ver tantas inteligências jovens serem contaminadas por Heidegger."

Do livro C. G. JUNG - Cartas (1906-1945)

balbuciando o inexprimível

2011-08-21T21:01:00.001-03:00

DINÂMICA DO INEXPRIMÍVEL:
1) beba 6 copos cheios de vinho;
2) fique olhando para a figura acima durante 6 horas ininterruptas, sem piscar;
3) depois faça uma colagem com revistas velhas;
4) beba mais um copo;
5) descreva as sensações do inexprimível;
6) chame uma ambulância.

Todo pronunciamento é uma falha.
A Queda do homem está na linguagem escrita e falada.

A expressão que diz, é de uma pobreza intolerável.
Dizer é contestar a universalidade.

Dizer é deixar de dizer o resto que não se disse.
Traduzir é equivocar-se ao quadrado.

A linguagem é uma bomba relógio ao contrário,

que vai nos deixando cada vez mais distantes daquilo tentamos buscar com ela.

Todos os livros e discursos são silêncios prematuros.

E as poesias, crianças cagando nas fraldas.

O CHURRASCO DOS DEUSES

2011-08-19T12:27:00.002-03:00

Dalí, que acabou namorando eternamente.

Um amigo que começou a namorar a pouco tempo,
criou em tempo recorde uma barriga que nunca teve.
Talvez case em breve.
O casamento é o corredor da morte no matadouro dos deuses.
Como se os nubentes fossem vacas no átrio de um frigorífico com câmaras frias.
Os deuses nos casam pra que a gente engorde.
As mulheres são enviadas pelos deuses pra nos fazer engordar.
Vamos aumentando a pança.
Criando carne.
Formando graxa.
Quando estamos no ponto,
como um bife que não é nem bem nem mal passado,
os deuses metem uma estricinina divina nas veias da gente.
Morremos,
com direito a velório, chazinho de carqueja e velinhas religiosas com a coluna atrofiada dizendo:
"...pelo menos descansou".
E enquanto os familiares choram no velório
(isso se a morte for caso de choro e não de festa),
os deuses divertem-se esperando que a gente vire o churrasco deles.
Acho que é preciso evitar o orgasmo do casamento
pra que o ímpeto de sono-pós-orgasmo não amoleça as carnes do relacionamento.

POESIA FUTURO

2011-08-16T17:45:00.000-03:00

Uma conclusão é sempre um atraso atrasado.

O preconceito das datas é assim:

Você planeja que a data seja assim,

Mas ela acaba sendo assado.

NASCENÇA

2011-08-15T09:07:00.000-03:00

Quando os “olhinhos infantis” do Caetano soaram pela sala de cores,
disfarcei meu sentimento olhando para as letras do livro,
sem, porém, ler palavras.
Ela escrevia uma receita nova, a “Pizza Freudiana”.
As receitas iam virar livro, e isso já era um projeto,
um prato solto no ar que deveria receber um tiro certeiro.
Ela também disfarçou, mexendo a caneta sem nada escrever.
Então cantamos em disfarce a música enquanto a música tocava,
um olhando para a folha do livro, outro para o caderno.
O risinho meio safado meio de Buda, não era de se ver, mas sabia-se.
Éramos disfarçados e disfarçáveis nos tantos que tínhamos que carregar com nossas criações.
Ela falou umas coisas que não consegui entender.
Desconsiderei, ela falava sozinha.
Tinha uma loucura,
e por isso era minha mulher sendo, antes, um broto do mundo.
Uma propriedade dos deuses que eu tinha alugado com moedas de sorte.
As normais são muito anormais pra mim, sinto fadiga.
Disse que estava com 70% de vontade de mijar,
quem na terra há de saber o que significavam os outros 30%?
Talvez fosse um pretexto sincero pra ficar ali comigo,
como quando deixamos de mijar pra ficar na cama no domingo de manhã.

Depois olhei ao redor,
tentando entender todas as aquelas cores.
Mas não dá pra entender as cores.
O colorido confunde quem vê.
A sedução é uma confusão de sentidos.
Estava de novo seduzido, enfim.

o homem vitruviano

2011-08-07T16:46:00.000-03:00

O homem vituviano chegou sem bater na porta. As grandezas que são recheadas de intensidade, em geral, não são matéria anunciada. A presença do homem vitruviano requeria um vinho especial, uma iluminação confortável aos olhos, uns sonetos sem linguagem na caixa da vitrola. Velas disfarçadas de vela nos cantos da mesa lateral. E eu. Quem mais? Quem mais, me diga destino, destino meu? Haveria paciência capaz de suportar o transborde do meu lamento de poeta? Se não sou um aos olhos da história, sou aos meus olhos que veem o quê apenas quero ver. Que outros olhos importam para quem não pode ver demais? Ou será que vejo de menos?

Sobre ver, o que sei é que ver-se é a única maneira de pertencer, isso caso você seja alguém que percebe o engodo da existência. Pertencer é uma mentira coletiva, um pretexto. Pode ser uma igreja, podem ser as metas da sua empresa, pode ser o filho que nasceu e que chora por seu cuidado, fazendo você se sentir único num mundo que ignora coisas únicas. Pode ser sua egrégora de final de semana, pode ser sua família, pode ser o esporte, o videogame, a cervejada no fim do expediente... pertencer a si mesmo, no entanto, no ardor calmo das letras, é saída possível ao poeta, que vai em solitude lapidando os pensamentos, alinhando as desordens do caos que há dentro da alma, compreendendo que a compreensão da desordem depende do ajustamento mecânico das frases. Que as frases nada digam é expediente corrente ao poeta, que em geral é bom em estuprar a linguagem. O poeta é um mecânico das letras assim como um mecânico é um mecânico de carros. Mecânica há até no pensamento, vejam só. Eu, ali, tendo tudo que havia ao meu redor, existia, existindo errado.

Enfrento o outro esforçadamente, fardo-me e, logo, me farto. Entendo a necessidade de abraçar meu entorno, sei dessa importância para a bússola que aponta ao norte nosso. Percebo a benção que haveria se eu fosse o útero materno das coisas que me envolvem, me cobro, me culpo, me julgo, me absolvo... mas sempre duvidando da sentença e da soltura. Absolvo-me pelo esforço mas condeno-me pelo fracasso interno que a mim grita quando não suporto o assalto dos outros àquilo que penso. Quero pensar o que o pensamento em mim pensa, não aquilo que quer me pensar por coação de forças que não estão em mim. Sou o tipo egoísta, portanto? Nunca saberei saber o que é o ego ou o que são os ismos. E por isso pasmo!

Quero diluir-me naquilo que ganha vida em mim por meio das letras? Quero vencer a necessidade de crer na bendição do discurso da aceitação...Mas me incompreendo, irrisório, flácido em relação aos demais que também pensam o que eu não penso... Como posso não querer o que querem? Como posso destino meu? Como posso não sorrir pelo riso que dá riso aos rostos todos? E como posso rir do que em geral não é matéria para fazer riso? Como posso não ter objetivos tão puerilmente anestésicos a ponto de estar condenado durante sabe se lá quanto tempo a ter clareza de que a maior delicadeza da vida é acreditar em mentiras? Ou, senão, ser grande suficientemente para, mesmo descrendo, embriagar-me de consciência para crer mesmo ante toda ausência de sentido, ante toda falsidade do paladar, ante todo o deslumbre dos olhos?

Abandonei o fardo da minha carne sobre o chão gelado do inverno. Abri o peito como se mal na terra não houvesse. A entrega aos ares mansos do universo fez de mim o vitruviano. Pensei no quê as pessoas pensam quando pensam no homem vitruviano. Pensei em como da Vinci pensava penetrantemente e materialmente a ponto de transformar tanto a realidade, em fazer sentido para o passado e gerar plausibilidade ao porvir. Pensei nas teorias, nas ratoeiras enganadamente montadas sobre as razões da criação do vitruviano pelo gênio. A genialidade faz da certeza da ilusão o sangue que mantém a vida dentro do corpo existencial. Será que o homem vitruviano tem um coração capaz de viver sem pulsações? Os corações sempre precisam desse vaivém...pobres corações necessitados. Meu coração é uma carne enganada, um pedaço de vida desconfiado, mas que espreita pelos andarilhos a trazer novidades vindas de outros reinos e pelas donas a balançar suas ancas sorridentes. Espreito na sacada que outrora foi de tantos que também encostaram a bunda no parapeito para tragar com mais suavidade o suicídio do cigarro.

As velhas que não amam morrem corcundas porque o coração amargurado lhes rouba a postura da coluna, pobres velhas mal amadas. Talvez eu me deva delclarar, então, um novo mal amado porque amo essas letras que eu vou letrando ao longo da tela? Só me vitimizo porque preciso pensar que há em mim uma cura a ser feita, caso contrário, declararia minha morte por automatismo, que é uma espécie de morte ainda não prevista nem pelos livros de medicina, nem pelos livros de psiquiatria. O amor é a única ilusão que nos cega. Cegueira é pior que aids, a cegueira é a única das doenças que realmente é incurável. A aids já foi controlada, o câncer só mata quem não pode fazer renascer suas partes podres, o ebola acho que só existe mesmo nos filmes... porque tudo que vive longe de mim não vive em mim. As demais ilusões como a continuidade da vida, a prepotência da matéria ou mesmo a nossa fajuta lógica dos desejos podem, todas, ser descortinadas com a visão de um olho. O amor indomável nos deixa de olhos abertos no fundo do oceano escuro. É bom saber que a qualquer hora um tubarão me partirá ao meio, dilacerando minhas carnes e livrando minha alma, talvez até mesmo dessas letras.

Mensagem do Sossego

2011-07-30T14:02:00.000-03:00

[...] Mas ergo a cabeça para o céu azul alheio, exponho a face ao vento inconscientemente fresco, baixo as pálpebras depois de ter visto, esqueço a face depois de ter sentido. Não fico melhor, mas fico diferente. Ver-me liberta de mim. Quase sorrio, não porque me compreenda, mas porque, tendo-me tornado outro, me deixei de poder compreender. No alto do céu, como um nada visível, uma nuvem pequeníssima é um esquecimento branco do universo inteiro.

Fernando Pessoa

AMY E OUTRAS OVERDOSES

2011-07-27T12:25:00.001-03:00

Amy na sua fase mais saudável...

Sábado passado fui avisado de que a Amy morreria mas não consegui entender o recado. Viva ou morta a Amy deixou uma interrogação moral difícil de compreender. Além da voz demoniacamente bela, era o pacto que ela tinha com Dionísio o que mais agradava os fãs.

Ser, ao mesmo tempo, genial e suicida é uma conjunção existencial de atributos que a moral não coloca no mesmo saco (ou não gosta de colocar...). É como se toda a genialidade tivesse a obrigação de se eternizar igual à Jesus na cruz e, ainda, como se, por outro lado, todo o suicídio devesse ser levado à cabo por alguém sem qualquer atributo nobríssimo e cultuado pelas massas.

A Amy fez e ainda continuará fazendo a “filosofia das certezas” esmorecer diante de tamanha incompatibilidade de atributos, ou seja, explico, é quase impossível que seus dons demoníacos e divinos saiam ilesos ao entrar no universo dos julgamentos morais. É o mesmo estranhamento que a moralidade tem quando não consegue compreender como um milionário resolve abrir mão de todas as cifras e virar um mendigo de verdade, ou ainda, se o mesmo milionário resolvesse mandar tudo à merda e ir meditar com os monges no Tibet, pensando que é só a kundalini a grande riqueza do ser humano.

Ver que ela (a Amy) roda-a-cotia-de-noite-e-de-dia com tanto álcool e drogas é um colírio aos olhos do público, que em geral tende a achar que todo grande artista tem direito a acabar com a própria raça pra produzir seus frutos legítimos, ainda mais se tiverem qualidade. O Diabo é mais irmão da Arte do que Deus, não há dúvida. A arte carece de intensidade, de uma brincadeira irresponsável no limite do desfiladeiro. Deus nos dá plenitude e não intensidade. A arte divina não tem cor justamente porque, em se tratando de Deus, tudo é luz e não cor... A Amy, claro, bebia com os anjos troposféricos e, por isso, à distância, o comentário entre todos era: “Nossa, ela é LoKoNa”...”Uhuul”... (...mais reticências...) ... ... ... ...

De longe, a loucura suicida da Amy pode ser perdoada, afinal, por mais bêbada, inconsciente, inconsequente, chapada, irresponsável, pá-virada ou desleixada que ela tenha sido, o cd continuava e continua tocando sempre igual, mecanicamente, obediente às ordens do seu dono que determina o momento de dar o “play”, o “stop” e o “pause”, este último caso toque o telefone e seja hora da Amy calar a boca pra não atrapalhar a ligação.

Entretanto, a reação do público que ia aos shows da Amy confirma que nosso inconsciente coletivo não sabe lidar com a rejeição, confirmando em grande parte os prenúncios da psicanálise, que percebeu que nascemos em meio a muito sangue e muitos nãos...nãos estes que tem como NÃO-MOR o de que NÃO podemos permanecer no útero. Quando nascemos, é como se a enfermeira mostrasse uma placa imensa com a inscrição: “NÃO, VOCÊ TERÁ QUE FICAR FORA DESSA BANHEIRINHA DE ÁGUA QUENTE, TERÁ QUE FABRICAR O PRÓPRIO ALIMENTO E SE FERRAR BASTANTE PRA APRENDER AS COISAS”.

Isso porque, ao vivo e para os que só admiram e admitem um caos controlável, a Amy é intragável. Afinal, que história é essa de não cumprir com o prometido, já que os ingressos do show foram pagos, e vocês tem o D-I-R-E-I-T-O (todo detentor de direitos fala a palavra com um vagar nojento...)de assistir o showzinho com os amiguinhos ou com a namoradinha, né suas criançolas de merda? Nos shows, em que a Amy continuava sendo o que era de verdade, ou seja, uma drogada que canta muito bem (mas que canta só quando quer), os sumiços do palco, os tombos e as golfadas de vinho goela abaixo eram chocantes para o público que queria e ter a certeza de que estava pagando para ter atendidos os seus desejos de prazer e pertencimento. A Amy estava se lixando pro público, não fazia de conta que amava todas as cidades em que cantava, não participava da hipocrisia de merda...e, pensando assim, pode ser que tenham requisitado ela pra dar aulas de honestidade individual no reino dos céus...

Os gênios não se importam com os contratos. A Amy tava "nem aí" pro contrato com a gravadora, pro empresário da cidade que contratou o show, pra todos os seus fãs de mentirinha que aceitavam o néctar mas repudiavam o cheiro ácido do vômito, que vaiavam e vão continuar vaiando, porque querem controlar a incontrolável terra do nunca que existe em cada ser humano. Nessa overdose invisível e coletiva, ninguém desmaia em cima do palco. Os vômitos são privados. A morte, anunciada.

O MURO DE ESTAR

2011-07-25T12:20:00.000-03:00

Tenho sido um concordante, e é fácil:
basta ficar em cima do muro.
Ficar sempre em trânsito,
vivendo num gerúndio eterno.
O alto dos muros é pra quem flerta com o equilíbrio.
É pra olhar melhor,
pra usar a politicagem,
pra ter argumento a favor de tudo.
Não é uma forma de defesa porque o único risco é o de que nasça algum.

Então eu guerreio meio sorrindo,
como se o jogo da vida fizesse uma pausa pro mijo,
ou desse uma espreguiçada na coluna como fazem os gatos.

Paro de limar a ponta da lança - e até a esqueço.
Reinvento a utilidade do que é só objeto.
- E será que nós também não? -
E da lança, agora transviada em adereço,
faço cabide de segurar minhas toalhas enxarcadas de bênçãos,
como se eu cagasse apaziguado num lavabo chic, aberto sobre o universo.

Faço batuque no que antes servia de escudo,
pandeirando esse nada que é a vida,
vendo o sobe-desce do sol, em cima do muro,
sem entender nada,
mas sentindo QUASE TUDO que é possível.

LIMPANDO O FÍGADO

2011-07-23T16:09:00.001-03:00

campeão mundial em limpeza de fígado

Estavam no meio de uma festa de rock, sabiam que rir era o único exercício capaz de limpar o fígado. Começaram a dar uma gargalhada inventada, mas rir de verdade, como se fosse de verdade, uma cena perfeita, apenas pra limpar o fígado. As pessoas ao redor ficaram curiosas quando um deles começou a rolar no chão de tanto rir. Uma se aproximou e perguntou:

- Porquê vocês estão rindo?

Um deles respondeu:

- Só estamos limpando o fígado...

Um deles caiu por cima de uma mesa, quebrou copos, e só não tomou um sopapo porque o homem achou que não valia a pena arrumar confusão com um bêbado. O segundo também acabou rolando no chão de tanto dar risada.

CONFESSO QUE TENTEI

2011-07-22T18:49:00.001-03:00

Já tentei de todos os tipos, idades, tamanhos, cheiros, cabelos, currículos, tons de batom, gostos musicais e gastronômicos. Já tentei com a engraçadinha que trepava mais ou menos e que tinha ares de ser uma futura boa mãe. Tentei a burrinha altamente gostosa que apesar de me segurar por um tempo, acabou se tornando insuportável. Com essas não tem jeito meu amigo, ou você bebe bastante pra apagar depois do sexo, ou apaga depois do sexo fingindo que apagou por outro motivo ou, ainda, tenta passar todo o tempo com o pau enterrado naquela pererequinha linda e oca como a dona.

Tentei as diferentes ao extremo, as hippies, as marxistas com camiseta do Laranja Mecânica e all-star desbotado, as yôgins, as que tomam chá de cogumelo, as que fumam maconha o dia inteiro pra viver além da linha do tempo-espaço. Com as religiosas tentei apenas por cogitação, pensando que minha vida poderia ser calma se desse certo com uma dessas que gozam legitimamente quando dizem “AI MEU DEUS”. Com essas só cogitei porque estou mais pro lado do inferno mesmo, não tem jeito.

Tentei via internet e via intercâmbio. Pela internet tive uma namoradinha virtual que mentia que ia mostrar TUDO pela web cam... descobri que mulher odeia web cam (se alguma quiser explicar o real motivo, manifeste-se por favor). Ela acabou mostrando, num diazinho apenas, uns nacos da bunda que parecia uma saúva preciosa. Terminamos o namoro virtual no dia em que nos conhecemos pessoalmente.

Tentei as de outros estados da federação, pensando que a cultura podia ser um atributo salvador. A distância ferrou com tudo. Tentei as de outros países pensando que seria bacana largar tudo pra viver um grande amor no estrangeiro (eu era novo demais, idiota demais, vi filmes demais... e daí a gente se engana achando que a vida é um filme). Tentei comer as amigas, ter relações mais verdadeiras em que a amizade pudesse ser a cereja do bolo. Nosso projeto de manutenção das TRANSUAIS (transas casuais) não foi além da primeira.

Tentei as com mais e menos idade que eu. As casadas e as solteiras. Viúvas não cheguei a tentar e, pensando, pode ser uma boa, desde que o defunto não venha encher meu saco de noite. Tentei querer inventar amor onde amor não havia, sem poder explicar como aquela mulher tão legal podia não ter me interessado, caído nas minhas graças tão cheias de exigências e bipolaridades orto e heterodoxas (ao mesmo tempo).

Tentei esquecer amores verdadeiros. Tentei entender os amores verdadeiros... esse pode ter sido um erro fatal. Tentei as putas que não cobram. Essas são divertidíssimas, mas também têm o mesmo problema de ficar só tentando como eu: tentando consumir imediatamente algo que sempre está cru demais, tentando enganar o próprio ego, tentando descartar a profundidade do amor. Tentei as putas que cobram – e foi um dinheiro bem gasto. Uma se apaixonou por mim e acabou se tornando uma grande amiga, as outras foram boas e más porque até nesse serviço existem critérios de qualidade. Não existe relação de homem e mulher mais sincera do que as com as putas, é tudo muito claro, frio, burocrático, animal, contratual e honesto.

Tentei mulheres para que eu pudesse atuar como professor. Tentei outras em que eu me sentia aluno. Tentei cruzar o oceano e levar alianças, infelizmente acho que isso se faz apenas uma vez na vida: se der certo é porque deu certo e, portanto, irrepetível; se não der, é improvável que se faça de novo. As frustrações nos fazem desacreditar e desacreditar é perder a possibilidade de viver plenamente. Tentei ganhar umas com poesia, outras sem poesia, outras com indiferença vigiada. Sobre o efeito da indiferença, detectei que o ser humano é ainda muito viciável por todos os tipos de dor. Somos efetivamente como o girassol poetado pelo Pessoa: não cremos na verdade que está diante de nossos pés, senão no inatingível calor do sol, com seus ares de infinitude e eternidade. A insatisfação humana impede a realização do amor, o que é lastimável e nos dá uma pena danada pelo fato de estarmos tão humanos desde sempre.

Mandei flores soltas e em ramalhete. Espalhei pétalas na cama para as poucas que amei de verdade. Cartões foram escritos e energias foram enviadas pelos ares. Programei encontros que funcionaram e outros absolutamente desastrados. Tentei mentir e isso é uma merda porque pagamos todas as contas AQUI MESMO. Fiquei esperando 4 horas, de noite, no frio, em cima de uma árvore perto da casa de uma ex-namorada, só pra confirmar que ela já andava com a perereca assada de tanto dar pra outro cara (o cara que deixou ela em casa as 4 da manha quando a carne da minha bunda já tinha virado um guisado). Essa vez fiquei mal de verdade... e acho que o modo de condução e término do nosso primeiro namoro determina muita coisa no terreno da afetividade incessante. Óh afetividade, a grande vilã de todo mundo. Eu fui traído, corno mesmo, dos grandes. No meu primeiro namoro eu acreditava. Depois do corno acho que desacreditei. E hoje a guerra é pra voltar a acreditar, voltar a crer num sistema de ilusões que tenta congregar todas as minhas descrenças. Como se eu rogasse pela cegueira que me foi roubada por raios lancinantes de lucidez.

Fiz serenata de terno em cima do carro que ficou todo amassado, a mãe da guria gostou muito mais que ela que, àquelas alturas, já tava dando (com prazer) pra outro cara. Por tentar, eu sofro com as mulheres. Tentei as eruditas que eram ótimas pra um bate papo sobre Marx e Nietzsche, mas que sempre tinham um pixel fora do lugar ou um cheiro incompatível (a exigência é uma defesa sobre a nossa própria incapacidade de amar). Tentei as mais velhas, assumindo resquícios de um Édipo fajuto que ao fim nunca ganha a qualidade de ter só resquícios. Adivinha? Não deu certo. Tentei as novíssimas, tudo no lugar, silicones cheios de esperança e desejos de princesa; mas os poucos anos de vida (quase) fazem as pessoas parecerem iguais. Nesse caso sempre há muito que se caminhar e meu sedentarismo relacional nunca aguenta a potencial maratona a ser percorrida.

Tem uma época da vida do homem em que tentar tanto assim é um prêmio. Hoje sinto vergonha, confesso. Tentar pode ser uma forma de esperança persistente, mas nunca deixará de ser uma espécie de fracasso. Tentar nos embrutece, nos faz ganhar armas (só que armas pressupõem a existência de uma guerra...e as guerras, em se tratando de afeto, são absolutamente dispensáveis) e perdemos milhares de possibilidades de acreditar que os filmes podem existir na vida da gente. Acreditar que dá pra acreditar, sabe? É por isso que os olhos dos lobos amaldiçoados das histórias infantis é todo amarelado.

MARAVILHOSO OU PERFEITO?

2011-07-20T14:36:00.001-03:00

- Independentemente de rótulos, eu gosto de você, seja lá que nome a gente tenha, ou proximidade mantenha.

- Nosso encontro não tem nome mesmo, a única definição é: maravilhoso quando estamos juntos e perfeito quando estamos separados, vivendo nossas vidas cheias de nós... (nós mesmos e nós de marinheiro). O que será melhor, então? Maravilhoso ou perfeito?

Lobo da Estepe acredito na tua dor - ha ha ha, ha ha ha

2011-07-14T01:11:00.002-03:00

A CULPA DA CLASSE a

2011-07-10T23:40:00.001-03:00

O quê a filosofia da moral moderna e o quê a filosofia da moral contemporânea diriam sobre o quadro “A vida Glamurosa da Classe C” do Pânico na TV?

A primeira filosofia não diria nada, porque na época da filosofia moderna (que resumindo achava que a RAZÃO era a bola da vez já que o Nosso Senhor Todo Poderoso da Igreja católica-apostólica-romana-amém tinha brochado e teve impedida a chance de tomar viagra porque naquela época a Pfizer não existia), sequer havia televisão. Ainda assim, tenho quase certeza de que os assuntos deviam ser muito parecidos na “rádio corredor” da época.

A música dos Titãs foi precisa quando disse que “a televisão me deixou burro, muito burro demais”...não porque não existam programas bons, eles existem, e o Pânico é um deles se você conseguir e entender que rir é uma forma de deixar de pensar e, portanto, viver bem. Não pensar é viver bem e é por isso que a meditação, a espiritualidade, as terapias, o yoga, a acunpuntura, o reiki, o I-ching, o taichichuan, o furgirokakombi, e todas essas coisas orientais estão se tornando personagens principais no “Pequenas Empresas, Grandes Negócios”. Escola de yoga no “Pequenas Empresas, Grandes Negócios” é um RETRATO da contemporaneidade... que será marcada, nos livros de sociologia desse nosso tempo, como um tempo de gente com dois grandes objetivos: ser rica e obter paz interior. Mesmo assim, até pra obter paz interior é preciso dinheiro, a não ser que você resolva o problema enchendo a cara com pinga barata, o quê acaba dando quase na mesma.

Quando ficamos muito tempo assistindo televisão, deixamos de pensar para sermos pensados. Ligamos a TV e nos desligamos. Somos pensados por quem define o conteúdo que será exposto na tela, pela associação contextual entre imagem e som. Isso hoje já não significa dizer que tudo que aparece na TV é liberal, burguês e individualista como todo intelectual gosta de pensar. A internet vem tomando o lugar da TV e esse vaticínio garante que a domesticação provocada pela TV se amenizará consideravelmente quando as pessoas estiverem capitaneando o clic e tiverem liberdade para estar em todos os lugares e acessar todos os temas e textos do mundo.

Na internet é possível escolher, ao mesmo tempo, as altezas das mais íntegras filosofias, minuciosas explicações científicas, outras profundezas explicadas por todos homens que já passaram por aqui e, por outro lado, as baixezas do bate-papo com algum ignorante igual ao outro ignorante que escreveu o primeiro “oi” “e aí” “tudo bem?” no msn. Com a televisão também dá pra escolher o Café Filosófico da TV Cultura em detrimento do Pânico na TV (que passam no mesmo horário), mas como quase ninguém fala do 1o por aí, a propaganda do Café Filosófico fica comprometida.

De todo modo, de nada adianta você ter o universo à disposição se dentro de você houver apenas um pequeno vilarejo e você não puder vencer as pressões sociais de estar em lugares e espaços que não são determinados por você...Quando a internet vencer a TV, grande parte dos intelectuais ficarão órfãos, terão que abandonar o argumento cansado de que a mídia é protetora das elites e terão que voltar a estudar (talvez as coisas orientais...). É compreensível que ainda façam isso como forma de compensar o histórico desequilíbrio de classes que ainda hoje permanece vivo mas que já não é mais tão totalitário assim.

A filosofia contemporânea olha para o programa que tenta causar riso a partir da vida da classe C, que acaba sendo classe C na roupa que usa, nas festas que vão e também no que se refere à capacidade de pensar, e pensa: qual a diferença entre a classe C e a classe A? E a resposta é rápida porque a diferença é que, enquanto a classe C come guizado de 3a, veste roupa de balaio e compra cd's do camelô; a classe A come filé mignon, veste as marcas que o mundo do norte ordena e esbanja potência tecnológica nos I-Phones e outras coisas do tipo. Além dessa diferença, existe outra, que acaba fodendo com a moral da classe A, sem que ao menos ela perceba que sua própria moral é abalada.

A classe C, por estar alheada das condições de possibildade de formação de qualquer pensamento crítico que supere o impulso de rebanho enfiado goela abaixo pela televisão e outros outdoors pósmodernos, não estuda nos colégios que prestam (aliás os colégios da classe C vivem em greve...) e, portanto, acabam - pobres pobres - se tornando uma grande massa de medíocres... Mas se quisermos olhar para o outro canto da fila, na esperança de que a classe A sirva de contrapeso à mediocridade, acabamos frustrados. Mais que frustrados, indignados, porque a classe A consegue ser medíocre mesmo que tenha todos os acessos e possibildades. Na vila e nos condomínios de luxo a música sertaneja é moda. No morro e na beira-mar, os horizontes de sentido são os mesmos (e nem vale a pena elencá-los). E os colégios da classe A sequer entram em greve...A classe C se diverte por estar na TV. A classe A ri da classe C. Todos dão risada. Contentes. Contentamento raso é o que todos querem. E todos acabam no mesmo barco furado, afundando sem perceber. E, se fosse possível estabelecer graus de culpa entre as "classes" (porque efetivamente classes não existem), a maior culpa sem dúvida seria da última, que mesmo tendo estudado e feito terapia, continua passivelmente ignorante, deixando-se enrabar.

O Brasil ainda tem essa ferida chamada classissismo. As pessoas realmente acreditam que são diferentes (leia-se, melhores) das outras porque tiveram a sorte de nascer de pererecas cercadas por mais moedas de ouro. As pessoas realmente acreditam que vivem e são de nichos diferentes, com níveis diferentes...sem perceber que suas mediocridades são mais culpáveis porque tiveram condições de possibilidade melhores. A mediocridade destes fede muito mais.

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uma dose de paz para os ouvidos do mundo

2011-07-09T20:04:00.000-03:00

O QUÊ OS ATEUS GEMEM ENQUANTO TREPAM?

2011-07-09T17:22:00.000-03:00